O Jogo de Amor Mortal do Meu Meio-Irmão

POV Bianca:

A humilhação da traição de Heitor e as provocações calculadas de Aline infeccionaram, mas me recusei a deixar que isso me consumisse. Meu trabalho, minha arte, era meu escudo. Canalizei cada grama da minha dor, raiva e desespero para meus ensaios, levando meu corpo aos seus limites. O estúdio se tornou meu refúgio, o único lugar onde eu sentia um semblante de controle.

Estávamos imersos em uma nova peça complexa, um balé contemporâneo que exigia precisão e emoção crua. Os dançarinos se moviam com uma fluidez que era ao mesmo tempo deslumbrante e tecnicamente exigente. Eu os estava guiando através de uma sequência particularmente intrincada quando a porta do estúdio se abriu.

Aline Moraes estava lá, um sorriso largo e confiante no rosto. Ela não era mais a estagiária dócil. Hoje, ela estava vestida com um terno de negócios afiado, um contraste gritante com seus vestidos inocentes de sempre. Ela segurava uma prancheta, sua superfície branca e impecável um contraponto gritante à rusticidade do estúdio.

"Boa tarde a todos", ela anunciou, sua voz artificialmente brilhante, ecoando no espaço cavernoso. "Sou Aline Moraes, e estarei supervisionando este projeto pelo lado do patrocinador."

Uma onda de inquietação percorreu os dançarinos. Meu sangue gelou, um gosto metálico familiar na minha boca. Ela estava aqui. No meu santuário.

"Agora, Bianca", disse ela, seus olhos fixos em mim, um brilho predatório em suas profundezas. "Estive revisando os designs preliminares para o cenário e os figurinos. E, bem, tenho algumas ideias."

Ela gesticulou desdenhosamente para os esboços presos na parede, designs que haviam sido meticulosamente criados ao longo de meses por uma equipe de artistas.

"Eles são um pouco... vanguardistas demais, não acha?", ela ponderou, batendo um dedo perfeitamente manicure em um esboço de figurino vibrante. "Meu noivo, Heitor, ele concorda. Ele disse que a pessoa comum não 'entenderia'. Precisamos de algo mais acessível. Mais relacionável."

Meu maxilar se contraiu. Heitor. Claro. Ele estava puxando as cordas, torcendo a faca.

"Os designs são para evocar emoção, Aline", expliquei, minha voz tensa, mas firme. "Eles são simbólicos. Cada cor, cada linha, conta uma parte da história."

"Ah, tenho certeza que sim, querida", disse ela, seu tom paternalista. "Mas a arte precisa apelar para um público mais amplo, não é? Heitor sempre diz: 'Se não vende, não é arte'. E, francamente, estes parecem um pouco... confusos." Ela franziu o nariz, como se cheirasse algo desagradável.

Respirei fundo, tentando controlar o tremor em minhas mãos. "Nosso público vem pela arte, não por... por insipidez. Acreditamos em desafiá-los, não em bajulá-los."

Ela riu, um som que irritou meus nervos. "Bem, talvez. Mas o patrocinador", ela fez uma pausa, enfatizando a palavra, "tem certas expectativas. As expectativas de Heitor, para ser precisa." Ela pegou o celular, um brilho desafiador nos olhos. "Talvez eu devesse apenas confirmar com ele. Ele está sempre tão ocupado, mas sempre arranja tempo para mim."

Ela começou a discar, de costas para mim, claramente gostando do meu desconforto. Os dançarinos trocaram olhares nervosos, seus movimentos enrijecendo. Eles sabiam o que isso significava. A influência de Heitor. Seu poder.

"Ah, Heitor, querido", ela arrulhou no telefone, sua voz escorrendo doçura artificial. "Sinto muito por incomodá-lo, mas a Bianca aqui parece achar que sua visão é mais importante do que... bem, do que a sua. Ela simplesmente não parece entender o que estamos tentando alcançar. É quase como se ela não gostasse muito de mim." Sua voz falhou com vulnerabilidade fingida.

Um nó de fúria se apertou em meu estômago. A pequena víbora manipuladora.

Então, a voz de Heitor, amplificada pelo alto-falante do telefone, encheu o estúdio. Fria. Dominadora.

"Aline está certa, Bianca", disse ele, sua voz cortando o espaço como uma lâmina afiada. "A arte, em sua essência, precisa ser compreendida. Não estamos financiando expressões pessoais. Estamos investindo em um produto que atrai um público amplo. Seus designs são muito esotéricos. Muito de nicho."

"Esotéricos?", perguntei, minha voz se elevando. "Isso é balé, Heitor! É uma forma de arte! Você não pode simplesmente reduzi-lo ao menor denominador comum!"

"E você não pode trazer suas queixas pessoais para um ambiente profissional, Bianca", ele contrapôs, sua voz afiada. "Aline está representando nossos interesses. As preocupações dela são válidas."

Os dançarinos se moveram desconfortavelmente, seus rostos uma mistura de simpatia e medo. Eles sabiam quem detinha o poder. Eles sabiam quem assinava os cheques.

"Você vai arruinar este projeto", fervi, minha voz tremendo de raiva contida. "Você vai destruir meses de trabalho, anos de desenvolvimento artístico, apenas para provar um ponto!"

