Il faisait semblant. Moi aussi.
Chapitre 3
Amélia s'apprêtait à retourner vers la cuisine lorsque les deux domestiques lui barrèrent aussitôt le passage.
« Madame Dargent, ce n'est pas nécessaire », dit l'une d'elles avec un sourire tendu.
Leur ton n'avait rien d'amical. Elles échangèrent un regard rapide avant de reprendre.
« Clara et moi sommes responsables des repas ici. Vous venez d'arriver, vous ne connaissez pas encore les habitudes de Monsieur Dargent. Il vaut mieux nous laisser faire. »
L'autre acquiesça aussitôt.
« Oui, c'est plus prudent. Ce que vous avez préparé... ce n'est pas vraiment ce qu'il mange. »
Le regard de Sophie se posa sur la table, où le petit-déjeuner simple préparé par Amélia semblait soudain déplacé.
« Monsieur Dargent a des goûts bien plus raffinés. Il prend généralement un petit-déjeuner anglais complet. Vous ne trouvez pas que c'est... un peu trop basique ? »
Le visage d'Amélia perdit peu à peu son éclat. La surprise céda rapidement la place à une gêne silencieuse. Elle baissa les yeux.
« Vous avez raison... »
Elle pensa à ses années d'école, aux camarades issus de familles aisées qui ne touchaient jamais à la nourriture de la cantine. Alors, quelqu'un comme Victor... bien sûr qu'il ne se contenterait pas de quelque chose d'aussi simple.
Elle releva légèrement la tête, retrouvant un sourire qu'elle força.
« Dans ce cas... je vais débarrasser tout ça. »
Clara, prise de court, fronça les sourcils. La remarque de Sophie avait été sèche, mais la réaction d'Amélia la déstabilisa davantage.
Voyant les plats encore chauds sur la table, elle éprouva un pincement au cœur.
« Attendez, Madame Dargent... ce serait dommage de jeter. Si ça ne vous dérange pas, nous pouvons les manger. Mais pour la suite, laissez-nous nous en occuper. »
Amélia resta silencieuse un instant, puis hocha la tête.
« Très bien... je vais remonter. »
Elle se détourna, une sensation désagréable lui serrant la gorge.
J'ai l'impression d'être de trop ici...
...
Dans la chambre, Victor dormait encore. Le calme y régnait.
Amélia s'approcha doucement du lit et s'agenouilla près de lui. Son regard s'attarda sur les lignes de son visage, sur la netteté de sa mâchoire.
Elle murmura, presque pour elle-même :
« Vous êtes compliqués, vous autres... Qui mange un repas aussi sophistiqué tous les matins ? Moi, je n'ai jamais vu ça... comment aurais-je pu savoir... »
Les paroles de sa tante Hélène Morvan lui revinrent en mémoire. Une épouse devait savoir satisfaire son mari, d'une manière ou d'une autre.
Cette pensée lui serra le cœur.
La nuit précédente n'avait rien donné. Elle avait essayé, maladroitement, mais il s'était arrêté.
Elle avait cru que son état ne lui permettait pas d'aller plus loin. Alors elle s'était raccrochée à ce qu'elle savait faire : cuisiner.
Mais même cela semblait insuffisant.
Alors que lui restait-il ?
Elle inspira profondément, les lèvres pincées.
« Si tu ne te réveilles pas... je vais... essayer encore », murmura-t-elle, sans grande conviction.
Les cils de Victor frémirent légèrement, mais il ne bougea pas.
Le cœur d'Amélia s'accéléra. Elle se pencha lentement, hésitante, puis s'arrêta brusquement.
Non...
Elle se redressa, troublée, puis quitta la pièce.
Peut-être que tout cela n'était pas aussi simple que ce que disait sa tante.
Pourtant, un sentiment d'échec s'installait déjà en elle.
Son téléphone vibra soudain. C'était Sarah.
Amélia se réfugia dans la salle de bain avant de répondre.
