Casamento de Mentiras: O Preço Amargo

"Vou à festa esta noite", declarei, a minha voz era de uma calma surpreendente, quase como um sussurro de morte. Ele estava no closet, a escolher uma gravata, a sua rotina matinal tão imutável quanto o nascer do sol. A minha voz parou-o. Ele virou-se, os olhos ligeiramente arregalados, mas recuperou a compostura num piscar de olhos. O sorriso habituado à perfeição surgiu nos seus lábios. "Claro, meu amor. Mas a festa estará cheia. Deixa o presente e podemos ir embora. Não quero que te canses." O seu cuidado era um veneno disfarçado de mel. Eu assenti, uma pontada de curiosidade a perfurar a minha armadura. Seria a última vez que participaria num evento como sua esposa.

A mansão da família estava um mar de luzes, os convidados da alta sociedade a transbordar pelos salões. Todos os olhares, todos os sorrisos, eram para a personagem feminina secundária. "Parabéns pela gravidez!", "Parabéns por assumir a agência!", os sussurros e os louvores eram como agulhas a picar-me. Eu passeava entre a multidão, a taça de champanhe na mão, a observar. No centro da sala, um ecrã gigante exibia um projeto arquitetónico deslumbrante. "O mais novo plano genial da personagem feminina secundária!", alguém exclamou. Ela sorria, um brilho de triunfo nos olhos, absorvendo cada palavra de elogio. Por um breve instante, os nossos olhos cruzaram-se, e vi uma sombra de culpa no seu rosto, rapidamente substituída por um sorriso condescendente.

"Estás tão pálida, querida", ela disse, forçando uma falsa preocupação. "Mas agora podes descansar. Eu vou cuidar de tudo na agência." Ela pensava que eu era cega. Eu ignorei-a, os meus olhos fixos no ecrã. O projeto. O meu projeto. O meu corpo ficou rígido, a respiração presa na garganta. Eu conhecia cada linha, cada curva, cada detalhe daquele plano. Era a minha criação, um projeto tão pessoal que eu nem sequer o tinha revelado ao personagem masculino principal. Eu pretendia apresentá-lo ao conselho no nosso aniversário. Aquilo era a minha alma, e estava a ser apresentada como a "ideia genial" dela. Como?

"Não vais invejar-me, pois não?", ela sussurrou ao meu lado, a voz pingando veneno. Eu tremia de raiva. Antes que eu pudesse responder, ela soltou um gemido e desabou no chão, a mão na barriga. "Ela atacou-me! Ela atacou o meu bebé!", ela gritou, os olhos marejados de lágrimas falsas. O caos irrompeu. "O que aconteceu?", "Ela agrediu uma grávida!", os gritos enchiam o salão. Alguém chamou uma ambulância. O personagem masculino principal abriu caminho pela multidão, o rosto pálido. Ele ignorou-me completamente, os seus olhos fixos na personagem feminina secundária enquanto a levantava nos braços. "Estás bem?", ele perguntou, a voz cheia de desespero. Ela gemeu, apertando-o.

Ele olhou para mim, os olhos frios como gelo. "Como pudeste fazer isto em público?", a voz dele era um sussurro perigoso. Eu mal o ouvia, a minha mente num nevoeiro. "Como é que ela... como é que ela sabia do meu projeto?", perguntei, a voz fraca mas firme. Ele desviou o olhar, a hesitação a manchar o seu rosto perfeito. "Coincidência, talvez? Vocês são primas, afinal." Coincidência? Eu guardava aquele projeto num arquivo protegido por password, que só ele e eu conhecíamos. Não era uma coincidência. Era uma traição. Era o meu presente de aniversário para ele, a prova do meu valor, e ele tinha-o roubado.

Uma risada amarga escapou dos meus lábios, as lágrimas a escorrerem pelo meu rosto. Ele franziu a testa, a preocupação a cintilar nos seus olhos. "Não te sentes bem? Vou levar-te para casa." Eu balancei a cabeça. "Não. Estou bem." Ele suspirou de alívio. "Quero fazer um último pedido", eu disse, o sorriso nos meus lábios era um segredo. "Quero voar num balão de ar quente ao amanhecer, contigo. É o meu desejo de aniversário." Ele assentiu, aliviado por eu não estar a fazer perguntas, a minha última vontade parecendo inocente. No entanto, aquele pedido era o meu adeus.