Il a choisi le chien ; j'ai choisi l'empire

Point de vue d'Émilie :

Les lumières de la ville se sont transformées en traînées de néon alors que le taxi s'éloignait du club privé. Mon esprit était une tempête chaotique, rejouant la conversation surprise, chaque mot une nouvelle blessure de trahison. Émilie. Pauvre Émilie. Si confiante, si naïve. La phrase résonnait, se moquant de moi. Le Paris que j'avais autrefois aimé, la ville qui promettait des rêves, me semblait maintenant froid et indifférent. Trois ans s'étaient écoulés, et le paysage urbain avait changé de manière subtile et inconnue, reflétant le profond changement en moi. J'étais une étrangère dans ma propre ville, un fantôme hantant les rues de mon ancienne vie.

Mes yeux, secs et brûlants, se sont fixés sur une silhouette familière au loin. Le gratte-ciel de Lemaire Luxe, un monument à l'ambition de Baptiste, se dressait contre le ciel nocturne, ses étages supérieurs encore illuminés. C'était autrefois un symbole de notre avenir commun, un témoignage de ce que nous pouvions construire ensemble. Maintenant, c'était une pierre tombale marquant la mort de mes espoirs.

Un groupe d'employés est sorti de l'entrée principale, leurs rires ponctués par le tintement des flûtes de champagne. Ils célébraient, réalisai-je, même à cette heure tardive. « Tu as entendu parler du nouveau contrat de sponsoring de Carla ? » a gazouillé une femme, sa voix perçant le calme relatif de la fin de soirée. « Un autre parfum primé. Elle est inarrêtable ! » Un autre a ajouté : « Et la soirée de lancement de 'Fleur du Désert' la semaine prochaine ? C'est Baptiste Lemaire lui-même qui l'organise. Ça va être l'événement de la saison. »

Fleur du Désert. Le nom seul me tordait les entrailles. C'était une variation de Fleur Éthérée, ma formule, mon héritage volé. Ils célébraient son succès, bâti sur ma ruine. Mon sang s'est glacé, un goût amer remplissant ma bouche. Mon travail volé. Ma vie. Offerte à Carla.

Comme invoquée par mes pensées les plus sombres, une élégante voiture noire a glissé jusqu'au trottoir. Carla Dubois en est sortie, radieuse et sûre d'elle, ses cheveux sombres brillant sous les lampadaires. Elle avait l'air plus magnifique, plus confiante que je ne l'avais jamais vue. La femme qui avait autrefois envié chacun de mes pas rayonnait maintenant d'une aura de triomphe inébranlable. Son bras était lié à celui de Baptiste Lemaire. Mon Baptiste. Le vrai. Il ressemblait exactement à l'homme avec qui j'avais passé trois ans, et pourtant il était complètement étranger.

Il a ri à quelque chose que Carla a murmuré, un son sincère et facile qui a déchiré le peu qui restait de mon cœur. Son regard a balayé la rue, et pendant une fraction de seconde, ses yeux ont rencontré les miens. La surprise a vacillé sur son visage, une émotion brute et non gardée.

Mon corps s'est tendu, se préparant à son approche. Il a rapidement retrouvé son sang-froid, son expression se durcissant en quelque chose d'illisible. Il s'est détaché de Carla et a commencé à marcher vers moi, d'une démarche lente et délibérée qui ressemblait à un prédateur traquant sa proie.

« Émilie ? C'est vraiment toi ? » Sa voix était une performance étudiée, un mélange de fausse inquiétude et de choc feint. « Je n'arrive pas à y croire. Qu'est-ce que tu fais ici ? Tu vas bien ? »

Je l'ai regardé, incapable de parler, les mots d'accusation coincés dans ma gorge. Son inquiétude était une vile moquerie.

« Baptiste, mon chéri, qui est-ce ? » La voix sucrée de Carla nous est parvenue, son bras maintenant lié à celui d'un grand homme aux cheveux argentés que j'ai reconnu comme un éminent analyste du secteur. Elle a rejoint Baptiste, son sourire vacillant légèrement en remarquant ma présence.

