O Preço do Sonho Roubado

Hoje era o dia de pagar o sinal do terreno.

O nosso sonho. A casa que eu desenhei, tijolo por tijolo, na minha cabeça e no papel.

Abri a aplicação do banco no telemóvel, com o coração a bater depressa de entusiasmo.

A conta conjunta. Onde guardámos cada cêntimo nos últimos três anos.

O saldo era 17,45€.

Atualizei a página. Uma vez. Duas vezes. Três vezes.

17,45€.

O número não mudava. O ecrã do telemóvel parecia gozar comigo.

Liguei ao meu marido, Pedro.

O telefone chamou uma, duas, três vezes. A voz dele soou distante, abafada por música alta e risos.

"Sofia? Passa-se alguma coisa? Estou no meio da festa de aniversário da Clara."

A voz dele era despreocupada, feliz.

"Pedro, o dinheiro. O dinheiro da casa desapareceu."

Houve uma pausa. A música ficou mais baixa.

"Ah, isso. Esqueci-me de te dizer."

Esqueceu-se.

"O que é que te esqueceste de dizer, Pedro?"

A minha voz saiu fria, sem emoção. Eu já sabia, de alguma forma. Senti um vazio a crescer no meu peito.

"A Clara precisava de um empréstimo. Para o novo negócio dela. Eu transferi o dinheiro para ela na semana passada."

Na semana passada.

Ele sabia há uma semana que o nosso sonho tinha sido destruído, e esqueceu-se de me dizer.

"Todo o dinheiro, Pedro?"

"Sim, era urgente. Mas não te preocupes, ela vai devolver. Ela prometeu."

A voz da irmã dele, Clara, gritou ao fundo, a rir.

"Pedrinho, vem cortar o bolo! Deixa o telefone!"

Ele respondeu-lhe, não a mim.

"Já vou, mana!"

Depois, voltou a falar comigo, com um tom de impaciência.

"Olha, Sofia, não vamos estragar a festa da minha irmã por causa disto. Falamos quando eu chegar a casa. É só dinheiro."

Ele desligou.

Eu fiquei a olhar para o telemóvel, para o saldo de 17,45€.

Não era só dinheiro.

Era o nosso futuro. O meu trabalho. A minha confiança nele.

E ele tinha dado tudo à irmã.