O Contrato de Cinco Anos: Minha Prisão Dourada

O contrato de cinco anos estava quase no fim, faltavam apenas dois meses.

Cinco anos, setecentas e trinta humilhações. Era assim que eu contava os meus dias.

Hoje era a vez da septuagésima terceira amante de Thiago Albuquerque.

Recebi a chamada do assistente dele, dizendo que uma mulher estava a fazer uma cena no último andar do hotel mais luxuoso de São Paulo, recusando-se a sair.

Vesti-me com a calma de sempre, escolhi um conjunto de joias que não era nem muito vistoso nem muito simples e desci as escadas.

O meu sogro, Seu Afonso Albuquerque, estava sentado na sala de estar, a ler o jornal financeiro. Ele levantou os olhos por cima dos óculos.

"Sofia, vais sair?"

"Sim, senhor. Tenho um assunto para resolver."

Ele sabia que tipo de assunto era. Ele suspirou, uma mistura de desapontamento pelo filho e resignação.

"Tem cuidado."

Assenti e saí.

No hotel, a mulher, uma aspirante a atriz, estava enrolada num lençol de seda, a chorar e a gritar que amava o Thiago.

Sentei-me no sofá em frente a ela, indiferente. Coloquei um cheque na mesa de centro.

"Este valor é suficiente para comprares um apartamento e viveres confortavelmente durante alguns anos."

Ela olhou para o cheque, depois para mim, com os olhos cheios de desprezo.

"Acham que podem comprar tudo com dinheiro? O amor do Thiago não tem preço!"

Eu não pestanejei.

"Ele disse-te isso? Ou disse que te amava para sempre?"

Ela hesitou.

"Ele... ele disse que eu era especial."

Peguei na minha mala, tirei um pequeno caderno e folheei-o.

"Deixa-me ver... à número sessenta e oito, ele disse que ela era a sua musa. À número setenta e um, disse que os olhos dela continham o universo. Tu és a setenta e três. 'Especial' é bastante vago, não achas?"

O rosto dela ficou pálido. O choque substituiu a raiva.

"Tu... tu estás a contar?"

"É o meu trabalho", respondi, guardando o caderno. "Agora, aceita o cheque e desaparece. A ex-namorada dele, a verdadeira dona do coração dele, Isabela Rocha, está a voltar para o Brasil. Não queres estar aqui quando ela chegar."

A menção do nome de Isabela foi como um balde de água fria. A mulher agarrou no cheque, vestiu-se apressadamente e saiu sem dizer mais uma palavra.

Eu fiquei ali, no quarto de hotel que cheirava ao perfume dela e ao álcool da noite anterior. Olhei pela janela para a cidade.

Em dois meses, eu estaria livre.

Quando voltei para a mansão, o meu sogro ainda estava na sala de estar.

"Resolvido?"

"Sim, senhor."

Ele fez um gesto para que me sentasse.

"Sofia, eu sei que o Thiago tem sido... difícil. Mas o contrato ainda não acabou. Peço-te que tenhas mais um pouco de paciência."

A voz dele era a de um homem de negócios, pragmático. Ele não estava a pedir desculpa pelo filho, estava a garantir que o seu investimento continuava seguro.

"Faltam dois meses. Eu cumprirei a minha parte", disse eu, com a voz firme.

Ele assentiu, satisfeito.

"És uma boa rapariga, Sofia. Leal. Eu respeito isso."

Respeito. Era a única coisa que eu recebia naquela casa, e apenas dele. Não era amor, nem carinho. Era o reconhecimento de um serviço bem prestado.

Subi para o meu quarto, um espaço grande e frio que nunca senti como meu.

Lembrei-me do dia em que fui trazida para esta família.

Há cinco anos, a fazenda da minha família em Minas Gerais estava à beira da falência. As dívidas acumulavam-se, e os meus pais estavam desesperados.

Ao mesmo tempo, Thiago Albuquerque, o herdeiro de um império do agronegócio, tinha tentado suicídio depois de ser abandonado pela sua namorada, Isabela. A tentativa falhou, mas deixou-o com uma condição neurológica rara. Os médicos não encontravam cura, e ele sofria de crises terríveis.

A minha família, em Minas, era conhecida por gerações de conhecimento em fitoterapia. Tínhamos um remédio de ervas secreto, uma receita passada de mãe para filha, capaz de tratar doenças que a medicina moderna não conseguia.

Seu Afonso descobriu sobre nós. Ele veio à nossa humilde fazenda num helicóptero. A oferta dele foi direta.

"A tua filha casa com o meu filho. Ela usa o vosso remédio para o curar. Em troca, eu salvo a vossa fazenda e garanto o futuro da vossa família."

Os meus pais choraram, mas aceitaram. Eu não tive escolha.

Casei-me com Thiago numa cerimónia civil, fria e rápida. Na noite de núpcias, ele estava a ter uma crise, a contorcer-se de dor na cama.

Dei-lhe o primeiro copo do chá secreto.

Ele adormeceu pacificamente pela primeira vez em meses.

Quando acordou na manhã seguinte, olhou para mim não com gratidão, mas com ódio.

"Então tu és a curandeira da aldeia que o meu pai comprou? Não penses que isto muda alguma coisa. Tu és apenas uma ferramenta. Um remédio vivo."

Desde esse dia, ele nunca mais me tocou. Ele via-me como a sua carcereira, a personificação da sua fraqueza e da manipulação do seu pai. As suas amantes, os seus escândalos, a sua crueldade... tudo era uma forma de me punir.

E eu suportava tudo em silêncio.

Porque ele não sabia a verdade. Eu não estava a aguentar por causa da minha família ou do dinheiro. A fazenda deles estava salva há muito tempo.

Eu estava a aguentar porque o meu verdadeiro amor, Lucas Oliveira, o meu noivo, um policial federal, tinha sido declarado morto numa operação cinco anos antes, exatamente uma semana antes de Seu Afonso aparecer.

O meu mundo tinha acabado. O casamento com Thiago foi apenas um epílogo sem sentido para uma história que já tinha terminado.

Eu não sentia nada por Thiago, nem ódio, nem amor. Ele era apenas o meu trabalho.

E eu estava a contar os dias para o fim do contrato, para a minha libertação.

O meu plano era simples. Depois do divórcio, eu iria retirar-me para uma comunidade religiosa leiga e isolada nas montanhas de Minas, perto de onde Lucas e eu crescemos. Um lugar de silêncio e paz.

Lá, eu poderia finalmente viver em paz com as minhas memórias. Só as minhas memórias.

Fui até à minha mesinha de cabeceira e peguei na única coisa que me pertencia naquela casa.

Uma pequena caixa de madeira. Dentro, uma fotografia desbotada de um jovem sorridente em uniforme e um maço de cartas amarrado com uma fita.

Abri a caixa e respirei fundo. O cheiro do papel antigo era o meu único consolo.

Dois meses. Só mais dois meses.