O Nonagésimo Nono Adeus

Ponto de vista de Eliana:

A nonagésima nona vez que Jax Little partiu meu coração foi a última vez.

Supostamente, éramos o casal perfeito do colégio Northgate High. Eliana Carter e Jax Little. Soava bem, não é? Nossos nomes estavam praticamente entrelaçados na mitologia da escola, pronunciados juntos desde que éramos crianças construindo fortes no quintal dele. Éramos namorados de infância, o quarterback e a dançarina, um clichê ambulante da realeza do ensino médio. Nosso futuro era um mapa bem desenhado: formatura, um verão de fogueiras na praia e, depois, dois quartos adjacentes no dormitório da UCLA. Um plano perfeito. Uma vida perfeita.

Jax era o sol que todos orbitavam. Não era só a sua beleza, com aquele sorriso fácil e torto e olhos da cor da costa da Califórnia num dia claro. Era o jeito como ele se movia, uma confiança casual que beirava a arrogância, como se o mundo fosse dele para conquistar e ele estivesse apenas esperando o momento certo. Ele era o rei do nosso pequeno universo, e eu, de bom grado, era a sua rainha. Sua família, recém-enriquecida pelos empreendimentos do pai no setor de petróleo e gás na Rússia, antes de se expandir agressivamente para o mercado americano, garantiu que Jax nunca lhe faltasse nada. Ele tinha um ar de privilégio, uma expectativa inconsciente de que seus desejos seriam sempre atendidos, seu caminho sempre livre.

Nossa história era uma tapeçaria de momentos compartilhados. Os primeiros passos, as primeiras palavras, os primeiros beijos debaixo das arquibancadas depois de sua primeira grande vitória. Eu sabia que a cicatriz acima de sua sobrancelha era de uma queda de bicicleta quando ele tinha sete anos, e ele sabia que a melodia que eu cantarolava quando estava nervosa era de uma canção de ninar que minha avó costumava cantar. Estávamos entrelaçados, nossas raízes tão profundamente entrelaçadas que a ideia de separá-los era como arrancar uma árvore da terra.

Então, no nosso último ano, o mapa perfeito foi rasgado.

Seu nome era Catalina Manning, uma aluna transferida com olhos grandes e expressivos, como os de uma corça, e uma história para cada ocasião. Ela era bonita de uma forma frágil, como uma boneca quebrada, que fazia as pessoas quererem protegê-la.

O diretor, Sr. Davison, chamou Jax à sua sala. "Jax, você é um líder nesta escola", disse ele, com voz séria. "Catalina é nova aqui e está tendo dificuldades para se adaptar. Preciso que você a apresente à escola e a ajude a se sentir acolhida."

Jax gemeu quando me contou mais tarde naquele dia, se jogando na minha cama e afundando o rosto nos meus travesseiros. "Mais uma tarefa. Como se eu já não tivesse o suficiente para fazer."

"Seja gentil", eu disse, passando os dedos pelos seus cabelos. "Vai acabar antes que você perceba."

Eu era tão ingênua.

Começou aos poucos. Ele faltava às nossas sessões de estudo porque a Catalina "se perdia" a caminho da biblioteca. Depois, chegava atrasado aos nossos almoços porque a Catalina "precisava de ajuda" com um problema de cálculo que ele já tinha dominado.

Inicialmente, suas desculpas eram sinceras, permeadas pela frustração de seu "dever". Ele me abraçava, beijava minha testa e sussurrava: "Desculpe, Ellie. Ela é... intensa."

Mas "muita coisa" rapidamente se tornou sua prioridade. Os pedidos de desculpas ficaram mais curtos, depois se transformaram em encolher de ombros indiferente. Seu telefone vibrava com o nome dela, e ele se afastava para atender a ligação, me deixando sozinha com a comida esfriando.

Na primeira vez que ameacei terminar, minha voz tremia e minhas mãos estavam encharcadas de suor. "Não aguento mais isso, Jax. Parece que estou te dividindo com ninguém."

Ele empalideceu. Naquela noite, apareceu na minha janela com um buquê das minhas flores favoritas, os olhos tomados por um pânico que eu não via desde que tínhamos quinze anos e ele achou que tinha me perdido num shopping lotado. Jurou que aquilo ia passar, que eu era a única. Ele não só queria que eu voltasse; precisava ser o centro do meu mundo, aquele que detinha todo o poder. E eu, desesperadamente com medo de perdê-lo, acreditei nele.

Na segunda vez, depois que ele faltou ao nosso jantar de aniversário para levar a Catalina a uma "emergência familiar" que acabou sendo apenas uma bolsa esquecida na casa de um amigo, minha ameaça foi mais firme. "Acabou, Jax."

Dessa vez, seu pedido de desculpas foi uma mensagem longa e sincera, repleta de promessas e lembranças do nosso passado em comum. Ele me lembrou do nosso sonho na UCLA, do apartamento que iríamos alugar perto da praia. Ele sabia exatamente quais alavancas puxar, quais inseguranças explorar.

Eu cedi.

Na décima vez, na vigésima, na quinquagésima, tornou-se uma dança doentia e exaustiva. Minhas ameaças, antes nascidas de uma dor genuína, transformaram-se em súplicas vazias. E Jax aprendeu. Aprendeu que minhas ameaças eram ocas. Aprendeu que eu sempre estaria lá, que eu não conseguia imaginar um mundo sem ele.

Sua arrogância se solidificou, alimentada pela constante reafirmação da minha incapacidade de ir embora. Minha dor se tornou um incômodo, minhas lágrimas uma birra infantil. "Ellie, relaxa", ele dizia, com um tom entediado, enquanto mandava mensagens para Catalina por baixo da mesa. "Você sabe que não vai a lugar nenhum."

