O Preço do Sonho Roubado

Pedro chegou a casa depois da meia-noite, a cheirar a álcool e a bolo de aniversário.

Ele entrou de mansinho, pensando que eu estava a dormir.

Eu estava sentada na escuridão da sala de estar, à espera.

Acendi a luz. Ele sobressaltou-se.

"Sofia, que susto. Porque é que estás aqui no escuro?"

"Estava à tua espera. Precisamos de falar sobre o dinheiro."

Ele suspirou, um suspiro longo e cansado, como se eu fosse um fardo.

"Não podemos falar disto amanhã? Estou cansado. A festa foi longa."

"Não. Falamos agora."

Sentei-me direita no sofá. Ele ficou de pé, a evitar o meu olhar.

"Quanto é que lhe deste, Pedro?"

"Eu já te disse, foi um empréstimo. Ela vai pagar de volta com juros."

"Quanto?" insisti eu, com a voz firme.

Ele mexeu-se, desconfortável. "Cem mil euros."

O valor exato que tínhamos. Até ao último cêntimo.

"E que negócio é esse que precisa de cem mil euros de um dia para o outro?"

"É uma boutique online. Coisas de luxo. Ela tem um bom olho para a moda, tu sabes."

Eu sabia que a Clara não tinha um bom olho para nada que não fosse gastar o dinheiro dos outros.

"Ela não tem experiência, não tem um plano de negócios. Deste-lhe as poupanças da nossa vida para ela brincar às lojas?"

A minha voz começou a tremer.

"Não fales assim da minha irmã!" ele elevou a voz. "Ela está a tentar fazer algo da vida dela! Devias apoiá-la, és família!"

"Eu sou a tua mulher! Aquele dinheiro era nosso! Para a nossa casa!"

"E o que é que importa mais, uma casa ou a minha irmã?" ele gritou.

A pergunta ficou a pairar no ar, pesada e horrível.

Ele não esperou pela resposta.

Ele já a tinha dado.

"Ela é a minha família, Sofia. O sangue fala mais alto. O dinheiro nós ganhamos outra vez. Uma família não se substitui."

Ele virou-me as costas e foi para o quarto, deixando-me sozinha na sala com a verdade fria da sua escolha.