A Mentira de Três Anos: Sua Doce Vingança

Erica POV:

A chuva era uma cortina impiedosa, colando meu cabelo no rosto e encharcando meu pijama cirúrgico até a pele enquanto eu cambaleava para fora do O Ébano. Eu não sentia o frio. Não sentia nada, exceto o eco de suas vozes, uma ladainha cruel tocando em loop na minha cabeça.

Farsa. Não é das mais espertas. Vadia. Sempre foi por ela.

E aquele nome. Bianca.

O som era um golpe físico, uma mão fantasma se fechando em volta da minha garganta, roubando meu fôlego. Me jogou de volta no tempo, para os pisos frios de linóleo de um alojamento universitário, para os sussurros venenosos que me seguiam pelos corredores, as zombarias que ecoavam na sala de aula.

Bianca Tavares não era apenas uma garota má; ela era uma virtuosa da crueldade. Começou com boatos, pequenos sussurros de que eu havia colado nas provas ou dormido com professores por notas. Depois, a coisa piorou. Meus livros didáticos desapareciam antes das finais. Uma garrafa de água sanitária "acidentalmente" derramou no meu único vestido de festa antes de uma entrevista para bolsa de estudos. Eles me trancaram em um depósito escuro por horas, sua risada ecoando do lado de fora enquanto minhas respirações de pânico se transformavam em soluços irregulares, reacendendo uma claustrofobia de infância que eu pensei ter superado. O tormento foi sistemático, implacável, e culminou em uma agressão física brutal por seus amigos em um estacionamento deserto que me deixou com uma costela quebrada e um caso grave de estresse pós-traumático.

Eu tranquei a faculdade por um semestre, uma garota quebrada e aterrorizada de uma família de classe trabalhadora que não tinha recursos para lutar contra a filha de uma dinastia rica e influente.

E então, Antônio Fontes apareceu.

Ele estava na minha aula de economia remarcada, uma presença silenciosa e atenta que se sentava no fundo. Ele começou deixando um café extra na minha mesa. Depois, me acompanhava até o carro após as sessões de estudo noturnas. Ele nunca forçou, nunca bisbilhotou, apenas ofereceu uma força silenciosa e sólida que eu precisava desesperadamente. Ele ouviu, realmente ouviu, quando eu finalmente, hesitantemente, contei a ele sobre Bianca. Ele me abraçou, seus braços uma fortaleza, e sussurrou: "Ela nunca mais vai te machucar. Eu prometo."

Ele parecia tão diferente dos outros garotos ricos, tão desdenhoso de seus jogos superficiais. Ele me ajudou a conseguir uma nova bolsa de estudos quando a minha foi inexplicavelmente revogada. Ele pagou a dívida médica repentina e esmagadora da minha mãe, descartando-a como "uma gota no oceano". Ele reconstruiu meu mundo em pedaços, peça por peça.

Ele se tornou meu salvador.

E eu, em minha fome desesperada por amor e segurança, acreditei nele. Confiei a ele os pedaços quebrados da minha alma.

"Enfermeirazinha ingênua", a voz zombeteira de Emanuel ecoou na tempestade.

Ele estava certo. Eu fui uma tola. Uma completa e absoluta tola.

Um soluço rasgou minha garganta e eu tropecei na calçada escorregadia, meus joelhos batendo no concreto com um baque seco. Eu nem tentei me levantar. Apenas fiquei ajoelhada ali em uma poça, a água suja da cidade encharcando os joelhos da minha calça, e ri. Um som oco e quebrado que foi engolido pela tempestade. Eles me manipularam tão perfeitamente, usando meus traumas mais profundos, minhas necessidades mais desesperadas, como armas contra mim.

Meu celular vibrou no bolso, uma vibração frenética e insistente. Ignorei. Provavelmente era o hospital, um colega, ou — uma nova onda de náusea me atingiu — Antônio, continuando a farsa.

Mas vibrou de novo. E de novo. Finalmente, peguei-o com os dedos dormentes. A tela estava rachada e escorregadia de chuva, mas consegui ver o identificador de chamadas. Vovó.

Meu coração deu um salto. Deslizei para atender. "Vovó? Você está bem?"

Não era a voz quente e crepitante da minha avó. Era uma enfermeira frenética da casa de repouso dela. "Erica? É sua avó. Ela teve um derrame maciço. Os paramédicos a estão levando para o Sírio-Libanês. Você precisa vir para cá. Agora."

O mundo se dissolveu em uma tempestade de pânico e chuva. "Estou a caminho", ofeguei, me levantando com dificuldade.

A cidade, que parecia vibrante de promessas uma hora atrás, agora era um labirinto hostil. Todos os táxis estavam ocupados. A entrada do metrô estava inundada. Fiquei na esquina, acenando com os braços como uma louca, lágrimas e chuva se misturando no meu rosto, cantando: "Por favor, por favor, por favor."

