Sua Trigésima Quarta Traição Acidental

Meu noivo, o melhor cirurgião de São Paulo, sempre cuidou tão bem de mim. É por isso que nosso casamento foi adiado trinta e três vezes.

Então, uma noite no hospital, eu o ouvi conversando com um amigo. Ele confessou que estava por trás de todos os meus trinta e três "acidentes". Ele estava apaixonado por uma nova residente, Laís, e não suportava se casar comigo por obrigação familiar.

Sua crueldade escalou. Quando Laís me armou para parecer que eu a agredi, ele me empurrou de volta para a cama, me chamando de louca.

Quando ela fingiu uma tentativa de suicídio em um terraço, ele correu para salvá-la, me deixando cair da beirada sem um segundo olhar.

Enquanto eu estava paralisada em uma cama de hospital, ele mandou espancarem minha mãe na prisão como punição, e ela morreu devido aos ferimentos. No dia do funeral dela, ele levou Laís a um show.

Eu era sua noiva. Meu pai havia sacrificado sua carreira para salvar a dele. Nossas famílias nos uniram. No entanto, ele destruiu meu corpo, minha mãe e minha voz, tudo por uma mulher que ele mal conhecia.

Finalmente, ele deixou Laís, a mulher que amava, realizar uma cirurgia em minha garganta, e ela deliberadamente arruinou minhas cordas vocais, destruindo minha capacidade de cantar para sempre. Quando acordei, sem voz e despedaçada, e vi o sorriso triunfante em seu rosto, eu finalmente entendi.

Quebrei meu chip do celular, saí do hospital e deixei tudo para trás. Ele havia tirado minha voz, mas não tiraria o resto da minha vida.

Capítulo 1

Meu trigésimo quarto casamento deveria ser amanhã.

Era também a trigésima quarta vez que ele era adiado.

Na primeira vez, caí da escada e quebrei a perna. Na segunda, um lustre caiu e me deu uma concussão. Na terceira, intoxicação alimentar. A lista continuava.

Toda vez, era um "acidente". Toda vez, eu acabava no hospital, e nosso casamento era cancelado.

Eu estava deitada na cama branca e estéril, meu corpo um mapa de ferimentos antigos e novos. Eu estava tão fraca que tive vários sustos, minha vida por um fio. Os médicos e enfermeiros sussurravam sobre como eu era azarada.

Tentei me sentar, uma dor aguda atravessando minhas costelas. Eu só queria pegar um pouco de água, um pequeno ato de normalidade em uma vida que se tornara tudo, menos isso. O esforço me deixou sem fôlego.

Meu noivo, Arthur Montenegro, era o cirurgião mais brilhante da cidade. Ele sempre cuidava tão bem de mim.

Era nisso que eu costumava acreditar.

Enquanto eu caminhava lentamente pelo corredor silencioso do hospital, ouvi vozes de uma varanda isolada. Uma era a de Arthur.

Parei, escondida pela curva do corredor.

"Arthur, você está falando sério? Outro 'acidente'?" Era seu amigo, um colega médico. "Esta é a trigésima terceira vez que a Elara se machuca bem antes do casamento. Você não acha que isso está saindo do controle?"

Meu sangue gelou. Minha mão, buscando a parede para me firmar, começou a tremer.

Trinta e três vezes. Ele estava contando.

"O que mais eu deveria fazer?" A voz de Arthur era fria, desprovida do calor que ele sempre usava comigo. "Eu não posso me casar com ela."

"Então simplesmente termine! Por que você continua a machucando assim? Você quase a matou da última vez."

"Não é tão simples", disse Arthur, sua voz carregada de irritação. "Minha família deve a ela. Meu pai arruinou a carreira do pai dela, e nós temos uma responsabilidade. Este casamento é essa responsabilidade."

Uma responsabilidade. Não amor.

A verdade que eu me recusei a ver por anos foi subitamente exposta.

"Uma responsabilidade que você está disposto a cumprir torturando-a?", perguntou seu amigo, seu tom incrédulo.

"Eu não tenho escolha", Arthur retrucou. "Mas não importa. Eu tenho que manter distância. Especialmente da Laís."

Laís Ferraz. A nova residente médica. A que ele orientava. Aquela cujo nome eu o ouvi mencionar com uma suavidade que eu um dia confundi com orgulho profissional.

"Você está apaixonado por ela, não está?"

Arthur não respondeu imediatamente. O silêncio foi sua confissão. "Eu não posso estar."

Suas palavras foram um golpe final e brutal. Meu coração parecia ter parado. O ar deixou meus pulmões, e o corredor começou a inclinar.

