Ele Enxergou Minha Alma, Não Minhas Cicatrizes

Meu marido, Jeremias, me deixou morrer de uma reação alérgica porque não conseguia pausar seu videogame. Ele ignorou meu sequestro, achando que era uma brincadeira, e se recusou a ir ao hospital quando eu estava perdendo nosso filho.

Mas a gota d'água foi quando ele ordenou aos médicos que arrancassem pele do meu corpo para um pequeno queimar da sua amante.

Ele achava que tinha me quebrado, mas estava enganado. Eu expus seu caso, tomei sua empresa e o deixei sem nada.

Anos depois, ele invadiu meu casamento com outro homem, implorando por uma segunda chance. "A Helena mentiu pra mim! Ela me manipulou! Sempre foi você, Celina!"

Eu olhei para o monstro que destruiu minha vida, minha família e meu filho.

Então, peguei uma garrafa de vinho e a quebrei na cabeça dele.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Celina:

O dia em que soube que precisava deixar Jeremias não foi um único evento. Foi um sangramento lento e agonizante, cada gota do meu amor se esvaindo até que restasse apenas uma dor oca. Ele era o CEO de uma empresa de tecnologia, carismático, até mesmo brilhante, mas por baixo daquela superfície polida havia um homem que usava a incompetência como uma arma, apontada unicamente para mim.

"Celina, estou quase passando de fase", disse Jeremias, com os olhos grudados na tela, seus dedos voando pelo controle. Minha garganta estava se fechando, meu peito apertando com uma velocidade aterrorizante. Eu podia sentir o formigamento familiar da anafilaxia se espalhando, um fogo mortal sob minha pele.

"Jeremias, por favor. Minha caneta de adrenalina. O kit de emergência", eu disse com a voz rouca, mal conseguindo forçar as palavras a saírem. Minha visão ficou turva. Ele suspirou, um som de irritação que cortou mais fundo que qualquer faca.

"Não pode esperar cinco minutos? Você sempre faz isso durante meus jogos."

Eu não conseguia respirar. Minhas mãos arranhavam meu pescoço, mas não havia nada ali para desobstruir o ar. O medo, frio e agudo, perfurou a névoa do meu corpo falhando. Ele estava mais preocupado com um videogame do que com a minha vida.

Consegui apontar, um dedo trêmulo e desesperado, na direção do kit de emergência. Ele olhou, um lampejo de algo que poderia ter sido preocupação, rapidamente substituído por irritação. Ele relutantemente pausou o jogo, a fanfarra vitoriosa de seu mundo digital silenciada, mas o perigo do mundo real ainda ignorado. Ele caminhou lentamente, deliberadamente, até o kit. Ele se atrapalhou com o fecho, suas ações desajeitadas, como se a urgência estivesse além de sua compreensão. Levou uma eternidade. Quando a agulha finalmente perfurou minha coxa, eu já estava desvanecendo, meu mundo escurecendo até se tornar um ponto. Acordei na emergência, sozinha, as paredes brancas e cruas um testamento de sua negligência.

Isso deveria ter sido meu ponto de ruptura. Mas o amor, ou o que eu pensava ser amor, é uma coisa teimosa e estúpida.

Depois veio o sequestro. O terror foi diferente de tudo que eu já conheci. Vendada, amarrada, jogada na traseira de uma van, minha mente disparou. Imaginei Jeremias, furioso e determinado, virando São Paulo de cabeça para baixo para me encontrar. Quando a ligação veio, ouvi sua voz, fria e distante, do outro lado.

"Isso é uma piada, certo? Estou ocupado. Não ligue mais para este número", ele disse bruscamente, sua voz carregada de aborrecimento.

Meu coração se partiu em um milhão de pedaços. Os sequestradores, inicialmente agressivos, ficaram quase divertidos. Eles desligaram, depois ligaram de volta, tentando convencê-lo. Todas as vezes, ele os dispensou, seu tom cada vez mais impaciente. Ele achou que era uma brincadeira. Ele achou que minha vida, meu sequestro, era uma armação, um inconveniente projetado para atrapalhar seu dia. Eu sobrevivi, não por causa dele, mas apesar dele. Voltei para casa machucada e ferida, mas ele mal olhou nos meus olhos, muito absorto em seu trabalho. Ele nunca perguntou o que aconteceu. Ele nunca perguntou se eu estava bem.

Meu amor, já uma coisa frágil, começou a murchar.

O golpe final e fatal veio com o bebê. Nosso bebê. Eu fui tão cuidadosa, tão esperançosa. Mas uma dor súbita e aguda, um jorro de sangue, e eu soube. O pânico me dominou. Liguei para ele, minha voz tremendo, lágrimas escorrendo pelo meu rosto.

"Jeremias, estou sangrando. Acho que é o bebê. Preciso ir para o hospital. Agora."

Sua voz era calma, quase entediada. "Celina, estou no meio de uma sequência de vitórias. Isso é crítico. Você não pode simplesmente chamar um Uber?"

Um Uber. Para nosso filho morrendo. Comecei a implorar, a suplicar. "Eles precisam do seu consentimento para a cirurgia, Jeremias! Por favor, é urgente."

"Não posso perder minha sequência de vitórias, Celina. Você sabe o quão importante isso é para mim." Sua voz endureceu. "Apenas assine por si mesma. Você é uma mulher adulta."

