O Último Lance Fatal do Mestre de Xadrez

Ponto de Vista de Alana:

Na manhã seguinte, eu estava do lado de fora do prédio de Arthur, um nó frio de pavor e determinação no estômago. Meus pais ficaram arrasados com minha decisão de partir abruptamente para Paris, mas entenderam a profundidade da minha dor, mesmo sem saber de toda a verdade feia. Eles prometeram cuidar das inscrições para a École des Beaux-Arts, organizar tudo, me dando o espaço que eu precisava desesperadamente. Mas antes que eu pudesse realmente desaparecer, havia uma última coisa dolorosa que eu tinha que fazer.

Eu tinha que recuperar o que era meu.

Eu conhecia a rotina dele. Todas as manhãs, precisamente às 8:00, ele saía para seu seminário avançado de física teórica. Observei de um recanto escondido do outro lado da rua, meu coração batendo um ritmo frenético contra minhas costelas. Às 7:58, a porta do saguão se abriu, e lá estava ele – Arthur Schmidt, perfeitamente composto, um livro debaixo do braço. Ele chamou um táxi sem olhar para trás, desaparecendo no trânsito da manhã.

O caminho estava livre.

Usei a chave reserva que ele me deu, aquela gravada com uma pequena peça de xadrez que ele chamava de "nosso símbolo secreto". Parecia um ferro em brasa, queimando minha palma. A fechadura estalou, e eu empurrei a porta, entrando no apartamento que um dia pareceu um santuário, agora manchado por sua fraude. Cheirava levemente a seu perfume caro e ao gosto metálico da traição.

Atravessei a sala de estar, meus olhos procurando por qualquer sinal da câmera, aquela que ele usou para gravar nossos momentos mais vulneráveis. Não estava visível. Ele era inteligente demais para isso. Ele a esconderia. Ele sempre escondia.

Meu olhar caiu sobre uma fotografia emoldurada em sua mesa de cabeceira. Era uma foto dele e de uma garota, muito mais nova, talvez com dez ou onze anos. O cabelo dela era loiro claro, preso em maria-chiquinhas, e seu sorriso era largo e inocente. Seus olhos, no entanto, continham um toque de algo frágil, algo delicado. Karina. Esta era Karina. A garota que ele alegava que meu pai quase matou. O catalisador de sua mentira monumental. Uma onda de náusea me invadiu. Ele a amara tão puramente, tão ferozmente, que estava disposto a me destruir por ela.

Senti um pânico súbito e frio. Meu tempo era limitado. Ele poderia voltar. Eu precisava encontrar os vídeos e precisava ir embora. Comecei a procurar freneticamente, revirando gavetas, puxando livros das prateleiras, meus dedos tremendo. Nada. Ele era um especialista em esconder coisas.

Eu estava prestes a desistir, minhas mãos tremendo de frustração, quando notei uma pequena, quase invisível, emenda no painel de madeira atrás de sua estante. Arthur era metódico, preciso. Ele teria construído um compartimento secreto. Meus dedos desajeitados traçaram o contorno. Um clique fraco, e uma seção da parede se abriu. Lá dentro, aninhada entre pilhas de discos rígidos, estava uma pequena e elegante câmera digital. A câmera.

Minha respiração engasgou. Meu corpo inteiro parecia estar coberto de gelo. Com as mãos trêmulas, eu a peguei. Meu olhar caiu sobre os discos rígidos. Ele tinha vários. Quantos "momentos íntimos" ele havia gravado? De quantas maneiras diferentes ele planejou me humilhar? O pensamento me deu vontade de vomitar.

Peguei quantos discos rígidos pude, enfiando-os na minha grande bolsa de arte. Eu não sabia o que havia neles, mas sabia que não podia deixá-los aqui para ele usar. Meus olhos percorreram o quarto, uma necessidade desesperada de vingança, de algo para equilibrar a balança, borbulhando dentro de mim.

Meu olhar pousou em sua posse mais valiosa: um jogo de xadrez antigo, feito sob medida, meticulosamente arrumado em uma pequena mesa no canto. Do avô dele, ele me disse. Sua posse mais preciosa. Era lindo, feito de madeira escura e marfim reluzente. Ele o amava mais do que qualquer coisa. Mais do que ele jamais me amou.

Uma determinação fria e dura se instalou em meu peito. Ele podia ter quebrado meu coração, mas eu podia quebrar suas preciosas memórias. Minha mão alcançou o cavalo preto, sua crina esculpida afiada sob meus dedos trêmulos. Eu o levantei, sentindo seu peso. Então, com um grito furioso que era meio soluço, meio raiva, eu o joguei com força sobre o tabuleiro de xadrez.

