Nosso Filho, Minha Guerra

O meu pai voltou ao quarto, o seu rosto carregado de preocupação.

"Como está a tua mãe?"

"Ainda a dormir. O que disse o médico?"

"A cirurgia correu bem, mas a recuperação será longa. Ela precisa de descansar."

Ele sentou-se na cadeira ao lado da cama, parecendo de repente muito mais velho.

"O Pedro ligou?"

Assenti, sem conseguir dizer nada.

"Ele devia estar aqui. A tua mãe é a sogra dele."

O meu pai nunca gostou muito do Pedro. Ele achava-o fraco, facilmente influenciável. Talvez ele tivesse razão.

O meu telemóvel vibrou. Era uma mensagem da Sofia.

Uma fotografia.

O Lucas estava deitado numa cama de hospital, com um termómetro na boca. A Sofia estava sentada ao lado dele, a segurar-lhe a mão. Ela sorria para a câmara, um sorriso triste e compassivo.

A legenda dizia: "Não te preocupes, Ana. O nosso menino vai ficar bem. Eu estou a cuidar dele."

Nosso menino.

Aquelas duas palavras atingiram-me com força.

Ela estava a demarcar o seu território. Ela não estava apenas a ajudar. Ela estava a tentar tomar o meu lugar.

Mostrei a mensagem ao meu pai.

Ele olhou para a fotografia, o seu rosto endureceu.

"Aquela rapariga..." ele começou, mas não terminou a frase.

Não precisava. Eu sabia o que ele estava a pensar.

A minha tia, a mãe da Sofia, sempre teve inveja da minha mãe. Inveja da sua vida, do seu casamento, de mim. Parece que a filha herdou os mesmos sentimentos.

"Vou ligar ao Pedro," disse o meu pai, levantando-se.

"Não," eu disse, a minha voz surpreendentemente firme. "Deixa estar. Eu resolvo isto."

Naquele momento, uma decisão formou-se na minha mente. Clara e inabalável.

Isto tinha de acabar.