Reparação do Pecado - Dark Romance 3 em 1

IVY

Eu estou vendada.

Alcanço, meus pulsos amarrados, para tocar a venda. Instinto.

Uma mão captura um braço. Forte. Frio. Sinto cheiro de couro e percebo que é uma luva.

- Continue assim. - ele ordena.

Concordo com a cabeça, mas não tenho certeza se ele pode entender isso porque estou tremendo muito. A umidade deste lugar entrou em meus ossos, a pedra fria sob meus pés descalços, terra molhada entre meus dedos. Sinto cheiro de floresta. Isso é possível? Onde estou?

- O que está acontecendo? - Peço pela centésima vez desde que ele me trouxe para este espaço de adega.

- Você tira isso enquanto estou aqui e eu amarro seus braços atrás das costas novamente. Você não quer isso.

- Não - Eu concordo, embora não tenha certeza de que ele estava esperando pela minha resposta. Tenho certeza que ele não se importe.

Ainda estou vestida, pelo menos. Embora o vestido esteja arruinado.

Faz horas ou dias desde que ele me levou? Horas ou dias desde que Santiago jazia moribundo - morto - no chão da sala de jantar formal preparada para um jantar elaborado e elegante. Isso foi arruinado também. Mesas e cadeiras viradas. O melhor cristal quebrou no caos quando as luzes se apagaram.

Morto.

- Onde está Santiago? - Eu pergunto, sabendo que ele não vai me dizer. Ele mal falou comigo desde que me trouxe aqui. - Onde estou?

Eu o ouço se mover e viro minha cabeça para seguir o som, embora

não possa vê-lo. Ele toma cuidado para não me tocar, quando eu o sinto perto, sinto suas roupas roçando em mim, eu estremeço e me afasto.

Mas quando o ouço abrir a pesada porta de metal, corro em direção a ela, com os braços estendidos, mesmo sabendo que não há nada para cair. Eu consegui tirar a venda antes que ele voltasse.

- Espere!

Mãos poderosas se fecham em volta dos meus ombros, me pegando. Dedos cavam na carne nua, meu corpo forçado a uma parada brusca.

- Por favor! - Eu grito, lágrimas molhadas na venda. - O que está acontecendo? Por favor, apenas me diga o que está acontecendo!

Ele faz um som do fundo de sua garganta. Um gemido. Como se eu fosse um incômodo. Como se ele não tivesse tempo para mim.

Então ele não deveria ter me sequestrado.

- Santiago, - eu começo, limpando minha garganta quando eu engasgo com seu nome. - Meu marido. - Outra pausa. - Ele é... ele é...? - Eu não posso dizer isso.

- Coma. Se você não comer a comida, os ratos virão para comê-la.

- Ratos? - entro em pânico.

- Você também não quer isso.

Ele me leva para trás, esqueletos de pequenos animais mortos esmagando sob seus sapatos, cortando a pele na sola dos meus pés. A parte de trás dos meus joelhos bateu na estrutura de metal da cama com o colchão velho e fedorento em cima. Ele me empurra para baixo abruptamente, então me solta.

Permaneço sentada porque sei que não devo lutar com esse homem. Ouço-o ir embora. Para a porta, eu acho. Para me deixar sozinha nesta escuridão novamente. Talvez eu devesse ser grata, no entanto. Ele não me tocou. Não assim.

A porta range quando ele a fecha. Ele quase se foi.

- Por favor, apenas me diga se ele está bem. - eu imploro em um sussurro. - Se ele esta... vivo.

Ele para e eu quase consigo distinguir a silhueta de seu corpo gigante através da venda. Ele é grande. Como Santiago. E tão forte quanto. Eu não passaria por ele se tentasse.

- Você quer que eu acredite que você se importa? - ele pergunta.

- Eu... ele está...?

Seus passos se aproximando são rápidos, me arrasto para trás, minhas costas batendo na parede de pedra úmida assim que sua mão enluvada se fecha em volta da minha garganta.

- Morto - diz ele, não tenho certeza se é uma pergunta ou uma afirmação de fato.

Minhas mãos estão em seu antebraço, mas se ele quisesse me estrangular, se ele quisesse quebrar meu pescoço, tenho certeza de que isso exigiria pouco esforço. Como o estalar dos ossos de camundongos mortos sob seus sapatos.

- Ele está? - Eu sufoco.

- Você deveria esperar pelo seu bem que não.

