A Filha Esquecida da Máfia Está de Volta

Ponto de Vista de Alana:

Acordei com o som de música. Risadas. O tilintar de cristal contra cristal. Era um mundo distante, uma vida à qual eu não pertencia mais.

Era o aniversário de dezoito anos de Sofia.

Minha perna era uma coluna de fogo, mas me recusei a me esconder nas sombras que me designaram. Forcei-me a ir até o pequeno espelho rachado, joguei água fria no rosto e prendi meu cabelo emaranhado. Eu não seria um fantasma em minha própria casa.

Minha chegada ao pátio principal congelou a festa no meio de uma risada. O ar engrossou com uma hostilidade tão palpável que eu podia sentir o gosto. O sorriso da minha mãe vacilou, desmoronando em uma máscara de horror de lábios apertados. A expressão do meu pai simplesmente endureceu em uma de fria indiferença. Livia, minha irmã mais nova, me fuzilou com uma fúria aberta que pareceu um soco no estômago.

Então Sofia, uma visão em um vestido branco que custava mais do que eu vira em sete anos, deslizou em minha direção. Ela colocou uma mão delicada no braço de Dante, seus olhos se arregalando em uma imitação teatral de preocupação.

"Ah, Helena, você veio", ela murmurou, alto o suficiente para que todos ouvissem. Helena. Um nome ao qual eu não respondia mais, um fantasma que eles insistiam em ver. Ela virou o rosto para Dante, sua voz baixando para um sussurro conspiratório. "No meu aniversário, meu Dom, você poderia me conceder um desejo? Proteja-me dela. A presença dela... é perturbadora."

Eu não senti nada. Apenas um vazio vasto e frio.

Virei-me para sair, mas Sofia não havia terminado. Ela mudou para o antigo dialeto da família, uma linguagem de segredos e poder, destinada a excluir e insultar.

"Você vê como ela é?", a voz de Sofia era doce, mas as palavras eram veneno. "Tão amarga. Tão ingrata depois de tudo que Dante fez por ela."

Minha mãe se juntou, sua voz tingida com uma decepção familiar e cansada. "Ela sempre foi uma criança difícil. Uma semente ruim."

A voz do meu pai, a voz do Conselheiro, foi o golpe final. "Ela traz vergonha para esta Família."

O que eles não sabiam, o que ninguém sabia, era que eu passei meus sete anos no inferno dominando línguas mortas. Era uma maneira de manter minha mente afiada, uma maneira de quebrar os códigos dos meus captores. O dialeto antigo era um deles. Eu entendia cada palavra venenosa.

"Estou cansada", eu disse em português claro, minha voz neutra. Virei as costas para eles.

"Bom", a voz da minha mãe me seguiu, de volta ao dialeto. "A presença dela azeda o ar."

Aquele insulto final não me atingiu como um golpe, mas como uma libertação. Uma calma fria e absoluta se instalou sobre mim. Este era o primeiro dia da minha nova liberdade.

Nove dias.