O Retorno da Estilista Ignorada

A memória de como eu amei Pedro Henrique era uma ferida antiga que, às vezes, ainda latejava.

Nos primeiros anos de faculdade, eu era completamente entregue. Eu vinha de uma família simples, entrei na universidade com uma bolsa de estudos e muito esforço. Ele era o oposto, o herdeiro de tudo, o garoto que tinha o mundo aos seus pés.

Eu me apaixonei pela forma como ele parecia me ver de verdade, para além das minhas roupas baratas e da minha timidez.

Eu passava horas no ateliê de costura da faculdade, trabalhando nos meus projetos, e ele aparecia com café e sanduíches, sentava em um canto e ficava me observando, com um sorriso que me fazia sentir a pessoa mais especial do mundo.

"Você tem um talento que ninguém mais tem, meu amor" , ele dizia, pegando um dos meus croquis. "Você vai ser a maior estilista que este país já viu."

Eu acreditava nele. Eu acreditava em nós.

Ele me apresentou à sua família, ao seu mundo de luxo e poder. Eu me sentia deslocada, mas ele segurava minha mão com firmeza e me defendia das críticas veladas de sua mãe e dos olhares de desdém de seus amigos ricos.

"Não ligue para eles" , ele sussurrava no meu ouvido. "O que importa é o que eu sinto por você."

Ele me prometeu um futuro. Um ateliê só meu, financiado por ele. Viagens pelo mundo para buscar inspiração. Uma vida de conto de fadas. E como uma tola, eu acreditei em cada palavra.

Então, Sofia apareceu.

Ela era tudo o que eu não era. Filha de um magnata, cresceu no mesmo círculo social que Pedro Henrique. Era bonita de um jeito clássico, segura de si e claramente interessada nele.

No início, ele a tratava com uma cortesia distante.

"Ela é apenas a filha do novo sócio do meu pai, Maria Clara. É só negócios."

Eu quis acreditar. Eu me esforcei para acreditar. Eu via a forma como ela o olhava, como tocava seu braço de forma "acidental" durante as conversas. Eu via como ela me media de cima a baixo com um olhar de superioridade.

"Eu não gosto dela, Pedro. Não gosto do jeito que ela olha para você."

Ele ria, me abraçava e dizia que eu estava sendo boba.

"Você é a única para mim. Ninguém pode mudar isso."

Mas aos poucos, a presença de Sofia se tornou uma constante. Jantares de negócios que se estendiam pela noite, viagens de fim de semana para a casa de campo da família dela, onde ele era "obrigado" a ir para discutir projetos.

Minha confiança começou a ser corroída, como um ácido pingando lentamente sobre a minha pele.

Eu via fotos deles juntos nas redes sociais, postadas pelos amigos em comum. Ele sempre sorrindo, ela sempre ao seu lado, parecendo cada vez mais o lugar dela.

As desculpas dele começaram a soar vazias. As promessas, ocas.

Uma noite, eu o esperei voltar de mais um desses jantares. Eram duas da manhã. Ele entrou no apartamento cheirando ao perfume dela. Um perfume caro e floral que eu conhecia bem, porque ela fazia questão de usá-lo sempre que estava perto de mim.

"Onde você estava, Pedro?"

Minha voz tremeu, uma mistura de dor e raiva.

"Eu já te disse, um jantar de negócios. Foi cansativo."

Ele respondeu sem me olhar nos olhos, já tirando o paletó e afrouxando a gravata, como se minha pergunta fosse um incômodo.

"Até as duas da manhã? E por que você está com o cheiro dela impregnado na sua roupa?"

Ele parou e finalmente me encarou. A paciência em seus olhos havia desaparecido, substituída por um fastio irritado.

"Você vai começar com isso de novo, Maria Clara? Eu não tenho tempo para o seu ciúme infantil. Minha família tem negócios importantes com a família dela. É o meu futuro que está em jogo. Você não entende?"

O jeito que ele disse "seu ciúme infantil" me quebrou. Ele transformou minha dor legítima em uma crise de histeria. Ele me fez sentir pequena, insegura, irracional.

Naquele momento, olhando para o homem que eu amava me tratando com tanto desdém, a primeira rachadura real apareceu no nosso conto de fadas. E eu soube, no fundo da minha alma, que aquela rachadura nunca mais seria consertada.