Ele escolheu a amante, mas eu escolhi a liberdade

Eu mesma costurei o ferimento no silêncio apertado do banheiro da emergência.

Não suportava a ideia de esperar por um médico.

Mais importante, não podia arriscar dar meu nome.

O corte na minha testa era irregular, mas a dor ardente me trazia de volta à realidade.

Oferecia uma distração bem-vinda das cólicas ocas e torturantes no meu abdômen.

Saí para o corredor estéril, pressionando uma toalha de papel áspera contra minha têmpora.

Virei o corredor e esbarrei direto em Dante.

Ele estava andando de um lado para o outro do lado de fora da sala de cirurgia, sua camisa branca impecável manchada de poeira e sangue seco.

Ele parou no momento em que me viu.

Por um instante, um alívio cru fraturou sua compostura.

"Você está aqui", ele sussurrou.

Então, as portas duplas se abriram com um estrondo.

Uma enfermeira saiu correndo, sua expressão selvagem de pânico.

"Estamos perdendo ela!" ela gritou. "Ela está com hemorragia. Precisamos de O-negativo. Agora. O engavetamento na Marginal esgotou o banco de sangue."

Dante ficou rígido.

Ele se virou para mim, seu movimento lento, predatório.

Ele sabia meu tipo sanguíneo.

Estava no meu arquivo. Era o mesmo tipo raro da mãe dele.

"Elena", disse ele.

Eu cambaleei para trás. "Não."

"Ela está morrendo", ele afirmou, sua voz caindo para um rosnado baixo e perigoso. "O bebê está morrendo."

"Eu não posso", sussurrei, minha voz tremendo. "Dante, por favor. Eu... estou anêmica. Estou doente."

Eu não podia dizer a ele o porquê.

Eu não podia dizer a ele que já tinha perdido metade do meu volume de sangue em uma mesa fria de clínica esta manhã.

Ele não ouviu.

Ele cobriu a distância entre nós em duas passadas aterrorizantes.

Ele agarrou meu braço.

Seu aperto era brutal, possuindo a força de um homem desesperado.

"É uma vida, Elena. Uma vida inocente. Você vai fazer isso."

Ele me arrastou em direção à sala de trauma.

Eu finquei meus calcanhares no linóleo, mas eu era uma boneca de pano contra sua força avassaladora.

"Dante, pare! Você está me machucando!"

"Você está sendo egoísta!" ele rosnou, me empurrando para frente. "É só sangue. Você tem de sobra."

Ele me jogou na cadeira de doação.

Ele assentiu bruscamente para a enfermeira. "Tire. Tire o que ela precisar."

A enfermeira olhou para o meu rosto pálido, depois para o Don ameaçador pairando sobre mim.

Ela não ousou discutir.

Ela preparou meu braço com as mãos trêmulas.

A agulha perfurou minha pele, uma mordida afiada da realidade.

Observei o líquido vermelho escuro correr para o tubo.

Era minha força vital.

Drenando de mim para salvar a mulher que me arruinou.

Dante ficou de guarda perto da porta, seus olhos fixos na bolsa que se enchia.

Ele não segurou minha mão.

Ele não me ofereceu água.

Ele apenas observou o nível subir, calculando friamente se era o suficiente para comprar mais uma hora para Sofia.

Minha visão começou a se fechar.

Pontos pretos dançavam na minha periferia.

"Já tiramos quase seiscentos ml", a enfermeira gaguejou, verificando o monitor. "O pulso dela está caindo. Temos que parar."

"Sofia está estável?" Dante exigiu.

"Ainda não."

"Continue", ele ordenou.

Afundei na cadeira, minha cabeça pendendo para trás.

Eu estava fraca demais para protestar.

Eu apenas olhei para ele.

Olhei para o homem que havia jurado me amar.

Ele estava me matando para salvar uma mentira.

Finalmente, a enfermeira arrancou a agulha.

"É isso. Mais um pouco e ela entra em choque hipovolêmico."

Dante assentiu uma vez.

Ele não disse obrigado.

"Sofia está estabilizando", outra enfermeira gritou do corredor.

Dante virou nos calcanhares.

Ele saiu.

Ele me deixou lá, tonta e sangrando, com um pedaço de algodão preso na dobra do meu braço.

Um médico entrou no cubículo alguns minutos depois.

Ele verificou meu prontuário, depois congelou. Ele franziu a testa profundamente.

"Sra. Moretti... estou vendo seus registros de admissão. Eles indicam uma interrupção cirúrgica da gravidez esta manhã."

Fechei os olhos, as lágrimas quentes e rápidas.

"Sim."

"E você acabou de doar quase um litro de sangue?" Ele me olhou com horror indisfarçado. "Seu marido sabe?"

"Não", sussurrei no silêncio. "E ele nunca saberá."

Recuperei-me na ala de hóspedes da mansão por uma semana.

Fiquei no escuro, encarando o teto ornamentado até que os padrões se turvassem.

Dante não me visitou.

As empregadas sussurravam nos corredores que ele estava dormindo no quarto de Sofia, guardando-a como uma sentinela.

No sétimo dia, a porta se abriu.

Dante estava lá, impecável em um terno de carvão.

"Vista-se", disse ele.

"Não vou a lugar nenhum", respondi, minha voz fina e frágil.

"É o batizado do filho do Capo Rossi. Temos que fazer uma aparição. Rumores já estão se espalhando de que você me deixou."

"Eu te deixei", eu disse, encontrando seu olhar. "De todas as maneiras que importam."

Ele me ignorou.

"Use o vestido azul. Combina com a minha gravata. O carro sai em vinte minutos."

Ele jogou a peça de roupa na cama.

Ela pousou como uma mortalha de seda.

Forcei-me a levantar.

Minhas pernas tremiam violentamente, mas eu fiquei de pé.

Deslizei para dentro do vestido.

Pintei meu rosto para esconder a palidez mortal da minha pele.

Eu era uma Falcone.

E não deixaria que me vissem sangrar.