Adeus, Alfa. Não Sou Mais Sua Bolsa de Sangue

POV de Zarelle

O vidro fumê deslizou suavemente, com aquele ruído discreto que só o luxo produz, revelando o rosto de quem eu não havia percebido que sentia tanta falta.

Os olhos escuros de Cyric Feymere brilhavam com uma fúria silenciosa e alívio - a recepção de um Alfa. Seu cheiro me envolveu, cedro e gaultéria, tão diferente da dominância de pinho e ferro de Calden, mas igualmente poderoso.

"Entra, lobinha."

As travas se soltaram com um clique suave. Eu me atirei nos bancos de couro, o corpo se movendo por instinto antes que a mente pudesse acompanhar.

Então -

Dobrei o corpo para frente e pressionei a testa contra a coxa do irmão como uma filhote em busca de consolo depois de uma tempestade. A mão dele pousou entre minhas omoplatas, quente e pesada com a certeza inabalável do lar.

"Fica tranquila." O polegar traçava círculos lentos pela minha espinha, do mesmo jeito que ele fazia quando eu ralava os joelhos quando criança. "Deixa sair."

O Rolls ronronou ao ganhar vida sob nós, a vibração reverberando pelos meus ossos. As lágrimas vieram então - silenciosas, trêmulas, deixando manchas escuras na calça de lã Brioni dele.

"Fui tão idiota," engasguei, as palavras arranhando a garganta em carne viva. "Tão cega."

Cyric não ofereceu palavras vazias. Apenas o peso constante da palma da mão e uma verdade que pousou como luz do sol: "Todo mundo persegue a lua errada às vezes."

Chorei até as costelas doírem, até o sal das lágrimas lavar o cheiro persistente daquela outra alcateia - dele. Quando finalmente me sentei, deixando minha dor borrada em um terno de dez mil dólares, a boca do meu irmão esboçou um sorriso.

"Melhor?"

Passei o dorso da mão pelas bochechas úmidas. "Obrigada. Por vir. Espero não ter-"

"Reunião do Conselho?" Cyric bufou, ajustando as abotoaduras com uma calma deliberada. "Digamos apenas que eles vão sobreviver ao escândalo do Alfa sair no meio da votação para buscar a própria irmã daquele fim de mundo."

O jeito que ele disse fim de mundo-como se o território de Calden fosse algum posto infestado de pulgas e não uma das alianças sulinas mais fortes-fez algo apertado no meu peito finalmente afrouxar.

Casa.

O Império Missatiana não apenas governava territórios-os possuía. Nossas propriedades se espalhavam por continentes como raízes douradas, Conselhos Administrativos em Londres e Tóquio respondendo à mesma linhagem ancestral que um dia governara em tronos de pele de lobo. E Cyric Feymere, meu irmão, herdeiro de tudo, tinha agora seu braço coberto de Brioni ao redor dos meus ombros trêmulos como se eu ainda fosse a filhote que o seguia pelas florestas ao luar.

"Você mandou mensagem." A voz dele carregava o peso de mil preocupações não ditas. "O mundo pode esperar."

Seus dedos percorreram meu cabelo, deixando para trás o aroma reconfortante da casa - vetiver e neve derretida, tão diferente da austeridade de pinho e ferro de Sunlight Ridge. Só o cheiro já me apertava a garganta.

"Obrigada," eu sussurrei, mexendo na minha manga. "Pelo rastreamento da foto. Por... tudo."

O polegar de Cyric enxugou uma lágrima perdida, o toque demorando como uma marca. "Foram três ligações." Um sorriso de lobo - todo dentes. "No momento em que você mencionou o 'traumatismo craniano' de Thessaly, já tinha fiscais vigiando todas as clínicas do território deles."

A revelação abriu uma fissura no meu peito. Três anos. Três anos de isolamento, e eles tinham estado observando o tempo todo.

"Pai uiva por você."

As palavras caíram como um golpe físico. O ritual de lua cheia do nosso Alfa pai - um lamento pelos membros ausentes da alcateia. Meus olhos arderam de novo.