Ele tinha razão. Eu não tinha. Até esta noite.

A nonagésima oitava desilusão amorosa havia acontecido uma semana antes, deixando um gosto amargo e persistente na boca. Mas esta, a nonagésima nona, era diferente. Era a execução pública do meu último resquício de esperança.

Era uma festa de formatura na casa de Mason Riley, daquelas com um quintal enorme e uma piscina azul brilhante que refletia as luzes de Natal no teto. Catalina, com um vestido ridiculamente curto, estava agarrada ao braço de Jax, rindo um pouco alto demais de algo que ele disse.

Ele me viu observando-os do outro lado do gramado e nossos olhares se encontraram. Não havia pedido de desculpas em seus olhos, nem culpa. Apenas um olhar frio e desafiador, me provocando a reagir, a provar que ele ainda exercia poder sobre mim.

Mais tarde, ela "acidentalmente" tropeçou perto da borda da piscina, seus olhos se voltando para Jax antes de tropeçar, me puxando junto na queda. A água gelada foi um choque, meu vestido ficou pesado instantaneamente, me puxando para baixo. Eu engasguei, tentando me firmar no azulejo escorregadio. Catalina se debatia dramaticamente, gritando por socorro, garantindo que todos os olhares estivessem voltados para ela.

Jax mergulhou sem hesitar um segundo. Mas passou direto por mim. Envolveu Catalina com os braços, puxando-a para a borda da piscina, ignorando minha própria luta a poucos metros de distância. Sua expressão, quando olhou para mim, não era de preocupação, mas de exasperação, como se minha luta fosse uma interrupção inconveniente.

Enquanto ele a ajudava a sair, com seus amigos torcendo, ele olhou para trás, para mim, com o cabelo grudado no rosto, o corpo tremendo e o rímel escorrendo pelas minhas bochechas em rios negros.

"Sua vida não é mais problema meu", disse ele, com a voz tão fria quanto a água em que eu me afogava. Era uma crueldade calculada, um último e definitivo empurrão para me destruir, certo de que eu voltaria rastejando assim que percebesse que minhas "ameaças" não significavam nada.

Consegui me arrastar para fora, com água escorrendo pelas minhas roupas. Fiquei ali parada, pingando e humilhada, enquanto ele enrolava sua jaqueta universitária em volta de uma Catalina perfeitamente intacta.

Passei direto por eles, ignorando os olhares de pena e deboche dos nossos colegas. Não disse uma palavra.

"Acabou", sussurrei para a rua vazia enquanto caminhava para casa, as palavras com gosto de cinzas.

É claro que ele não acreditou em mim. Provavelmente pensou que era apenas mais uma reviravolta na nossa velha e cansativa dança. Provavelmente esperava que eu voltasse chorando em um ou dois dias.

Ele nem sequer me seguiu. Olhei para trás uma vez e o vi rindo, com o braço ainda firmemente em volta de Catalina.

Algo dentro de mim, uma coisa frágil e desgastada à qual me agarrava há anos, finalmente se despedaçou em pó. Não foi uma explosão estrondosa. Foi um estalo silencioso e final.

Pela nonagésima nona vez.

Não haveria um centésimo.

Cheguei em casa com as roupas ainda úmidas, deixando um rastro de água no piso de mármore do hall de entrada. Fui direto para o meu laptop, meus dedos se movendo com uma clareza que me parecia estranha. Abri o portal de estudantes da UCLA, meu coração batendo forte e sem força no peito. Então abri outra aba. NYU.

Meus dedos deslizaram pelo teclado. Naveguei até o status da minha inscrição, minha carta de aceitação brilhando na tela. Havia um botão: "Confirmar matrícula na NYU".

A recente mudança corporativa dos meus pais para Nova York, uma decisão que vinha sendo muito ponderada por eles, de repente pareceu um sinal do universo. Eles queriam que eu fosse para a UCLA, para ficarmos perto, mas sempre disseram que a escolha era minha. Eles sempre me apoiaram, embora estivessem profundamente envolvidos na nossa visão compartilhada do meu futuro na Califórnia.

Eu cliquei no botão.

Apareceu uma página de confirmação. "Bem-vindo(a) à turma de 202X da NYU."

Encarei a tela, as palavras se tornando borradas em meio a uma repentina onda de lágrimas. Mas não eram lágrimas de tristeza. Eram lágrimas de uma liberdade aterradora e, ao mesmo tempo, emocionante.

Então, comecei a apagá-lo. Apaguei as fotos dele do meu celular, do meu laptop, do meu armazenamento em nuvem. Deixei de me marcar em fotos antigas nas redes sociais. Tirei os quadros das paredes, os rostos sorridentes de um garoto que eu não conhecia mais e de uma garota que não existia mais.

Reuni tudo o que ele já me dera: o moletom do time da faculdade que eu sempre usava, as fitas cassete do nosso primeiro ano, o corsage seco do nosso primeiro baile de formatura, o pequeno medalhão de prata com nossas iniciais gravadas. Coloquei cada item, cada um um pequeno fantasma de uma memória morta, em uma caixa de papelão.

A caixa parecia mais pesada do que deveria. Ela continha o peso de toda a minha infância.

O último item era um pequeno ursinho de pelúcia surrado que ele havia ganhado para mim em um parque de diversões quando tínhamos dez anos. Segurei-o por um instante, a pelúcia gasta macia contra minha bochecha. Quase vacilei.

Então me lembrei do olhar frio dele à beira da piscina. Sua vida não é mais problema meu.

Coloquei o urso na caixa e a fechei bem.