Le jour du mariage, je me suis éclipsée en simulant ma mort

Sans doute rongé par les remords, Timothée passait les jours suivants cloîtré à ses côtés, jonglant entre le télétravail et les préparatifs du mariage.

Jusqu'à ce maudit dîner d'affaires – un engagement incontournable – il insistait pour qu'elle l'accompagne, lui imposant même une équipe de stylistes à domicile avant qu'elle n'ait pu protester.

C'est en arrivant sur place que Doriane a enfin compris l'obligation de l'événement : Ida Claudel était là aussi.

Vêtue d'une robe fourreau plongeante qui épousait chaque courbe, elle s'avançait vers eux avec un sourire de starlette, les saluant mielleusement, « Monsieur Humbert… Mademoiselle Lebrun. »

Doriane observait cette femme à la politesse impeccable, au visage lisse – si différente de la provocatrice de la veille. Celle-ci était un vrai caméléon, à l'image de son amant.

Pourtant, elle n'avait pas manqué l'éclair bestial dans le regard de Timothée à l'apparition d'Ida, ni le frémissement de sa pomme d'Adam. Mais il avait aussitôt resserré son étreinte sur sa main, se contentant d'un hochement de tête professionnel.

La foule des invités se pressait autour du directeur M. Humbert, verres en main. Des épouses tentaient d'engager Doriane dans une conversation, mais elle persistait à jouer son rôle de sourde, visage fermé.

Timothée multipliait les explications courtoises. Il lui apportait même des pâtisseries – celles qu'elle aimait – et un jus frais, déclenchant des murmures admiratifs : « Un homme si attentionné, ça ne se trouve plus ! »

« On parlait depuis longtemps de sa dévotion, mais voir ça en vrai… »

Doriane baissait les paupières, ses longs cils masquant une lueur d'ironie glaciale.

Au cœur des conversations, le téléphone de Timothée vibrait. Son visage se figeait en lisant le message.

« Mes excuses, chers collègues. Une urgence professionnelle m'appelle. » disait-il.

Avant de s'éclipser, il signait précipitamment : « Dori, une affaire pressante. Attends-moi ici. »

Doriane balayait instinctivement la salle du regard. Ida Claudel avait également disparu.

Quelques minutes plus tard, son propre portable tremblait : un message d'Ida constitué d'une capture d'écran.

La photo montrait un dos nu, la fermeture éclair d'une robe arrêtée à la base des reins – une invitation à connotation évidente. Avec un message qui accompagnait la photo provocatrice : « Monsieur Humbert, ma fermeture est coincée… Vous viendrez m'aider ? » Puis la réponse du M. Humbert, laconique : « Localisation ? »

Les textos suivants dégoulinaient de suffisance : « Il n'a même pas pu attendre d'arriver à l'hôtel. Dans les toilettes, avec des invités à deux mètres… Il m'a prise deux fois. Tu ne lui as jamais fait perdre la tête comme ça, hein ? »

« On a encore zappé la capote. Comme d'habitude. Il dit qu'un bébé serait le bienvenu. Peut-être que ton fiancé est déjà papa… »

Doriane pressait une main sur sa poitrine, comme pour contenir l'éclatement de sa cage thoracique. Il ne pouvait même pas patienter quelques heures ?

Une nouvelle vibration. Elle s'attendait à une autre provocation, mais c'était l'agence chargée de sa 'disparition' : « Mlle Lebrun, votre nouvelle identité est prête. Vol confirmé pour Londres à 18h dans cinq jours. Confirmez-vous votre départ ? »

Elle activait la caméra frontale, enregistrant d'une voix atone : « Je confirme mon départ. »

Sa phrase s'achevait quand une voix retentissait derrière elle :

« Quel départ ? C'est toi qui pars, Dori ? »