Crack! O belo tabuleiro se partiu. Peças se espalharam pelo chão, reis e rainhas, bispos e peões, reduzidos a lascas fragmentadas. Eu não parei. Peguei outra peça, depois outra, esmagando-as umas contra as outras, contra a mesa, até que as esculturas intrincadas se transformassem em pó e cacos. Minhas mãos estavam em carne viva, meus nós dos dedos sangrando, mas eu mal sentia. Cada som de estilhaçamento era uma libertação, um pequeno fragmento de seu controle se quebrando.

Eu fiquei em meio aos destroços, respirando pesadamente, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. Não era o suficiente. Nunca seria o suficiente para apagar a dor, mas era um começo. Uma pequena e violenta retomada da minha agência.

Peguei meu celular, meus dedos ainda manchados com o pó de madeira escura das peças de xadrez. Gravei a destruição, passando lentamente sobre o tabuleiro lascado, as figuras quebradas. Então, encontrei o número dele, o desbloqueei e enviei o vídeo. Junto com uma única mensagem:

"Considere este o nosso último lance."

Então, o bloqueei novamente. Batendo a porta do apartamento atrás de mim, eu corri. Não olhei para trás. A cidade se estendia diante de mim, indiferente e vasta. Eu estava deixando tudo para trás. A dor, as mentiras, a farsa. Eu estava indo para Paris, e nunca mais voltaria. Este era o meu adeus. Um xeque-mate final e devastador.

Minhas mãos tremeram durante todo o trajeto de táxi até o aeroporto. A câmera digital e os discos rígidos pareciam pesados na minha bolsa, um lembrete constante da violação. Eu me perguntei qual seria a reação de Arthur. Raiva? Confusão? Eu esperava por ambos. Eu esperava que ele sentisse uma fração da agonia que ele me infligiu.

No terminal, a dimensão da minha decisão me atingiu. Eu estava deixando tudo. Minha vida confortável, minhas aspirações artísticas em uma cidade que eu amava, minha família. Minha família, que tinha sido tão gentil, tão compreensiva. Eles não pediram nada, apenas apoiaram minha necessidade desesperada de escapar. Agarrei meu passaporte, uma nova identidade, uma nova vida.

Uma nova Alana.

Meu voo foi chamado. Respirei fundo, o ar viciado do aeroporto enchendo meus pulmões. Não havia mais volta. Meu passado era um jogo de xadrez quebrado, e meu futuro era uma tela em branco. Eu tinha que torná-lo bonito. Eu tinha que sobreviver.

Justo quando eu estava prestes a embarcar, meu celular vibrou novamente. Uma mensagem de um número desconhecido. "Alana, onde você está? O que você fez? Me ligue AGORA!"

Tinha que ser ele. De alguma forma, ele encontrou outro jeito. Meu coração disparou, mas desta vez, não era medo. Era uma determinação fria. Ele queria jogar? Tudo bem. Mas desta vez, eu estava segurando as peças.

Meu voo para Paris era uma passagem só de ida, não apenas através de um oceano, mas para longe dos destroços da minha vida. Enquanto o avião decolava da pista, deixando a grade cintilante de São Paulo para trás, senti uma estranha mistura de tristeza e determinação feroz. Olhei para as luzes da cidade encolhendo, cada uma uma pequena brasa ardente de um passado que eu estava desesperada para extinguir. Eu era Alana, a artista, a sobrevivente. E eu nunca mais voltaria. Eu me reconstruiria, pedaço por pedaço quebrado, em uma cidade onde sua sombra não pudesse me alcançar.

Mas enquanto o avião subia mais alto, um pensamento arrepiante cutucou as bordas da minha determinação: Ele sempre dava um jeito.

Fechei os olhos, tentando bloquear a imagem de seu rosto vingativo, seu sorriso frio e perfeito. Eu estava livre. Eu estava. Eu tinha que estar.

Meu futuro estava esperando do outro lado do Atlântico, uma tela em branco pronta para minhas pinceladas desafiadoras. Mas mesmo enquanto eu sonhava com tinta e liberdade, um pequeno e inquietante sussurro ecoava em minha mente: Ele nunca me deixaria ir.

Isso não tinha acabado. Isso era apenas o começo de um tipo diferente de jogo. Um jogo que eu não sabia como jogar, mas que estava determinada a vencer.