A mais doce vingança da esposa do Don

Ponto de Vista: Isabella

Sua testa se franziu daquele jeito que antes parecia cativante, um sinal de seu foco em mim. Agora, parecia apenas uma performance superficial de preocupação.

"Eu sei", eu disse, minha voz cuidadosamente neutra. "Talvez fosse um lote ruim."

"Deveríamos fazer aquela viagem que eu te prometi", ele disse, tentando me apaziguar, suavizar essa pequena ondulação em seu mar doméstico perfeito. "Uma semana em Fernando de Noronha. Só nós dois. Longe de tudo isso." Ele gesticulou vagamente, englobando seus negócios, seu império, o peso esmagador de ser Don Giovanni Moretti.

"Parece bom", eu disse. Era uma mentira, mas minha vida estava se tornando uma tapeçaria delas.

"Vou pedir para a Sofia organizar tudo", ele acrescentou, e a maneira casual como o nome dela saiu de seus lábios foi outra pequena e afiada ferroada.

"Perfeito", eu disse. "Eu também tenho um presente para você. Pelo nosso aniversário. Vou te dar quando voltarmos." A pequena bolsa com o ouro derretido parecia pesada em minha memória.

Ele sorriu, satisfeito que o problema estava resolvido. "Você não esqueceu, então."

"Esqueci o quê?", perguntei, genuinamente confusa.

Seu sorriso vacilou. "Nosso aniversário, Bella."

"Claro que não", eu disse, as palavras parecendo cinzas na minha boca. Eu estava tão consumida pela traição que a data em si havia se tornado sem sentido.

Ele se inclinou para me beijar, mas eu virei a cabeça, oferecendo minha bochecha. Ele parou, um lampejo de irritação em seus olhos, antes de pressionar um beijo seco ali. O cheiro dela era mais forte de perto. Senti minha pele se arrepiar.

Isso tudo era uma peça de teatro agora. Eu era uma atriz nas cenas finais de uma tragédia, e só eu sabia como a cortina iria cair.

Entrei no banheiro e vi. No balcão, ao lado de sua espuma de barbear. Um único e longo cabelo escuro que não era meu. Era um fantasma, um resquício da presença dela em nossa casa, em nossa vida. Meu primeiro instinto foi dar descarga, apagá-lo. Mas eu não fiz.

Discutir com um fantasma era inútil. Minha guerra não era com ela. Era com ele.

Na manhã seguinte, Gio se vestiu para o trabalho, seus movimentos nítidos e eficientes. "Tenho uma reunião cedo do outro lado da cidade", ele disse, ajustando a gravata. "Um possível problema com um de nossos armazéns de transporte. Posso chegar tarde."

Era uma mentira tão transparente. A Família Moretti não tinha "possíveis problemas". Eles os criavam para outras pessoas.

"Tome cuidado", eu disse.

No momento em que o carro dele saiu da garagem, fui ao seu escritório. Ele mantinha um segundo celular, um descartável, no fundo falso de sua caixa de charutos. Ele achava que eu não sabia. Ele achava que eu era apenas um ornamento bonito. Ele me subestimou grosseiramente.

Eu o liguei. A tela se iluminou com uma série de mensagens.

Sofia: A noite passada foi incrível.

Sofia: Mal posso esperar para você largar ela.

Sofia: Você já contou pra ela sobre o bebê?

As palavras se embaralharam. Um bebê. Meu estômago se contorceu num nó tão apertado que pensei que ia vomitar. Eu me inclinei sobre sua mesa de mogno, minhas mãos apoiadas na madeira fria, e respirei fundo, com dificuldade. O ar tinha um gosto amargo. Era o gosto de quinze anos da minha vida se transformando em pó.

Ele chegou em casa naquela noite parecendo satisfeito consigo mesmo, como um homem que apagou um incêndio com sucesso. Meu incêndio. O fogo que estava me consumindo por dentro.

"Tudo resolvido no armazém?", perguntei, minha voz impossivelmente calma.

"Claro", ele disse, jogando o paletó sobre uma cadeira. "Nada que eu não possa resolver."

Lutei para manter meu rosto uma máscara serena, mas meu corpo me traiu. Um tremor começou nas minhas mãos, um tremor violento e incontrolável. Agarrei o balcão da cozinha, meus nós dos dedos ficando brancos.

Ele notou. "Bella? Você está bem? São os frutos do mar de novo?" Ele colocou a mão no meu braço, seu toque uma marca de hipocrisia.

O tremor não parava. Não era tristeza. Era a última parte de Isabella Moretti sendo violentamente expulsa do meu corpo.