"Fui uma tola," engasguei, enterrando o rosto no ombro dele. "Você me avisou. A alcateia inteira me avisou-"

"Não." Os braços dele se fecharam ao meu redor, força de Alfa temperada pelo cuidado de irmão. "Você entrou naquele fogo para provar que ele não podia te queimar. Isso não é tolice-isso é sangue Feymere."

Ri, ainda chorosa, contra a lapela dele. "Acontece que o fogo queima todo mundo igual."

O rosnado de Cyric vibrou através de mim. "Calden Ashmoor nunca mereceu nossa princesa."

Ele ergueu meu queixo, os olhos escuros examinando o estrago-os sulcos sob meus olhos, as cicatrizes que ninguém podia ver. "Sunlight Ridge vai aprender o que acontece quando brincam com lobos da Missatiana."

O Rolls cruzou a fronteira territorial, o ar mudando sutilmente enquanto as pedras de proteção ancestrais reconheciam a filha perdida. Cyric pressionou a testa contra a minha, nossas respirações se misturando no espaço sagrado entre Alfas e seus consanguíneos.

"Bem-vinda para casa, Zarelle Feymere."

***

POV de Calden

O ar estéril do hospital grudava na minha pele como uma segunda camada de roupa, pesado com o cheiro acre de antisséptico e o perfume de rosas de Thessaly. Saí da ala privada dela, os nós dos meus dedos ainda latejando de quando eu socara a parede da sala de observação.

Desmaiada. Sem crise. Fragilidade de Luna fingida.

O diagnóstico da curandeira-chefe ecoava na minha cabeça, cada palavra um insulto novo. Três anos. Três malditos anos de transfusões de emergência, vendo Zarelle ficar mais pálida a cada doação - tudo por encenação.

Meu celular queimava na minha mão.

"Desculpe, o número que você discou está indisponível-"

Esmaguei o aparelho contra o ouvido com força suficiente para o plástico ranger. Quando a voz automática repetiu seu refrão zombeteiro, algo primitivo rosnou no meu peito.

Sumida.

Não só do hospital. Do território. De mim.

O Beta Aldrin surgiu ao meu lado, sua confiança habitual desgastada nas bordas. "Nenhum sinal dela, Alfa. As câmeras mostram que ela saiu pela garagem oeste. Sozinha."

Sozinha. A palavra fisgou entre minhas costelas. Zarelle nunca ia a lugar nenhum sozinha - não desde que o pacto a vinculou à minha alcateia. Sempre com escolta. Sempre sob minha supervisão.

"Rastreiem ela." A ordem rasgou da minha garganta antes que eu pudesse contê-la. "Todas as estradas. Todos os registros de voo. Eu quero-"

O quê?

A pergunta não dita pairou entre nós. O que eu queria da Ômega que nunca fora nada além de uma obrigação contratual? Nunca completamos o vínculo de acasalamento. Ela nunca teve minha marca. Nosso casamento era só no papel. Então por que eu queria ela de volta?

Aldrin hesitou. "O conselho vai questionar desviar recursos para-"

"Agora." Minhas presas atravessaram minhas gengivas, o gosto de cobre inundando minha boca.

Enquanto Aldrin se apressava para obedecer, apoiei as mãos contra as janelas que iam do chão ao teto, observando a cidade. Meu reflexo me encarava - um estranho de olhos selvagens e peito arfante.

Zarelle Stormy.

O nome soava errado. Ela nunca foi Stormy pra mim. Não de verdade. Só. Zarelle. A sombra silenciosa que aparecia quando chamada, que suportava minha frieza sem reclamar, cujo sangue raro RH negativo tinha salvado Thessaly mais vezes do que eu conseguia contar.

E agora ela tinha ido embora.

Meu lobo se debatia contra suas correntes enquanto o cheiro dela desaparecia do meu território, e sua ausência abria um buraco no meu peito.

Eu me virei em direção aos elevadores, meus sapatos sociais batendo no piso polido como tiros.

"Alfa?" Aldrin chamou atrás de mim.

Não diminui o passo. "Chame os fiscais. Ativem as unidades farejadoras."

"Com que justificativa?"

As portas do elevador se abriram. Encarei-o por cima do ombro, deixando meu lobo transparecer nos meus olhos.

"Com a justificativa de que ela levou o que é meu."