« Alors ? » lança immédiatement sa tante. « Comment ça s'est passé hier ? »
Amélia hésita.
« Pas vraiment bien... »
Un silence, puis la voix de Sarah se fit plus insistante.
« Vous êtes allés jusqu'au bout ? »
« Non... »
Le ton de Sarah changea aussitôt.
« Amélia, n'oublie pas ta position. Tu es entrée dans la famille Dargent pour une raison. Tu dois donner un héritier à Victor. Tu leur as promis un enfant dans les deux ans. »
Amélia serra le téléphone contre son oreille.
« Je n'ai pas oublié... »
C'était simplement... difficile.
« Je ferai ce qu'il faut », ajouta-t-elle avec plus de fermeté.
Un soupir de soulagement se fit entendre à l'autre bout.
« Bien. Et maintenant que vous êtes mariés, tu peux au moins l'appeler autrement. »
Amélia sentit ses joues chauffer.
« Oui... d'accord... »
Au même moment, un bruit se fit entendre dans la chambre. La porte s'ouvrait.
Pensant qu'il s'agissait des domestiques, elle raccrocha rapidement et sortit.
Mais en entrant, elle s'arrêta net.
Le lit était vide.
Le fauteuil roulant avait disparu lui aussi.
Prise d'un léger vertige, elle descendit rapidement.
Dans la salle à manger, Victor était déjà installé. Habillé avec élégance, il prenait son petit-déjeuner avec calme. Le bandeau noir recouvrait de nouveau ses yeux, accentuant son air distant.
« Madame Dargent, venez, tout est prêt », lança Sophie avec une chaleur soudaine.
Ce changement d'attitude surprit Amélia, mais elle ne dit rien et s'approcha.
Sur la table, un petit-déjeuner copieux était dressé, bien différent de ce qu'elle avait préparé.
Elle s'assit, mal à l'aise. Après ce qui s'était passé plus tôt, elle n'avait aucune envie d'y toucher.
Puis elle se souvint.
Le porridge.
Elle en avait mis de côté dans le réfrigérateur.
Sans un mot, elle se leva et alla le chercher. De retour à sa place, elle commença à manger tranquillement.
À l'autre bout de la table, Victor fronça légèrement les sourcils.
« Qu'est-ce que tu manges ? »
Elle haussa les épaules, un peu contrariée.
« Quelque chose qui ne te plairait pas. »
Un léger sourire étira ses lèvres.
« Et tu sais ça comment ? »
Elle répondit sans réfléchir :
« Sophie me l'a dit. »
Le sang de Sophie sembla se glacer.
Victor prit son verre de lait et en but une gorgée avec lenteur.
« Elle t'a dit ça ? »
« Oui. »
Il reposa le verre avec un calme maîtrisé.
« Alors explique-moi... pourquoi quelque chose que je n'aime pas se trouve dans ma cuisine ? »
Amélia baissa la voix.
« C'est moi qui l'ai préparé... je ne savais pas ce que tu préférais. J'ai fait comme d'habitude. »
Elle marqua une pause.
« Je ne pensais pas que ce serait... inadapté. »
« Je vois. »
Le bruit du verre sur la table résonna légèrement. L'atmosphère changea aussitôt.
La voix de Victor se fit plus froide.
« Même moi, je ne savais pas que je n'aimerais pas ce que tu fais. »
Sans attendre, il attira le bol vers lui. Avec une lenteur étudiée, il prit une cuillerée et goûta.
Le silence se fit.
Puis il hocha légèrement la tête.
« C'est plutôt bon. »
Il reposa la cuillère.
« Alors, Sophie... comment savais-tu que je n'apprécierais pas ça ? »
La jeune femme pâlit, incapable de répondre. Elle recula d'un pas, cherchant instinctivement refuge derrière Clara.
Victor inclina légèrement la tête.
« Tu n'as rien à dire ? »
Sa voix restait calme, mais la tension qu'elle portait était impossible à ignorer.
« Ou bien... penses-tu que je n'ai pas besoin d'explications ? »
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