Um sedan preto freou bruscamente ao meu lado. A janela de trás desceu, revelando um homem em um uniforme militar impecável. Seu rosto era todo de ângulos agudos e autoridade silenciosa. "Você parece estar com problemas. Entre."

Não hesitei. Joguei-me no banco de trás, ofegando: "Hospital Sírio-Libanês. Por favor. É minha avó."

Ele apenas assentiu, seus olhos encontrando os meus no retrovisor por uma fração de segundo, e o carro disparou no trânsito caótico.

Cheguei à UTI no momento em que o médico saía do quarto dela. Seu rosto estava sério. "Fizemos tudo o que podíamos", disse ele, sua voz gentil, mas firme. "É uma questão de horas. Sinto muito."

Entrei no quarto dela com pernas de chumbo. Vovó, minha rocha, a mulher que me criou depois que meus pais morreram, parecia tão pequena e frágil contra os travesseiros brancos, uma teia de tubos e fios a prendendo a este mundo.

Seus olhos se abriram, turvos, mas lúcidos. "Erica, meu bem", ela sussurrou, sua mão buscando fracamente a minha.

"Estou aqui, vovó", engasguei, apertando seus dedos frios.

"Onde... onde está o Antônio?", ela sussurrou. "Quero vê-lo. Quero ver o homem que finalmente fez minha menina feliz."

Uma nova onda de agonia me atingiu. Peguei meu celular, meus dedos desajeitados enquanto discava o número dele. Tocou uma, duas vezes, e caiu na caixa postal. Liguei de novo. Desta vez, a chamada foi imediatamente rejeitada.

Desesperada, mandei uma mensagem, meus polegares voando pela tela. Vovó está morrendo. UTI do Sírio-Libanês. Ela está perguntando por você. Por favor, Antônio. Por favor.

Esperei. Um minuto. Cinco. A mensagem permaneceu não lida. Os pequenos tiques cinzas eram um símbolo do meu completo abandono.

"Ele... ele está a caminho, vovó", menti, as palavras grossas e venenosas na minha boca. "Ele ficou preso em uma reunião, mas está correndo para cá. Ele te ama muito."

Um leve sorriso tocou seus lábios. "Bom menino", ela murmurou, seus olhos se fechando. "Cuide da minha Erica..."

Sua mão ficou mole na minha. O bipe constante do monitor cardíaco se dissolveu em um tom longo, final e penetrante.

Desabei sobre ela, meu corpo convulsionando em soluços, um grito primal de perda rasgando minha alma. Eu havia perdido o último pedaço da minha família. Eu havia perdido o futuro lindo em que tão tolamente acreditei. Eu havia perdido tudo.

Não me lembro das horas seguintes. Foi um borrão de papelada, condolências silenciosas e uma dormência profunda e oca. Antônio nunca ligou. Ele nunca respondeu.

Enquanto eu estava sentada no silêncio estéril da sala de espera do hospital, esperando a funerária, uma curiosidade mórbida tomou conta de mim. Abri meu celular, meus dedos se movendo por conta própria, e naveguei até a página do Instagram de Bianca Tavares.

Era pública. E o primeiro post, postado há uma hora, era uma foto. Bianca, radiante e delicada, nos braços de Antônio. Eles estavam no O Ébano, uma garrafa de champanhe na mesa entre eles. Ele estava sorrindo, aquele sorriso raro e deslumbrante, mas não era para mim. Era para ela. A legenda dizia: Celebrando meu futuro com meu único e verdadeiro amor. @AntonioFontes

A foto foi uma confirmação final e brutal. Enquanto minha avó estava morrendo, enquanto eu tentava desesperadamente contatá-lo, ele estava comemorando com ela. Ele a havia escolhido. Ele sempre a escolheria.

Algo dentro de mim, algo que estava chorando e se quebrando, silenciou. Congelou, depois endureceu em um caco de gelo.

Levantei-me, meus movimentos calmos e deliberados. Caminhei até o posto de enfermagem, minha própria máscara profissional se encaixando no lugar.

Fiz duas ligações.

A primeira foi para o consultório do meu ginecologista. "Preciso agendar uma interrupção", disse eu, minha voz desprovida de qualquer emoção.

A segunda foi para o chefe do meu departamento no hospital. "Dr. Esteves, é a Erica Richards. Minha avó acabou de falecer. Preciso tirar as próximas duas semanas de licença por luto."

"Claro, Erica. Leve o tempo que precisar. O casamento é em três semanas, não é? Não se preocupe com nada aqui."

"Sobre isso", disse eu, minha voz tão fria quanto o gelo em minhas veias. "O casamento está cancelado. Vou tirar uma licença de seis meses após o meu luto. Acabei de ser aprovada para a missão de ajuda humanitária na Síria."

Houve um silêncio atordoado do outro lado da linha.

"Meu voo sai na manhã do que deveria ser o dia do meu casamento", continuei calmamente. "Mas antes de ir, tenho um presente de casamento para entregar. Um presente muito, muito grande."