A Esposa Indesejada Dele, Minha Nova Aurora

Durante seis anos, fui a esposa de um bilionário da tecnologia com uma misofobia paralisante. Para meu marido, Theo, eu era uma contaminação que ele foi forçado a tolerar por uma fusão de negócios, um fantasma na minha própria casa.

Mas para sua amante, a influenciadora Isabela, todas as regras eram quebradas. Ele a idolatrava, acreditando que ela era o anjo que o salvara de um acidente de escalada quase fatal há dois anos.

A verdade era que fui eu quem enfrentou uma tempestade de inverno para resgatá-lo, sofrendo queimaduras graves de frio no processo. Mas ele riu na minha cara, me chamando de frágil demais. Ele se ajoelhou no chão imundo de uma delegacia para tocar os pés descalços dela, mas recuou do meu toque por anos.

Ele destruiu o medalhão de valor inestimável da minha avó porque ela o queria. Ele me forçou a ajoelhar e pedir desculpas pelas mentiras dela, ameaçando a empresa da minha família se eu recusasse.

A humilhação final veio quando ele a declarou publicamente a verdadeira senhora da casa e me fez subir uma colina perigosa e cheia de espinhos com meu tornozelo machucado para colher rosas para ela.

Enquanto eu tropeçava de volta, coberta de lama e sangue, não senti nada. O amor ao qual eu teimosamente me agarrei estava finalmente, completamente morto.

Eu fui embora naquela noite com os papéis do divórcio assinados na mão. Minha antiga vida acabou, e minha luta por uma nova vida estava apenas começando.

Capítulo 1

PONTO DE VISTA DE LAURA ALMEIDA:

O telefone tocou, quebrando o silêncio mortal das 2 da manhã. Meu coração nem sequer vacilou. Eram sempre 2 da manhã, e era sempre a mesma ligação. O número da minha assistente piscou na tela, mas eu sabia de quem realmente era a chamada.

— Sra. Montenegro, sinto muito por incomodá-la — uma voz apressada murmurou. — Mas o Sr. Montenegro e a Sra. Ferraz... eles foram detidos.

Fechei os olhos, uma dor surda se instalando atrás deles. Detidos. De novo. Por atentado ao pudor. De novo. Meu mundo havia encolhido para este ciclo previsível de caos e limpeza, uma rotina com a qual eu estava tão acostumada que mal registrava mais. Era apenas mais uma terça-feira.

— Onde eles estão? — perguntei, minha voz sem emoção. Eu já estava pegando meu casaco, meu corpo se movendo no piloto automático.

A delegacia era um lugar estéril e implacável. As luzes fluorescentes zumbiam, desbotando os rostos já pálidos dos policiais e as paredes sujas. Atravessei as portas pesadas, meus saltos estalando no linóleo, um som que parecia alto demais, agudo demais no desespero silencioso da noite.

E então eu os vi.

Theo, meu marido há seis anos, estava encostado em um balcão de fórmica lascado. Suas roupas, geralmente impecáveis, estavam amassadas, seu cabelo escuro caindo sobre a testa. Ele parecia desgrenhado, sim, mas não infeliz. Não de verdade. Isabela Ferraz, a influenciadora que havia roubado sua atenção sem esforço, estava agarrada ao seu braço. Seu vestido de seda estava rasgado no ombro, seu rímel borrado, mas seus olhos tinham um brilho triunfante. Eles estavam rindo, um som baixo e íntimo que arranhou meus tímpanos.

Meu estômago revirou, uma náusea doentia. Não era a primeira vez que eu os via assim, mas nunca ficava mais fácil. Cada vez era uma ferida nova, torcendo a faca um pouco mais fundo no espaço morto onde meu amor costumava estar.

Isabela soltou um pequeno arrepio, pressionando-se mais perto de Theo.

— Meus pés estão congelando, benzinho. Perdi meu sapato lá fora.

Theo imediatamente se ajoelhou, sem um momento de hesitação. Ele examinou o pé dela, seus dedos traçando suavemente seu tornozelo, alheio aos olhos ao redor. Seu rosto, geralmente uma máscara de indiferença distante, suavizou-se em uma expressão de profunda preocupação. Ele olhou para ela como se ela fosse a coisa mais frágil e preciosa do mundo. Ele falou com ela em um murmúrio que eu não consegui entender, mas o tom era inconfundível: devoção pura e absoluta.

