Effacé par ses mensonges et son amour

Point de vue d'Arielle Perrin :

Damien a appelé une heure plus tard, sa voix légère et enjouée, empreinte de la satisfaction d'un homme qui venait de conquérir le monde.

« Salut, bébé. Dubois m'a dit que tu avais signé. Je savais que tu le ferais pour moi. Pour nous. »

Pour nous. Les mots étaient une pilule amère sur ma langue. On aurait dit que je venais d'accepter de changer de fournisseur d'accès à Internet, pas de dissoudre notre mariage.

« Pour fêter ça, j'ai réservé une table au Ciel de Paris », a-t-il dit, sa voix débordant d'excitation. « Notre endroit. Porte cette robe rouge que j'adore. On se voit à vingt heures. »

Il n'a pas attendu de réponse. Il ne le faisait jamais.

J'y suis allée. J'ai mis la robe rouge. Je me suis assise en face de lui dans le restaurant sur le toit, les lumières de la ville scintillant en contrebas comme un tapis d'étoiles tombées. C'est ici qu'il m'avait annoncé pour la première fois que sa société avait obtenu son financement de démarrage, ses mains tremblant d'exaltation alors qu'il tenait les miennes sur cette même table.

Maintenant, ces mêmes mains reposaient nonchalamment sur la nappe blanche, à des années-lumière de moi. Il parlait avec animation de l'introduction en bourse, des capitalisations boursières et des stock-options, de la couverture de Challenges qu'il devait faire la semaine prochaine. Il était une supernova, brûlant si fort qu'il ne pouvait pas voir la personne consumée par ses flammes.

J'ai levé mon verre de vin. « À toi, Damien », ai-je dit, ma voix étonnamment stable. « Tu as eu tout ce que tu as toujours voulu. »

Il a rayonné, trinquant son verre contre le mien. « À nous, Arielle. Nous avons eu tout ce que nous voulions. »

Il n'a pas remarqué la finalité dans mon toast. Il n'a pas vu l'adieu dans mes yeux.

J'ai bu le vin d'une longue traite, le grand cru ayant un goût de cendre dans ma bouche. Pour moi, Arielle Perrin. Ce verre est pour toi. Pour ta liberté.

Après que le serveur a débarrassé nos assiettes, Damien a fait glisser un mince dossier sur la table. « C'est pour toi », a-t-il dit, d'un ton magnanime. « Un petit merci. Dix pour cent de mes actions personnelles. Une fois que nous serons cotés en bourse, tu seras à l'abri pour le reste de ta vie. Tu n'auras plus jamais à te soucier de l'argent. »

Mon sacrifice, ma jeunesse, mon avenir tout entier, distillés en un portefeuille d'actions. Une prime de départ.

Un rire amer a menacé de monter, mais je l'ai ravalé. J'ai juste hoché la tête, mes yeux traçant la ligne d'horizon.

Son téléphone a vibré. Un SMS de sa secrétaire. Il y a jeté un coup d'œil, un léger froncement de sourcils plissant son front.

« Merde. C'est Aurore. Elle est au bar de l'hôtel en bas, elle doit discuter de quelque chose d'urgent à propos des documents pour l'AMF. » Il s'est levé, enfilant déjà sa veste. « Désolé, bébé. Le devoir m'appelle. Finis tranquillement. La voiture t'attend en bas. »

Il s'est penché pour m'embrasser sur la joue, un geste superficiel et distrait. Puis il est parti, me laissant seule avec les lumières scintillantes et un portefeuille plein d'argent sale.

Je ne suis pas restée. Je ne pouvais pas. J'ai laissé le portefeuille sur la table et je me suis dirigée vers les ascenseurs. Alors que les portes s'ouvraient, j'ai entendu leurs voix provenant d'une alcôve isolée près du bar.

« Honnêtement, Dam, était-ce vraiment nécessaire de dîner avec elle ce soir, de tous les soirs ? » La voix d'Aurore était empreinte d'un ton impatient et possessif.

« C'était la dernière fois, je te le promets », la voix de Damien était un murmure bas et apaisant. « Elle a signé les papiers. Je devais lui donner le transfert d'actions et lui dire un dernier au revoir. C'est fait maintenant. Complètement. »

« Bien. J'ai hâte qu'on puisse arrêter de se cacher. Ça fait trois ans, Dam. J'en ai marre d'être ton vilain petit secret. »

Trois ans.

Le chiffre m'a frappée comme un coup physique. Trois ans de ses mensonges, de ses assurances, de ses promesses que tout cela n'était que temporaire.

Un serveur transportant un plateau de nourriture est sorti de la cuisine, se dirigeant vers leur table. Sur le plateau se trouvait une assiette de coquilles Saint-Jacques poêlées avec un risotto au safran – exactement le même plat que je venais de manger. Damien l'avait commandé pour moi, prétendant que c'était la spécialité du chef.

Il nous avait commandé le même repas à toutes les deux. Je ne valais même pas l'effort d'un choix différent. J'étais une copie carbone d'un adieu.

Une vague de nausée et de vertige m'a submergée. J'ai reculé en titubant, ma main cherchant le mur pour me stabiliser. Mes doigts ont effleuré une sculpture décorative en verre sur un piédestal.

Le monde a basculé.

J'ai entendu le fracas écœurant avant de sentir la douleur. La sculpture s'est brisée sur le sol en marbre. Un éclat de verre, aussi tranchant qu'un rasoir, a traversé la paume de ma main. Du sang, sombre et d'un rouge choquant, a immédiatement jailli, gouttant sur le sol blanc immaculé.

« C'était quoi, ça ? » ai-je entendu Aurore demander.

Des bruits de pas. Ils sont apparus au bout du couloir, leurs visages illuminés par l'éclairage tamisé. Les yeux de Damien se sont écarquillés quand il m'a vue, serrant ma main ensanglantée.

Pendant une fraction de seconde, une lueur de l'ancien Damien a refait surface. Panique. Inquiétude. Il a fait un pas vers moi. « Arielle ? Qu'est-ce qui s'est passé ? »

Mais ensuite, il a croisé le regard vif et interrogateur d'Aurore. Il s'est figé.

« Damien, qui est-ce ? » a demandé Aurore, sa voix dégoulinant de glace. Ses yeux ont balayé ma simple robe rouge, mon visage choqué, et le sang qui s'accumulait à mes pieds avec un mépris non dissimulé.

Le visage de Damien est devenu vide. La brève lueur d'inquiétude a disparu, remplacée par un masque froid et terrifiant d'indifférence. Il a regardé du visage exigeant d'Aurore au mien, ensanglanté. Et il a fait son choix.

Il s'est retourné vers Aurore, secouant légèrement la tête. « Je ne la connais pas », a-t-il dit, sa voix plate et dédaigneuse. « Juste une cliente maladroite, je suppose. Allons-y. L'hôtel s'en occupera. »

Je ne la connais pas.

Les mots ont résonné dans le silence soudain et assourdissant de mon esprit. Dix ans de ma vie, dix ans d'amour et de sacrifice, effacés en une seule phrase brutale. Il m'a regardée, moi, sa femme, la femme qui lui avait tout donné, et m'a déclarée étrangère.

Juste une étrangère.

Il ne m'a même pas jeté un second regard en guidant Aurore au loin, son bras solidement autour de sa taille, la protégeant de la désagréable présence de mon existence.

Mes jambes ont flanché, et je me suis effondrée sur le sol, la douleur dans ma main un battement sourd et lointain comparé à la blessure béante qu'il venait de déchirer dans ma poitrine.

---