Una esposa para mi hermano

Sofía Romero, conocida en los círculos correctos como "La Susurrante", terminaba su último trabajo, su reputación la precedía como una sombra silenciosa y eficiente, una mujer que ofrecía consuelo a los afligidos de una manera que nadie más podía.

No era una consejera de duelo, ni una médium de feria, su servicio era mucho más íntimo, mucho más profundo, ella se aseguraba de que los muertos descansaran en paz y que los vivos pudieran cerrar sus heridas.

La familia adinerada que la había contratado la observaba con una mezcla de asombro y gratitud, el patriarca, un anciano con ojos llorosos, le entregó un maletín de cuero.

"Señorita Romero, no sé cómo lo hizo, pero la paz ha vuelto a esta casa", dijo el hombre, su voz temblaba.

"Solo hice mi trabajo", respondió Sofía, su voz era calma, casi fría, tomó el maletín sin cambiar de expresión.

Dentro, los fajos de billetes de quinientos pesos estaban perfectamente ordenados, una suma que podría cambiar la vida de cualquiera, para Sofía, era solo un pago más, un paso más cerca de su verdadero objetivo.

No trabajaba por caridad, su precio era exorbitante porque su necesidad era aún mayor.

Cada billete era una oración silenciosa por su hermano, Miguel, cada contrato pagado era una noche más que él podría pasar en la unidad de cuidados intensivos, con las máquinas respirando por él, manteniéndolo anclado a un mundo que lo había destrozado.

El recuerdo del ataque era una herida que nunca cerraba; Miguel, joven y valiente, había intentado proteger el último legado de su padre, un simple puesto de mariachis en la plaza, un símbolo de su herencia, pero la mafia local, dueña de la plaza y de la vida de todos, no toleraba desafíos.

Lo dejaron tirado en un charco de su propia sangre, al borde de la muerte, y cuando Sofía buscó justicia, solo encontró puertas cerradas y amenazas veladas, la policía se encogió de hombros, los abogados le aconsejaron que no provocara a gente tan poderosa, la humillaron, la golpearon, le dejaron claro que en esa ciudad, la vida de los pobres no valía nada.

Así que Sofía se había forjado un nuevo camino, usando el don que su padre le había heredado, un conocimiento ancestral que iba más allá de las canciones de mariachi, un tesoro que no era de oro ni joyas, sino de susurros y sombras, el amuleto que colgaba bajo su blusa, frío contra su piel, era un recordatorio constante de su propósito.

Su teléfono vibró, sacándola de sus pensamientos, era un número desconocido, usualmente los ignoraba, pero algo la impulsó a contestar.

"¿Hablo con La Susurrante?", preguntó una voz de hombre, tensa y autoritaria.

"Depende de quién pregunte", respondió Sofía, su tono profesional y distante.

"Mi nombre es Ricardo de la Vega, necesito sus servicios, es una emergencia familiar, el pago no es un problema".

El nombre De la Vega resonó en su mente, eran una de las familias más ricas y poderosas de México, dueños de un imperio corporativo, su aparición en las noticias era constante, siempre rodeados de lujo y poder.

"Mi tarifa base son cinco millones de pesos, por adelantado", dijo Sofía, poniendo a prueba su desesperación.

Hubo una pausa en la línea.

"Hecho, le enviaré un auto en veinte minutos, la dirección se la darán en persona, sea discreta".

Colgó, la urgencia en su voz era palpable, Sofía miró el maletín que ya tenía y luego pensó en la nueva oferta, esto era diferente, esto era grande.

Sintió un escalofrío, los ricos no llamaban por emergencias a menos que el escándalo fuera una amenaza mayor que la muerte misma.

Hizo una última reverencia a la familia que acababa de atender, un gesto de cierre profesional.

"Su ser querido ya no sufre, pueden estar en paz", dijo, sus palabras eran una fórmula, pero siempre funcionaban.

Salió a la calle justo cuando un sedán negro de lujo se detenía frente a ella, el chofer, un hombre corpulento con un traje impecable, le abrió la puerta sin decir una palabra.

Antes de subir, Sofía hizo una llamada rápida.

"Hola, soy Sofía Romero, solo llamo para saber cómo está Miguel... sí, el paciente de la cama 7 en terapia intensiva".

La voz de la enfermera al otro lado era amable pero rutinaria.

"Sin cambios, señorita, sigue estable".

"Gracias, asegúrese de que no le falte nada, mañana por la mañana haré otra transferencia para cubrir los gastos", dijo Sofía y colgó.

Diez millones de pesos, la cifra giraba en su cabeza, con eso podría pagar el hospital por un año entero, tal vez incluso costear ese tratamiento experimental del que le habían hablado en Estados Unidos, con esa cantidad, podría comprarle a Miguel una oportunidad real.

Se subió al auto, el olor a cuero y dinero llenaba el aire, el vehículo se deslizó silenciosamente por las calles de la Ciudad de México, llevándola hacia un nuevo abismo de secretos y dolor ajeno, un abismo que estaba dispuesta a explorar por el precio correcto.