A Substituta Esquecida

Sofia acordou sobressaltada.

O sonho tinha sido vívido, uma colagem de momentos do início.

Ricardo a sorrir, a oferecer-lhe a serigrafia, os olhos dele a brilhar.

A canja de galinha fumegante quando ela estava doente, o toque gentil da mão dele na sua testa.

Ele a chamá-la "meu anjo" enquanto dançavam lentamente na sala, ao som de uma música suave.

O pedido de casamento surpresa, num miradouro com vista para o Tejo.

Momentos que pareciam perfeitos, reais.

Agora, sabendo a verdade, esses momentos eram como cacos de vidro, brilhantes mas cortantes.

A nostalgia transformou-se rapidamente em tristeza profunda, em arrependimento por ter sido tão cega.

O contraste com a realidade era brutal.

Ligou ao pai.

"Olá, pai."

"Sofia, filha! Tudo bem? Essa voz não me parece boa."

O pai dela, um professor universitário reformado, sempre fora perspicaz. Ele nunca confiara totalmente em Ricardo.

"Pai, eu e o Ricardo... vamos divorciar-nos."

Ela tentou manter a voz firme, minimizar a dor. Não queria preocupá-lo demasiado.

"Eu sabia," ele disse, a voz calma mas com um fundo de tristeza. "Aquele homem nunca me pareceu certo para ti. O que aconteceu?"

"Coisas... incompatibilidades. Não te preocupes, pai. Eu vou ficar bem."

Engoliu a traição, a substituição, o aborto. Não conseguia partilhar essa parte, não ainda.

Era o seu fardo, a sua dor silenciosa.

"Claro que vais, és forte. Precisas de alguma coisa? Queres vir para casa?"

"Não, pai, obrigada. Vou tratar de tudo. Só queria que soubesses."

Ela queria proteger o pai da fealdade da situação, da culpa de Ricardo.

Mal desligou a chamada com o pai, o telemóvel vibrou. Uma mensagem de um número desconhecido.

Abriu. Era um vídeo.

Ricardo, a dormir. E a chamar um nome. "Lúcia... Lúcia..."

O estômago de Sofia contraiu-se. Era Lúcia a enviar.

Como é que ela tinha o número dela?

A provocação era deliberada, cruel.

Confirmava o engano, o apego contínuo dele.

Logo a seguir, outra mensagem. Uma foto.

Ricardo e Lúcia, abraçados num miradouro. O mesmo miradouro onde ele a pedira em casamento.

"Este sempre foi o nosso sítio especial," dizia a legenda.

Depois, mais fotos. Eles num restaurante à beira-rio, o mesmo onde Ricardo a levara no aniversário dela.

"Ele adora este bacalhau, foi aqui que comemorámos o meu aniversário há anos."

Cada foto, cada mensagem, era uma facada.

Uma confirmação de que ela era apenas uma peça num jogo doentio.

Sofia sentiu um nó na garganta.

Lúcia não parava.

Outra mensagem: "Ele vai estar fora cinco dias. Viagem de negócios urgente. Adivinhas com quem?"

Sofia olhou para o calendário. Ricardo tinha mencionado uma viagem de negócios na semana seguinte.

O desespero ameaçou engoli-la. O poder manipulador de Lúcia era evidente, a subserviência de Ricardo também.

Minutos depois, o telemóvel de Sofia tocou. Era Ricardo.

"Meu anjo, surgiu uma viagem de negócios de última hora. Cinco dias. Vou ter tantas saudades tuas e do nosso bebé."

A voz dele era carinhosa, preocupada.

A mentira era tão descarada que Sofia sentiu vontade de rir. Ou de chorar.

"Está bem, Ricardo. Tem cuidado," ela conseguiu dizer, a voz surpreendentemente calma.

A profecia de Lúcia cumprira-se. A confirmação amarga do controlo dela e da traição dele.

Durante os cinco dias seguintes, Lúcia continuou o seu assédio.

Fotos deles em Paris, na Torre Eiffel. "A nossa primeira viagem romântica."

Fotos deles numa praia exótica. "Ele disse que eu ficava linda com este biquíni."

Cada imagem era um lembrete de que Ricardo estava a reviver memórias passadas, usando Sofia como uma sombra pálida de Lúcia.

Sofia começou a empacotar.

Primeiro, as roupas de Ricardo. Depois, os presentes dele.

A serigrafia rara. Os livros de arte. As joias.

Cada objeto era uma recordação de uma mentira.

Quando Ricardo voltou da "viagem de negócios", encontrou Sofia a fechar uma caixa.

Ele parecia cansado, mas sorriu ao vê-la.

"Meu anjo, cheguei!"

Ele trazia um embrulho. "Trouxe-te uma coisa. Um livro de arte de um pintor que sei que adoras, uma edição limitada."

Ele ainda estava alheio, a tentar manter a ilusão do futuro partilhado, da família.

"Como está o nosso campeão?" ele perguntou, aproximando-se para tocar na barriga dela.

Sofia recuou instintivamente.

"Não me toques." A voz dela era fria, desprovida de emoção.

Ricardo parou, confuso. "O que se passa, Sofia? Estás estranha desde que cheguei."

Os empregados da casa, que observavam à distância, provavelmente pensavam que era mais uma birra de grávida.

Eles viam Ricardo como o marido atencioso, sempre a tentar agradar.

A fachada pública dele era impecável. A realidade privada era um pesadelo.

"Estou cansada, Ricardo."

Ele tentou abraçá-la novamente. "Deixa-me cuidar de ti."

Ela afastou-se. "Não preciso."

A ironia amarga da situação era quase palpável. Ele, a tentar ser o marido dedicado, ela, a saber que tudo era uma farsa.

Sofia olhou para as caixas empilhadas na sala.

A vida dela com Ricardo, reduzida a objetos dentro de cartão.

Ele não entendia. Ou não queria entender.

Ela era a substituta. Uma peça num jogo cruel de Lúcia e Ricardo.

Ele não a amava. Ele amava a memória de Lúcia, a imagem de Lúcia que ele projetava nela.

A sua determinação de partir solidificou-se.

Não havia mais nada ali para ela. Apenas dor e desilusão.

O amor que ela sentira por ele tinha morrido, esmagado pela verdade.