La Maîtresse Fugitive : Le Parrain de la Mafia Supplie à Genoux

Les néons au plafond bourdonnaient à une fréquence qui me vrillait les tempes, la lumière crue et peu flatteuse alors que je fixais mon reflet dans le miroir strié de crasse.

Je tenais l'aiguille fermement, mes mains ne tremblant que légèrement alors que je forçais la pointe à travers la peau de mon propre front.

Je n'avais pas de mutuelle.

Et je ne pouvais pas utiliser le médecin de la famille Moreau.

Ce privilège était réservé à la famille. Pas à la maîtresse.

Alors, j'ai recousu la blessure que Damien m'avait infligée avec un kit de couture que j'avais acheté dans une pharmacie de garde.

Chaque traction du fil était un rappel aigu et cinglant de qui j'étais maintenant.

Je n'étais pas l'amante chérie.

J'étais le dommage collatéral.

Le goût métallique du sang dans ma bouche déclencha un souvenir, ramenant mon esprit au Vieux-Port, trois ans plus tôt.

L'air sentait alors la saumure et les couteaux à éviscérer, un contraste saisissant avec l'odeur de la soie italienne et de la poudre à canon qui suivait toujours Damien Moreau.

Il avait traversé le sang et la boue du marché dans un costume à trois mille euros juste pour me demander mon nom.

Il se fichait de la saleté.

Il ne voyait que moi.

Je me suis souvenue du jour où le gang rival a incendié les étals.

L'explosion nous avait projetés au sol, le monde se transformant en feu et en bruit.

Damien avait couvert mon corps du sien, me protégeant des éclats et de la chaleur.

Son dos avait été brûlé, son costume ruiné, mais il m'avait regardée avec un sourire qui éclipsait le soleil.

« Une vie pour une vie, Hélène », avait-il murmuré, essuyant la suie de ma joue. « Tu as une dette envers moi. Pour toujours. »

Je coupai le fil avec mes dents, le goût du fer recouvrant ma langue.

L'homme qui avait pris une bombe pour moi était mort.

L'homme qui venait de me pousser contre une cheminée en marbre était bien vivant, probablement en train de tenir la main de Sofia dans la suite VIP à l'étage.

Je suis sortie de la salle de bain, me tenant le côté où le froid du congélateur industriel me faisait encore mal aux os.

Damien attendait dans le couloir.

Il était impeccable, pas un cheveu de travers, intouché par le chaos qu'il avait orchestré.

Il a vu le pansement frais sur ma tête, et pendant une seconde, son masque a glissé.

Le regret a flashé dans ses yeux, mais il l'a chassé instantanément, le remplaçant par un mur de glace.

« Tu n'aurais pas dû la toucher », dit-il, sa voix basse et dangereuse.

J'ai ri, un son sec et sans humour qui m'a écorché la gorge.

« J'ai touché son poignet, Damien. Tu m'as fêlé le crâne. »

« Elle est sous beaucoup de stress », dit-il en se rapprochant, réduisant la distance entre nous jusqu'à ce que je puisse sentir son parfum.

« Le stress affecte le lait. Il affecte l'héritier. Tu connais les règles. »

« Le Plan », dis-je, me moquant du mot qu'il utilisait pour justifier chaque trahison.

« Me pousser fait aussi partie du Plan ? »

Il m'a attrapée par les épaules, sa prise ferme, possessive.

« Ne fais pas ça, Hélène. Ne fais pas de moi le méchant. »

« Tu es déjà le méchant », murmurai-je.

Il m'a tirée contre lui, enfouissant son visage dans le creux de mon cou.

« Il n'y a que toi », souffla-t-il contre ma peau. « Ça a toujours été toi. Attends juste un peu plus longtemps. »

Je suis restée rigide dans ses bras.

La chaleur de son corps était autrefois mon sanctuaire.

Maintenant, elle ressemblait à une cage.

« Bientôt, ce ne sera que nous », promit-il en se reculant pour me regarder dans les yeux.

Il a caressé le pansement sur mon front avec son pouce, un geste tendre qui sonnait comme un mensonge.

« Je dois retourner la voir. Elle est hystérique. »

« Bien sûr », dis-je en m'éloignant de sa portée.

« Va voir ta femme. »

Il hésita, me regardant comme s'il voulait en dire plus, comme si les mots pouvaient réparer le trou dans ma tête ou le trou dans mon cœur.

« J'enverrai un garde pour te ramener chez toi », dit-il finalement.

Il se tourna et s'éloigna, se dirigeant vers les ascenseurs qui menaient à l'étage VIP.

Il n'a pas regardé en arrière.

Il ne regardait plus jamais en arrière.

Je l'ai regardé partir, sentant le poids fantôme de son corps me protégeant d'une bombe, et j'ai réalisé que c'était là la vraie tragédie.

Il m'avait sauvé la vie à l'époque pour la détruire lentement maintenant.

« Je ne crois plus en ton code, Damien », murmurai-je au couloir vide.

Je me suis dirigée vers la sortie, laissant l'hôpital – et l'homme qui m'avait brisée – derrière moi.