Uma risada amarga ameaçou escapar dos meus lábios. Meu marido, o homem que não suportava um grão de poeira, cujo TOC e misofobia eram lendários, estava ajoelhado no chão sujo de uma delegacia, tocando o pé descalço e manchado de lama de outra mulher. Para ela, todas as regras eram quebradas. Para ela, todas as barreiras se dissolviam.

Lembrei-me dos primeiros dias do nosso casamento. Ele tinha uma regra para tudo. Eu não podia tocar em suas roupas sem usar luvas, para que minhas mãos "impuras" não as contaminassem. Uma vez, peguei seu paletó em um cabide, meus dedos nus roçando a manga, e ele recuou como se tivesse sido picado.

— Laura, o que você está fazendo? — Sua voz era ríspida, cheia de nojo. — Você sabe quantos germes estão em suas mãos? Não toque nas minhas coisas.

Eu tentei, na época, entender. Adaptar-me. Aprendi a usar toalhas separadas, sabonetes separados, a nunca deixar um único item fora do lugar em nosso espaço compartilhado. Nossa intimidade, mesmo o toque mais casto, era sempre cuidadosamente orquestrada, muitas vezes precedida por um ritual estéril de lavar as mãos, ou simplesmente evitada por completo.

— Você não está... limpa — ele disse uma vez, seus olhos frios, quando tentei iniciar um simples abraço. Aquelas palavras haviam esculpido um vazio no meu peito que o tempo nunca poderia preencher.

Agora, observando-o cuidar de Isabela, minha visão embaçou. A policial no balcão, uma mulher de rosto gentil e olhos cansados, me lançou um olhar de compaixão.

— Problemas, Sra. Montenegro? — ela perguntou suavemente, seu olhar alternando entre mim e o casal escandaloso. — Eles estavam bem... entusiasmados no parque.

Engoli o nó na garganta.

— Eu entendo — consegui dizer, minha voz fraca.

Ela deslizou uma pilha de papéis pelo balcão.

— Eles precisam pagar a fiança. E há uma acusação de perturbação da ordem pública.

Peguei a caneta. Minha mão tremeu ligeiramente enquanto eu assinava meu nome, Laura Almeida Montenegro, na linha pontilhada, vez após vez. Cada traço era uma nova humilhação, um reconhecimento público da infidelidade do meu marido, um testemunho da minha própria impotência.

Theo finalmente se levantou, seu braço ainda em volta de Isabela. Ele encontrou meu olhar então, um olhar breve, fugaz, desprovido de qualquer reconhecimento, qualquer culpa. Era como se eu fosse apenas uma funcionária, uma força invisível ali para limpar suas bagunças. Por um momento, me perguntei se ele ainda se lembrava do meu nome.

Um carro de luxo preto parou na calçada, suas janelas escuras brilhando. Theo guiou Isabela em direção a ele, sua mão protetoramente em suas costas.

— Ah, benzinho, estou com tanto frio — Isabela choramingou, pressionando-se contra ele. Sua voz, geralmente tão aguda e borbulhante em suas redes sociais, era agora um ronronar sedutor.

— Eu sei, eu sei. — Theo a puxou para mais perto, esfregando seus braços. — Vamos te levar para casa. Já entrei em contato com seu empresário. Tudo será resolvido. — Ele deu um beijo tranquilizador em sua testa, bem ali, sob as luzes duras da delegacia, para qualquer um ver.

Meu peito parecia estar desabando. Minhas mãos, ainda segurando os papéis assinados, se fecharam. O papel amassou, um som tão frágil quanto minha compostura.

— Você se lembrou do colar que eu queria? — ela perguntou, seus olhos brilhando para ele.

Theo sorriu, um sorriso genuíno e caloroso que nunca havia sido dirigido a mim.

— Claro, meu amor. Está esperando por você.

Isabela gritou de alegria, pressionando uma sucessão de beijos de boca aberta em sua mandíbula, seu pescoço.

— Você é o melhor, Theo! O melhor de todos!

Eles deslizaram para o banco de trás do carro, desaparecendo atrás do vidro escuro. Mas antes que a porta se fechasse completamente, vi a mão de Theo alcançar a dela, entrelaçando seus dedos, sua cabeça se inclinando em direção a ela em um gesto íntimo. Minhas pernas pareciam gelatina. Eu me encostei na parede fria de azulejos, o ar de repente rarefeito demais para respirar. Meu corpo inteiro doía, uma dor profunda e penetrante que não tinha nada a ver com ferimentos físicos.

