Khi Tử Thần Không Thể Chia Lìa Tình Yêu Đôi Ta

Anh đẩy tôi ngả ra ghế xe, cơ thể anh ép chặt lấy tôi.

Không gian chật hẹp của chiếc sedan cũ kỹ của tôi khuếch đại sự hiện diện của anh, mùi hương của anh, hơi nóng từ làn da anh.

"Em muốn kết nối lại mà, An Hạ," anh thì thầm, môi kề sát tai tôi. "Đây là kết nối lại."

Tay anh luồn vào dưới áo tôi, những ngón tay lướt trên xương sườn tôi. Tôi khẽ rùng mình khi anh chạm vào một chỗ đặc biệt đau.

Anh dừng lại. "Có chuyện gì vậy?"

"Không có gì," tôi nói dối, quay mặt đi.

Anh không tin tôi, nhưng anh không hỏi dồn. Anh chỉ tiếp tục cuộc tấn công của mình, một sự đòi lại có tính toán những gì anh nghĩ là của mình.

Sự thân mật, nếu bạn có thể gọi nó như vậy, nhuốm đầy vị đắng.

Cơ thể tôi đáp lại sự đụng chạm của anh, một phản ứng Pavlov từ nhiều năm khao khát. Nhưng tâm trí tôi là một mớ hỗn loạn của nỗi đau - thể xác và tinh thần.

Một cơn buồn nôn ập đến, theo sau là mồ hôi lạnh. Căn bệnh ung thư, nhắc nhở tôi về sự hiện diện của nó.

Tôi yếu ớt đẩy vào ngực anh. "Bảo Nam, dừng lại."

Anh lùi lại, đôi mắt tối sầm. "Lại đổi ý à?"

Trước khi tôi kịp trả lời, điện thoại của anh rung lên trên bảng điều khiển.

Tên của Linh Chi hiện lên trên màn hình.

Sự thay đổi trong anh diễn ra tức thì. Kẻ săn mồi biến mất, thay vào đó là vị hôn phu ân cần.

"Anh nghe, Linh Chi," anh trả lời, giọng mềm đi. "Ừ, anh đang giải quyết xong một việc... Dĩ nhiên rồi... Năm phút nữa."

Anh cúp máy, ánh mắt quay lại nhìn tôi, lạnh lùng và khinh miệt.

"Anh phải đi."

Không một lời xin lỗi. Không một chút quan tâm. Chỉ là một câu thông báo.

Anh ra khỏi xe tôi, chỉnh lại quần áo, và đi về phía bữa tiệc, về phía Linh Chi, không một lần ngoảnh lại.

Tôi ngồi đó, run rẩy, cơn đau âm ỉ trong ngực giờ đã thành một ngọn lửa dữ dội.

Mẹ tôi, đúng như bản chất của bà, không hề buông tha. Vài ngày sau, bà lại gọi, khăng khăng đòi tôi gặp một "ứng cử viên phù hợp" khác của bà.

Lần này là ở một quán cà phê công cộng. Một người đàn ông tên Hưng, người đã dành cả buổi để nói về danh mục đầu tư chứng khoán của mình và hỏi những câu hỏi xoáy vào "sự nghiệp nghệ thuật" của tôi.

"Mẹ cháu nói cháu là nhạc sĩ," ông ta nói, vẻ mặt hoài nghi. "Ngành đó có... ổn định không?"

Sau đó, ông ta kể cho tôi nghe về vợ cũ của mình, người cũng có "khuynh hướng nghệ thuật" và cuối cùng trở nên "khá bất ổn."

Sự bẽ bàng là một tấm chăn dày, ngột ngạt.

Như thể được sắp đặt, Mạnh Khang bước vào quán cà phê. Anh ta nhận ra tôi ngay lập tức.

"An Hạ, cưng à! Tình cờ gặp em ở đây." Anh ta vênh váo bước tới, không để ý đến vẻ mặt kinh hoàng của ông Hưng.

"Mạnh Khang, không phải bây giờ."

"Chỉ muốn xem em đã nghĩ về khoản vay đó chưa. Dạo này khó khăn quá, em biết đấy." Anh ta nháy mắt với ông Hưng. "Nhưng cô ấy có bạn bè giàu có lắm. Đừng để vẻ ngoài nghệ sĩ nghèo khổ đánh lừa."

Ông Hưng trông như vừa nuốt phải một quả chanh. Ông ta viện cớ và gần như bỏ chạy.

Mạnh Khang cười lớn. "Đoán là anh đã cứu em khỏi gã đó, nhỉ?"

Tôi chỉ muốn biến mất.

Cuối tuần sau là buổi dạ tiệc từ thiện hàng năm của cha Linh Chi. Bảo Nam, dĩ nhiên, là tâm điểm.

Tôi không được mời, nhưng Khánh An, người có phòng tranh thỉnh thoảng cho mượn tranh cho những sự kiện này, đã kiếm cho tôi một thẻ nhân viên. Tôi tự nhủ mình chỉ muốn xem tranh. Một lời nói dối.

Tôi thấy Bảo Nam tặng Linh Chi một chiếc vòng tay kim cương. Một món quà tiền đính hôn, ai đó thì thầm.

Anh cài nó quanh cổ tay cô ấy, vẻ mặt dịu dàng. Cô ấy rạng rỡ, ngẩng đầu lên để anh hôn.

Cử chỉ đó thật công khai, thật dứt khoát.

Nó giống như xem anh đóng một chiếc đinh vào quan tài của bất kỳ hy vọng ngu ngốc nào tôi có thể đã nuôi dưỡng.

Hai tháng của tôi đang trôi đi, và anh đang ngày càng xa tầm với.