"Ah, Bianca, por favor", Aline interveio, sua voz ainda falsamente doce, atraindo a atenção dele de volta para ela. "Tenho certeza que ela não quer dizer isso. Ela é apenas apaixonada. E talvez um pouco estressada. Sei que minhas próprias ideias não são tão refinadas quanto as dela, mas só quero o que é melhor para o projeto, e para meu futuro marido, é claro." Ela piscou os cílios, uma performance clara.

"Bianca", a voz de Heitor era ártica, "Mantenha sua bagagem emocional fora do estúdio. Você é paga para criar, não para causar drama. As sugestões de Aline serão implementadas. Fim de discussão."

"Você não é um artista, Heitor", retruquei, ignorando Aline, meu olhar fixo no telefone em sua mão. "Você é um homem de negócios. Você não reconheceria a verdadeira arte se ela te desse um tapa na cara."

"E você é uma funcionária descontente, Bianca", ele retorquou, sua voz tingida de desprezo. "Considere isso uma diretiva profissional. Nós somos os clientes. Nossa palavra é final."

Meus colegas, sentindo uma batalha perdida, sutilmente me cutucaram, seus olhos suplicantes. Não perturbe a galinha dos ovos de ouro. Não arrisque o patrocínio. Cerrei os punhos, minhas unhas cravando em minhas palmas. A raiva rugiu, mas eu a engoli, forcei-a para baixo, uma pílula amarga.

As mudanças obrigatórias transformaram nossa produção em um monstro de Frankenstein de visão artística e compromisso comercial. Era uma cacofonia de estilos conflitantes, cores que se chocavam e uma narrativa confusa. Meu coração sangrava pelo conceito original, aquele em que havíamos derramado nossas almas.

Minha equipe, no entanto, se uniu. Eles trabalharam incansavelmente, com uma lealdade feroz que me tocou profundamente. Passamos noites intermináveis em claro, alimentados por café velho e uma determinação compartilhada de salvar o que podíamos. Lutamos por cada movimento sutil, cada linha graciosa, tentando reinjetar a alma que havia sido arrancada de nossa criação. No final, conseguimos criar uma versão que era, na melhor das hipóteses, aceitável. Um compromisso. Um fantasma de seu verdadeiro potencial.

A noite da apresentação chegou, pesada com uma mistura de ansiedade e exaustão. Coloquei uma cara corajosa, liderando meus dançarinos através da performance com um profissionalismo que desmentia a turbulência interna. Quando as notas finais se desvaneceram e as luzes do palco se acenderam para a chamada de cortina, o público irrompeu em aplausos educados.

Eu me curvei, meu coração pesado, depois me virei para liderar minha equipe para fora do palco. Era um hábito antigo, quase instintivo. Meus olhos percorreram o público, procurando um rosto familiar, um assento específico na terceira fila. Um lugar que Heitor costumava ocupar. Um lugar que ele preenchia com orgulho e admiração após cada show, muitas vezes trazendo uma única e perfeita rosa branca. Um lugar onde seus olhos encontrariam os meus, cheios de uma adoração inegável, embora não dita.

E lá estava ele.

Em seu assento de sempre. Minha respiração ficou presa na garganta. Meu coração deu um salto tolo e esperançoso. Ele segurava um buquê de rosas, brancas, como sempre fazia. Uma onda de calor, de anseio tolo, me invadiu. Por um segundo fugaz, os velhos sentimentos surgiram, as memórias de seu apoio silencioso, seu olhar intenso. Eu quase me movi, quase corri para ele, esquecendo tudo.

Então eu a vi.

Aline. Ela estava sentada ao lado dele, radiante, sua mão repousando possessivamente em seu braço. Ele se virou, um sorriso suave enfeitando seus lábios enquanto ele lhe entregava o buquê. Aline enterrou o rosto nas flores, depois olhou para ele, seus olhos iluminados com uma mistura de surpresa e adoração. Foi uma performance para a história.

O holofote, que havia demorado em mim, parecia uma marca em brasa. Parecia iluminar o abismo entre nós, entre o passado e o presente brutal. Meus membros enrijeceram, meu sorriso congelando no rosto. A percepção me atingiu com a força de um golpe físico: ele realmente se fora. Ele não me via mais. Ele não se importava mais. O homem que eu amei, o homem que uma vez olhou para mim como se eu fosse a única estrela em seu universo, agora estava derramando seu afeto em outra.

Meu peito doía, uma ferida oca e aberta. Parecia que um vento frio e cortante havia varrido minhas costelas, deixando para trás apenas o vazio. Lutei para manter a compostura, meu maxilar doendo com o esforço. Não o deixe ver você quebrar, uma voz gritou na minha cabeça.

Cravei as unhas nas palmas das mãos, a dor aguda uma distração bem-vinda da agonia em meu coração. Não era assim que minha história terminaria. Eu não seria definida por sua traição. Eu não o deixaria levar meu espírito.

Com um sorriso final e forçado, virei as costas para o público, para ele, para eles. Saí do palco, minha cabeça erguida, meu coração se partindo em um milhão de pedaços a cada passo deliberado.

"Pessoal", eu disse, minha voz soando com uma alegria artificial enquanto me dirigia à minha equipe cansada, mas aliviada, nos bastidores. "Vamos comemorar! Esta noite, provamos que a arte perdura."

Minha equipe aplaudiu, um pouco alto demais, um pouco rápido demais. Eles sabiam. Eles viram. Mas eles seguiram. E eu liderei. Longe dele. Longe do fantasma do que já fomos.