Tropecei para trás, minha visão embaçada. Lágrimas que eu não sabia que estava chorando escorriam pelo meu rosto.

Corri, ou o mais perto de correr que meu corpo maltratado permitia, de volta para a segurança do meu quarto. Desabei na cama, o colchão frágil fazendo pouco para amortecer a queda.

Trinta e três acidentes.

O refletor defeituoso no meu show. A falha nos freios do meu carro. O empurrão "acidental" em uma piscina quando eu não sabia nadar.

Tudo. Tudo tinha sido ele.

Tudo porque ele não queria se casar comigo.

Ele era Arthur Montenegro, o herdeiro de ouro da família médica mais poderosa da cidade. Eu era Elara Mendes, uma musicista independente cujo falecido pai havia sido um cirurgião brilhante. Meu pai sacrificou sua carreira, assumindo a culpa por um erro cometido pelo pai de Arthur. Por causa disso, a família Montenegro me acolheu, prometendo cuidar de mim pelo resto da minha vida.

Nosso noivado era a maneira deles de cumprir essa promessa.

Eu pensei que seu cuidado meticuloso, seus toques gentis, suas sobrancelhas franzidas de preocupação quando eu me machucava — eu pensei que era amor.

Agora eu sabia que era apenas culpa.

A dor dos meus ferimentos latejou, um eco surdo e pulsante da agonia em meu peito. Cada ferida em meu corpo gritava em protesto, um coro de sua traição.

A porta se abriu. Era Arthur.

Ele entrou, seu rosto uma máscara perfeita de preocupação. "Elara, você não deveria estar fora da cama. Suas costelas ainda estão cicatrizando."

Ele mencionou sua responsabilidade novamente, e a palavra fez meu estômago se contrair.

"Deixe-me trocar seu curativo", disse ele, sua voz no tom suave e carinhoso que ele reservava para mim.

Ele se sentou na beirada da minha cama, seu kit médico na mão. Enquanto preparava o antisséptico, seu celular vibrou. Ele olhou para ele e, por um segundo, sua máscara profissional escorregou.

Eu vi o pingente pendurado no celular — um pequeno sol feito à mão. Meus olhos se fixaram nele.

Lembrei-me de ter dado a ele um pingente semelhante anos atrás, um que eu mesma fiz. Ele o chamou de infantil e o jogou em uma gaveta. Mas este, este sol, era idêntico ao que Laís Ferraz usava. Eu o vi em seu casaco outro dia.

Ele atendeu a chamada, sua voz mudando instantaneamente, tornando-se quente e íntima.

"Laís? O que houve?"

Eu podia ouvir a voz suave e ansiosa dela pelo telefone. Ela precisava da ajuda dele com o caso de um paciente, disse ela. Parecia em pânico.

Um sorriso genuíno tocou os lábios de Arthur, um sorriso que eu não via direcionado a mim há anos. "Não se preocupe. Estou indo aí."

Ele desligou. Seu bom humor desapareceu quando seus olhos voltaram para mim. Ele parecia impaciente, seus movimentos agora apressados.

Ele pegou a pinça e uma bola de algodão embebida em antisséptico. Ele deveria aplicar um anestésico local primeiro. Ele sempre fazia isso.

Desta vez, ele não o fez.

Ele pressionou o antisséptico ardente diretamente na minha ferida aberta.

Um suspiro de dor escapou dos meus lábios. Suor frio brotou na minha testa. O mundo girou diante dos meus olhos.

"Arthur", eu engasguei, minha voz trêmula. "O anestésico..."

"Ah, certo. Desculpe, eu estava distraído", disse ele, seu tom desdenhoso. Ele não parou. Em vez disso, seus movimentos se tornaram mais rápidos, mais rudes. "Apenas aguente. Vai acabar em um segundo."

Meu corpo convulsionou. Cravei minhas unhas nos lençóis, mordendo o lábio para não gritar. A dor física não era nada comparada à verdade que estava se gravando em minha mente.

Ele estava me machucando para poder correr para o lado dela.

Ele terminou rapidamente, jogando os materiais usados na bandeja com um barulho. "Eu tenho que ir. Há uma emergência no hospital. Se comporte e fique na cama."

Ele se levantou e saiu sem olhar para trás.

A porta se fechou, me deixando em um mundo de dor e silêncio.

Meu coração parecia estar sendo retalhado. Uma única lágrima rolou pela minha bochecha, depois outra.

A agonia, tanto da minha ferida quanto do meu coração partido, era demais.

Minha visão escureceu enquanto eu desmaiava.