Ele Escolheu a Outra

A porta do quarto abriu-se horas depois. Era o Miguel. E a Clara estava com ele, apoiada no seu braço como se fosse uma boneca de porcelana.

Ela tinha o tornozelo enfaixado e uns arranhões no braço. O cabelo dela estava um pouco chamuscado nas pontas. Parecia uma atriz a desempenhar o papel de sobrevivente.

O Miguel correu para o meu lado, o seu rosto uma máscara de preocupação fingida.

"Sofia, meu amor. Graças a Deus que estás bem. Fiquei tão preocupado."

Ele tentou pegar na minha mão, mas eu afastei-a.

O meu olhar estava fixo na Clara, que me observava com olhos grandes e lacrimejantes.

"Sofia, sinto muito," disse ela, com a voz a tremer. "Eu entrei em pânico. Se eu soubesse que estavas em tanto perigo..."

"Cala-te," eu disse. A minha voz saiu fria e sem vida.

O Miguel franziu a testa. "Sofia, não fales assim com ela. A Clara também passou por um trauma."

"Um trauma?" repeti, sem emoção. "Ela torceu o tornozelo. Eu perdi o nosso filho."

O silêncio no quarto era pesado. O Miguel olhou para a minha barriga lisa e depois para o meu rosto. A compreensão atingiu-o lentamente.

"O quê? Não... não pode ser."

"Foi," eu disse, olhando diretamente para ele. "Enquanto estavas a salvar a tua amiga de um tornozelo torcido, o nosso filho morria dentro de mim."

Ele abriu a boca para falar, mas não saíram palavras. A culpa estava estampada no seu rosto, mas eu não senti nada. Nenhuma satisfação. Apenas um vazio imenso.

"Saiam," eu disse, a minha voz a ganhar força. "Os dois. Saiam."

"Sofia, por favor, vamos conversar," ele implorou.

"Não há nada para conversar," olhei para ele, e pela primeira vez em anos, vi-o como ele realmente era, fraco e egoísta. "Quero o divórcio, Miguel."