IVY

Empurro a venda até a minha testa assim que ouço a fechadura girar. Meu coração está acelerado, mas pelo menos ele amarrou meus pulsos na minha frente. Eles estavam nas minhas costas no início. Puxo meus joelhos para cima do colchão nojento e os abraços, a corda grossa apertada em meus pulsos já machucados. Estremeço quando uma brisa fria entra pelo pequeno quadrado de uma janela no alto do chão da floresta. Estou pelo menos parcialmente abaixo do solo. Uma adega ao ar livre do que posso distinguir com escadas que levam até uma porta. Mas pelo menos eu tenho essa janela.

- Se você não comer a comida, os ratos virão para comê-la.

Olho para a janela gradeada. É daí que eles virão? Olho ao redor do espaço quadrado, os cantos escuros demais para ver se há algum buraco. Tenho certeza de que existem, no entanto. No chão estão os cadáveres de pequenos animais. A maioria está podre até os ossos.

O vestido que Mercedes escolheu para mim é uma ruína de sujeira e lágrimas.

Olhando para a bandeja colocada na mesinha, vejo um cobertor dobrado embaixo dela, então me levanto e corro para ela. Coloco a bandeja no colchão e desdobro o cobertor para envolvê-lo em mim. É áspero, não é um cobertor. Algo que um transportador usaria para proteger os móveis ou talvez algo que um pintor colocaria para proteger o piso, mas servirá.

Uma pequena tigela de sopa com uma colher saindo dela, um pedaço de pão e um copo de água estão na bandeja.

Tomo um gole de água primeiro, depois coloco o copo na mesa, imaginando que deveria pelo menos racionar a água. Pego a sopa, mas percebo por que não senti cheiro de nada. Está fria. Não me incomodo com a colher, mas levo a tigela aos lábios e a inclino. Eu acho que seria bom se estivesse quente, mas isso nem é morno. Eu bebo mesmo assim. Não quero atrair ratos ou outros animais, preciso comer para manter minhas forças.

A tigela é pequena e está apenas pela metade, então termino rapidamente, coloco na mesa e quebro um pedaço de pão amanhecido. Eu como isso também, mas deixo o resto para depois e me levanto, subo as escadas. Há meia dúzia de degraus. A adega é construída na terra. Eu tento a porta mesmo sabendo que está trancada. Não há como eu ter força para quebrar essa monstruosidade de aço que deve ter pelo menos um século de idade.

Volto para a pequena janela e olho para ela. O sol está desaparecendo, então vai ficar escuro como breu em breve. Esta será minha primeira noite aqui quando estou consciente. Eu me pergunto quanto tempo fiquei fora.

É muito alto para alcançar, não que eu vá sair dessa maneira. Pego o balde que ele deixou para mim, acho que para usar como banheiro e viro para ficar em cima dele. Eu subo e ainda tenho que ficar na ponta dos pés para apenas ver o lado de fora. O musgo cresce nas grades e nas paredes da minha cela.

Minha cela.

Inspiro e fecho os olhos para afastar o pânico e a inevitável tontura. Agarro-me às barras, geladas e úmidas. Uma vez que passa, desço e sento no colchão, puxando meus pés para cima novamente para me enrolar no cobertor.

Santiago está morto? Não. Meu sequestrador não disse que estava morto. Ele disse que eu deveria esperar pelo meu bem que ele não fosse. O que significa que ele está vivo.

Então o que aconteceu, onde ele está?

Penso na festa. Em falar com Colette. Nos homens e mulheres elegantemente vestidos. A comida. O champanhe. Em como Santiago parecia sombriamente bonito, embora eu me odiasse por pensar isso.

Eu penso no meu quarto no The Manor. Na pequena janela feita maior. Em Antônia. Seu calor. E deixo cair minha cabeça em meus joelhos porque tão ruim quanto tudo isso foi, eu sei agora que sempre pode ser pior. Porque isso é pior.

Lá, eu sou odiada. Mas há outra coisa também. Algo entre nós, Santiago e eu. Uma coisa sombria. Uma coisa retorcida. Eu sinto isso dentro de mim, dentro do meu estômago, meu peito.

Depois de limpar minhas bochechas nos joelhos, puxo o cobertor para cobrir meu rosto e me deito para fechar os olhos. Não penso nos ratos ou nos esqueletos que me cercam, neste cemitério, neste mausoléu.

Eu penso nele.