Tarde Demais, Sr. Magnata: A Escolha Dela É a Liberdade

O armazém abandonado cheirava a ferrugem e a água do mar. Eu estava deitada no chão de cimento frio, a dor nos meus pulsos e tornozelos era tão aguda que se tinha tornado um zumbido constante no meu cérebro. Eles quebraram-nos, com uma precisão cruel, garantindo que eu nunca mais pudesse tocar piano. O dom que herdei da minha mãe, a única coisa que me restava dela, foi-me tirado.

A dor física não era nada comparada com a traição que me rasgava por dentro. O homem que orquestrou tudo isto, o homem que deu a ordem, era Thiago. O homem que eu amava.

A ironia era doentia. Eu tinha-o "resgatado".

Lembro-me daquela noite na Lapa, há alguns meses. O ar estava carregado com o som de samba e o cheiro de cachaça. Vi-o no meio de uma briga de rua, um capoeirista a lutar contra três homens. Ele movia-se com uma beleza selvagem, cada músculo tenso, mas estava em desvantagem.

Sem pensar, usei o nome da minha família, um nome que ainda tinha algum peso em certos círculos do Rio. Os agressores hesitaram e depois fugiram. Mais tarde, vim a saber que eles não eram bandidos comuns, mas rivais da sua própria família. Ele nunca me contou.

Aproximei-me dele. Ele estava encostado a uma parede, a limpar o sangue do lábio com as costas da mão. A sua beleza era perigosa, crua.

"Você precisa de um emprego?", perguntei-lhe.

Ele olhou para mim, os seus olhos escuros a avaliar-me.

"Preciso de um guarda-costas e motorista. Alguém que me proteja." Eu sentia-me sozinha, a minha família estava a desmoronar-se e eu queria alguém, qualquer pessoa, ao meu lado.

Ele aceitou. Escondendo a sua verdadeira identidade, o herdeiro de uma das famílias mais ricas e impiedosas do Rio, ele tornou-se o meu empregado.

Durante meses, a nossa relação foi fria e profissional. Ele era um fantasma silencioso na minha vida, sempre presente, sempre a observar. Protegeu-me de alguns assaltos mesquinhos e de jornalistas insistentes, mas nunca me ofereceu uma palavra de conforto, nunca um sorriso. Eu aceitava a sua frieza, contente apenas com a sua presença.

O ponto de virada aconteceu num evento de gala. Foi a primeira vez que ele viu Sofia, a minha meia-irmã. Ela usava uma metade de um amuleto de figa, uma imitação barata daquele que a minha mãe me tinha dado na infância e que eu tinha perdido. Ele ficou paralisado. A partir daquele momento, os seus olhos nunca mais a deixaram. Ele acreditou que ela era a rapariga que o tinha salvo de um sequestro quando eram crianças.

A partir daí, a minha vida transformou-se num inferno. Sofia, a mestre da manipulação, provocava-me em público. Eu reagia, orgulhosa e teimosa. Ela chorava, fazendo-se de vítima. E Thiago vingava-se.

Ele trancou-me num bondinho parado no Pão de Açúcar durante uma noite de tempestade. O vento uivava, o pequeno carro balançava perigosamente sobre o abismo e eu gritava até ficar rouca. Ele só me libertou de manhã, com um olhar frio e um aviso para "tratar Sofia melhor".

Ele sabotou um evento de caridade que eu organizei, fazendo parecer que eu tinha desviado fundos. Fui humilhada publicamente, vaiada pela mesma alta sociedade que antes me adulava. A minha família, manipulada por Sofia, virou-me as costas. O meu irmão, Lucas, que antes me protegia, agora olhava para mim com desprezo.

Uma amiga, a única que me restava, avisou-me.

"Lara, para. Tu não podes ganhar contra eles. O Thiago protege a Sofia como um cão de guarda. Ela vai destruir-te."

Mas eu não conseguia parar. A provocação final foi o disco de ouro da minha mãe. Era o seu primeiro, o seu bem mais precioso. Durante uma discussão acesa numa festa de Carnaval, no meio da multidão barulhenta, Sofia pegou no disco da parede e deixou-o cair deliberadamente. O som do vidro a estilhaçar-se silenciou a minha alma. Cega de raiva, eu ataquei-a.

Foi o que Thiago estava à espera. Os seus homens apanharam-me mais tarde naquela noite. Levaram-me para este armazém. Enquanto um deles segurava o meu pulso contra o chão, ouvi-o a falar com o outro.

"O chefe disse para ter a certeza que ela nunca mais toca piano."

O som do meu osso a partir-se foi abafado pelo barulho das ondas a baterem no cais. Depois, fizeram o mesmo com o outro pulso e com os tornozelos. A dor era excruciante, mas a revelação foi pior. O "chefe". E então, um dos homens atendeu o telemóvel. Ouvi a voz dele, inconfundível, fria e controlada, a dar as últimas instruções.

Thiago. O homem que eu contratei para me proteger era o meu carrasco.

Antes de partirem, um dos homens atirou o meu telemóvel para o chão, ao meu lado. Estava coberto de lama, uma substância pegajosa e malcheirosa.

"O chefe disse que está à espera da tua chamada", disse ele, a rir-se. "Ele quer que peças ajuda. A ele."

A última centelha de esperança dentro de mim apagou-se. Eles queriam que eu rastejasse, que eu implorasse. Olhei para o telemóvel sujo, para os meus membros partidos, e decidi morrer ali, naquele chão frio. Sozinha.