« Carla, voici Émilie Morin », a dit Baptiste, sa voix plate, me présentant comme si j'étais une lointaine connaissance. « Elle travaillait pour nous. Émilie, voici Carla Dubois, notre Parfumeur en Chef. »

Mon Parfumeur en Chef. Le titre a martelé mon crâne. Mon poste. L'œuvre de ma vie. Volée, reconditionnée et remise entre ses mains. L'amertume était une douleur physique.

Les yeux de Carla, autrefois remplis d'un ressentiment enfantin, brillaient maintenant d'un éclat glacial de triomphe. « Émilie ! Mon Dieu, ça fait une éternité ! Comme c'est merveilleux de te voir. » Elle m'a jetée les bras autour du cou, une démonstration théâtrale d'affection. Son souffle était chaud contre mon oreille alors qu'elle murmurait : « Tes anciennes formules te manquent, ma chérie ? Elles font des merveilles pour ma carrière. » La vérité froide et dure de ses mots m'a transpercée plus profondément que n'importe quel couteau. Elle n'avait pas seulement volé mon travail ; elle se délectait de ma douleur.

Mon esprit s'est emballé, les pièces du puzzle s'emboîtant avec une précision horrifiante. Chaque formule que j'avais envoyée de Savoie, soi-disant à Baptiste, pour aider à laver mon nom, avait alimenté l'ascension fulgurante de Carla. J'étais une marionnette, mes ficelles tirées par les personnes en qui j'avais confiance.

J'ai rencontré le regard de Baptiste, mes yeux brûlant d'une supplique silencieuse, d'un défi désespéré pour qu'il reconnaisse la vérité. Il a détourné le regard, la mâchoire serrée, un éclair de malaise traversant ses traits. La culpabilité. Elle était là, cachée sous des couches d'indifférence.

« Je... j'ai une réunion », a-t-il balbutié en s'éloignant. « Une réunion urgente. Carla, on devrait y aller. » Il s'est tourné vers moi, sa voix dédaigneuse. « Émilie, c'est bon de te voir. On se rattrapera bientôt. » Il a tourné les talons, entraînant Carla avec lui.

« Une réunion ? » J'avais envie de crier. « Tu me laisses ici ? Encore ? »

Il n'a pas regardé en arrière. Carla, cependant, a légèrement tourné la tête, ses lèvres se tordant en un sourire triomphant et entendu avant de disparaître dans la voiture avec Baptiste.

Je suis restée là, abandonnée dans la rue animée de Paris, le bruit de la ville soudainement assourdissant. La voiture noire, transportant mes traîtres, s'est fondue dans le trafic du soir, me laissant désolée et seule. Non, pas seule. J'étais plus seule que je ne l'avais jamais été parce que la seule personne que je pensais être mon ancre était mon bourreau.

J'ai hélé un taxi, donnant au chauffeur l'adresse du penthouse de Baptiste. Notre penthouse. La maison que j'avais partagée avec l'homme que j'aimais. J'avais besoin de réponses. J'avais besoin de les confronter. Peut-être, juste peut-être, y avait-il une erreur. Un malentendu. La pensée était une étincelle faible et pathétique dans l'obscurité de mon désespoir.

Le taxi s'est arrêté devant l'immeuble de luxe familier. Mes doigts tremblaient en tapant le code d'accès, celui que Baptiste m'avait donné, celui que nous avions choisi ensemble sur un coup de tête après un dîner romantique. C'était notre anniversaire. Ou ce que je pensais être notre anniversaire. Erreur. Mon cœur s'est serré. J'ai réessayé. Erreur. Une terreur froide s'est insinuée dans mes os. Ce n'était pas un malentendu. C'était irréversible.

Un pressentiment glacial, plus fort que tous ceux que j'avais ressentis auparavant, m'a enveloppée. Ma maison, mon sanctuaire, n'était plus la mienne.