Mulher adulta. Minhas mãos tremiam tanto que a caneta escorregou da minha mão. A enfermeira, uma mulher gentil com olhos cansados, gentilmente a pegou e a colocou de volta na minha mão. Seu olhar solidário foi mais conforto do que eu recebi do meu marido em três anos. Cada traço do meu nome naquele formulário de consentimento foi um prego no caixão do meu casamento. A dor física do aborto, o vazio que se seguiu, não foi nada comparado ao choque de sua crueldade fria e calculada. Meu amor por ele não apenas morreu na mesa de operação. Foi assassinado, lentamente, deliberadamente, por sua indiferença.

Quando finalmente cheguei em casa, a casa parecia um túmulo. Um berço vazio. Um coração vazio. Entrei em seu escritório, onde ele estava, sem dúvida, ainda jogando seus jogos. Meus olhos pousaram em sua coleção de troféus caros e sem sentido. Minha mão instintivamente alcançou o mais pesado, uma placa de ouro maciço. Com um grito que rasgou minha alma, eu a derrubei, de novo e de novo, esmagando seus prêmios, seus certificados emoldurados, toda a sua fachada de sucesso. O som era ensurdecedor, uma sinfonia do meu mundo estilhaçado.

Ele finalmente olhou para cima, seu rosto uma máscara de aborrecimento. "Que porra é essa, Celina?"

"Você ao menos se lembra de quem eu sou?", perguntei, minha voz crua, quebrada.

Ele me encarou, seus olhos vazios, desprovidos de reconhecimento. Seu telefone vibrou. Ele o pegou, virou as costas para mim, a raiva em sua voz dirigida a algum sócio de negócios invisível. Ele já tinha partido, absorvido em seu mundo, minha agonia um inconveniente invisível. Eu fiquei ali, em meio aos destroços, um fantasma em minha própria casa.

Pensei no começo. Seu charme tinha sido inebriante. Ele era ambicioso, determinado, e eu, uma garota ingênua de uma família rica, acreditei em sua visão. Eu derramei meu coração, o dinheiro da minha família, em sua startup, convencida de que estávamos construindo um futuro juntos. Ele me chamava de sua musa, seu amuleto da sorte. Eu fui tão tola.

A verdade esmagadora veio mais tarde, em sussurros e olhares roubados. Helena Wilder, sua assistente, estava sempre lá. Comecei a notar as mudanças sutis. Sua preocupação quando ela tinha um corte de papel, sua corrida frenética quando ela torceu o tornozelo. Então, o pânico total quando ela sofreu uma pequena queimadura. Ele a tratava como se ela fosse feita de vidro, como se fosse a coisa mais preciosa do mundo.

"Ela é o grande amor dele, sabe", ouvi uma empregada sussurrar para outra. "Ela salvou a vida dele anos atrás, doou um rim para ele."

As palavras me atingiram como um golpe físico. Um rim. Minha respiração falhou. Ele a amava o tempo todo. E eu? Eu era apenas a garota rica conveniente, aquela cuja família o salvou quando sua empresa estava à beira do colapso. O investimento maciço da minha família, aquele que salvou sua startup, foi um golpe em seu orgulho que ele nunca poderia perdoar. Ele se ressentia de mim por isso, punindo-me com sua negligência, projetando sua insegurança em mim. Seu "amor" era uma forma distorcida de vingança.

Uma noite, fui arrastada, literalmente, por seus seguranças. Eles me jogaram em seu escritório particular. Helena estava lá, uma bandagem no braço, lágrimas escorrendo pelo rosto.

"Ela me queimou, Jeremias!", Helena soluçou, apontando um dedo trêmulo para mim. Era uma queimadura pequena e superficial, do tipo que se faz com uma xícara de café quente. Eu nem sequer estava perto dela.

Os olhos de Jeremias, geralmente tão frios, brilharam com uma fúria que eu nunca tinha visto dirigida a mim. "Como você ousa tocar nela, Celina?" Ele me deu um tapa, forte. Minha cabeça estalou para trás, um estalo doentio ecoando na sala silenciosa. Minha boca se encheu com o gosto metálico de sangue.

"Não fui eu", sussurrei, minha bochecha queimando, mas seu olhar já estava desprovido de razão.

Ele agarrou meu braço, seu aperto como ferro, e me arrastou em direção à sua mesa. Ele apertou um botão, e um médico, com o rosto sombrio, deu um passo à frente.

"Helena precisa de um enxerto de pele", afirmou Jeremias, sua voz perigosamente baixa. "Dela." Ele apontou para mim.

Meu sangue gelou. Um enxerto de pele para uma queimadura leve? Isso não era sobre cura. Isso era sobre vingança. Meu terror era absoluto. Eu implorei, supliquei, me debati, mas seus seguranças me seguraram firme.

Naquela segunda mesa de operação, o cheiro estéril de antisséptico enchendo minhas narinas, os anestésicos fazendo pouco para acalmar a violação absoluta, eu vi seu rosto. Jeremias, de pé aos pés da cama, seus olhos fixos em mim, frios e triunfantes. Isso não era negligência. Isso era tortura. Este era seu verdadeiro rosto. Meu amor havia morrido há muito tempo. Agora, uma nova e potente força nasceu em seu lugar.

"Você vai se lembrar disso, Celina", disse ele, sua voz um sussurro venenoso, pouco antes de o mundo escurecer. "Cada momento."

Meu amor por Jeremias Chase havia sangrado até a morte na mesa de operação, mas o que restou foi uma determinação fria e dura: eu não apenas o deixaria. Eu o desmantelaria, peça por peça agonizante.