Amor Marcado Pelo Destino: A Reconstrução

A minha mãe abraçou-me com força enquanto eu soluçava incontrolavelmente.

"Mãe, eles não podem obrigar-me. É o meu corpo. É o meu bebé."

"Eu sei, querida, eu sei," ela sussurrava, a sua própria voz a tremer. "Vamos dar um jeito."

Mas que jeito? Eles eram ricos e poderosos. O pai do Pedro, Carlos, era um advogado de renome. Eu era apenas uma estudante universitária, e a minha mãe uma professora de escola primária.

A noite foi um inferno.

Cada vez que fechava os olhos, via o sorriso do Pedro, ouvia a sua voz a falar sobre os nomes que daríamos ao nosso filho.

De manhã, uma enfermeira entrou com uma prancheta.

"Ana, está na hora de se preparar."

"Preparar para quê?" perguntei, o meu coração a bater descontroladamente.

"Para o procedimento. A família do seu noivo já tratou de tudo."

O pânico tomou conta de mim.

"Não! Eu não consenti! Não podem fazer isto!"

A minha mãe tentou argumentar, mas a enfermeira simplesmente disse que estava a seguir ordens e que a autorização legal tinha sido assinada pelo tutor do Pedro, o seu pai.

Eles queriam levar-me. Eu resisti. Gritei.

Dois seguranças do hospital foram chamados.

Eles agarraram-me pelos braços. A dor na minha perna partida explodiu, branca e ofuscante.

Eu gritei o nome do Pedro.

Gritei por ajuda.

Ninguém me ouviu. Ou fingiram não ouvir.

Fui sedada contra a minha vontade.

A última coisa que me lembro é do rosto da minha mãe, distorcido pela dor e pela impotência.

Quando acordei, a minha barriga estava vazia.

O meu bebé tinha desaparecido.

O silêncio no quarto era mais pesado do que qualquer som.

Um pedaço de mim tinha sido arrancado.

Fiquei a olhar para o teto, seca de lágrimas, sentindo apenas um vazio imenso.

Eles tinham-mo tirado.

Eles tinham matado o meu filho.

Naquele momento, o amor que eu sentia pelo Pedro transformou-se em cinzas. E no lugar dele, começou a crescer outra coisa.

Ódio.

Um ódio frio e calculista.

Eles iam pagar. Todos eles.