Eu era a esposa de conveniência, a filha de uma família de prestígio necessária para garantir uma fusão de negócios dinástica. Eu era uma ferramenta, um mal necessário, para manter as aparências enquanto ele vivia sua vida com outra mulher. Eu era um fantasma no meu próprio casamento, uma guardiã silenciosa de sua reputação, limpando a bagunça enquanto ele se deleitava em seu caso escandaloso.

Lembrei-me do dia do casamento. Nosso casamento. Ele ficou rigidamente ao meu lado, seu olhar distante, sua mão mal tocando a minha. Não houve murmúrios ternos, nem olhares suaves, nem promessas de um futuro compartilhado além da aliança de negócios. Eu aceitei isso na época, acreditando que sua frieza era simplesmente sua natureza, que ele era incapaz de afeto profundo por qualquer pessoa.

Passei seis anos tentando ser a esposa perfeita, a governanta perfeita, a personificação de seus padrões impossíveis de limpeza. Eu andava na ponta dos pés, higienizando meticulosamente tudo, garantindo que nossa casa fosse um santuário estéril, esperando que a adesão às suas regras de alguma forma me rendesse um pingo de seu afeto, um vislumbre do calor que ele tão livremente dava a Isabela.

Mas então Isabela chegou, um turbilhão de caos vibrante, e tudo mudou. Suas regras, suas fobias, seu mundo cuidadosamente construído de ordem — tudo se despedaçou por ela. Ele se deleitava na mesma indecência pública pela qual me condenaria em particular. Ele abraçou a bagunça, o escândalo, a absoluta falta de controle, tudo por ela.

Meu papel, no entanto, permaneceu inalterado. Eu ainda era a pessoa chamada para limpar os destroços, para gerenciar os pesadelos de relações públicas, para acalmar os ânimos de investidores e membros do conselho. Eu era a esposa silenciosa e leal, suportando a vergonha pública enquanto ele ostentava seu caso.

Na semana passada, ele chegou em casa tarde, cheirando a perfume barato e álcool. Ele raramente bebia, seu TOC geralmente o impedia de tal indulgência, mas com Isabela, ele parecia se livrar de todas as suas inibições. Ele tropeçou em meu escritório, onde eu estava trabalhando no controle de danos de sua última façanha pública.

— Laura — ele arrastou as palavras, sua voz surpreendentemente suave, embora claramente não fosse para mim. Ele estava olhando para além de mim, para alguma distância imaginada. — Você não entende... Isabela... ela me salvou.

Parei de digitar, meus dedos congelados sobre o teclado.

— Te salvou, Theo? De quê?

Ele afundou na poltrona, seus olhos turvos.

— O acidente de escalada, dois anos atrás... eu estava preso, congelando... pensei que ia morrer. E então ela veio. Meu anjo. Ela me encontrou, me manteve aquecido, conseguiu ajuda. — Ele suspirou, um som melancólico e amoroso. — Eu devo tudo a ela.

Meu sangue gelou. O acidente de escalada. Dois anos atrás. Eu conhecia aquele acidente. Eu o conhecia intimamente.

— Theo — eu disse, minha voz mal um sussurro. — Não foi a Isabela. Fui eu. Eu te encontrei. Fui eu quem subiu lá, quem te carregou para baixo. Você não se lembra?

Ele piscou lentamente, seus olhos desfocados. Ele soltou uma risada áspera, crua e desdenhosa.

— Você? Laura, você não saberia diferenciar uma montanha de um morro. Você é frágil demais. Delicada demais. Sempre foi. — Ele fechou os olhos, um sorriso feliz no rosto. — Não. Foi a Isabela. Minha Isabela.

Meu coração, já machucado e maltratado, rachou um pouco mais. Ele não se lembrava. Ele realmente não se lembrava. Ou talvez, ele escolheu não se lembrar.

O carro que levava Theo e Isabela já havia partido há muito tempo. Fiquei sozinha na rua fria e vazia do lado de fora da delegacia, os papéis assinados ainda em minhas mãos, deixando-me apenas com o gosto amargo da verdade e o peso esmagador de sua ilusão. Meu amor por ele, que teimosamente tremeluziu através de anos de negligência, finalmente, definitivamente, morreu.