Une seconde chance au grand amour
Chapitre 3
Clara POV:
Je me suis réveillée à l'odeur d'antiseptique et au bip assourdi des machines. Une faible lumière grise filtrait à travers les stores de la fenêtre de la chambre d'hôpital, peignant des rayures sur les draps blancs stériles.
Pendant un instant de bonheur brumeux, je ne me souvenais de rien.
Puis, j'ai bougé. Un vide sourd et douloureux dans mon utérus a fait s'écraser le souvenir sur moi.
Ma main s'est envolée vers mon abdomen. Il était plat. Dévastateur, irrévocablement plat.
Le bébé était parti.
Une seule larme chaude s'est échappée et a tracé un chemin jusqu'à mon oreiller. Puis une autre. Et une autre. Bientôt, j'étais secouée de sanglots silencieux et déchirants, un chagrin si profond qu'il semblait être un poids physique écrasant ma poitrine.
Il était parti. Mon bébé, celui pour lequel j'avais prié, celui que j'avais aimé de chaque fibre de mon être dès l'instant où j'avais vu ces deux lignes roses, était parti.
J'ai pensé aux années d'essais. Aux regards condescendants de la mère d'Adrien, qui avait clairement fait savoir qu'elle ne me trouvait pas assez bien pour son brillant fils, et que mon « infertilité » n'en était qu'une preuve supplémentaire. L'enfant était censé être mon rameau d'olivier, ma façon de finalement m'assurer une place dans leur monde froid et riche.
Maintenant, sans le bébé, je n'avais rien. Je n'étais rien.
La porte a grincé et le Dr Fournier est entré, son visage empreint de sympathie. « Madame Dubois. Clara. Comment vous sentez-vous ? »
Je ne pouvais pas parler. J'ai juste secoué la tête, ma main toujours pressée contre mon ventre vide.
Il a soupiré, un son lourd d'une lassitude qui allait au-delà d'une longue garde. « Je suis tellement, tellement désolé pour votre perte. »
Il a vérifié mon dossier, son front se plissant. « Nous avons essayé de joindre à nouveau votre mari pendant la nuit. Son téléphone était éteint. Est-ce que... est-ce que le père de l'enfant a été prévenu ? »
La question est restée en suspens. Le père de l'enfant. L'homme qui m'avait poussée dans les escaliers. L'homme qui avait qualifié mes appels à l'aide désespérés de « comédie pathétique ».
Une fureur froide et dure a commencé à brûler à travers le brouillard de mon chagrin.
« Non », ai-je dit, ma voix étonnamment stable. « Le bébé n'a pas de père. »
Le Dr Fournier a levé les yeux de son dossier, son expression confuse. « Mais les dossiers indiquent... Adrien Dubois ? »
« Il n'est pas le père », ai-je répété, les mots ayant un goût de cendre et de fer. « Il ne l'a jamais été. »
Le médecin m'a regardée, puis a de nouveau regardé le dossier, feuilletant les pages. C'était un homme bon, mais il était méticuleux. « Je vois ici que M. Dubois n'était présent à aucun de vos rendez-vous prénataux. »
Le commentaire, qui se voulait une observation, a été un autre coup de poignard. Adrien avait été là pour le premier, les yeux rivés sur l'image granuleuse en noir et blanc sur l'écran. Il avait même semblé heureux, à sa manière distraite et égocentrique.
Mais ensuite, Camille était revenue en ville.
Soudain, il était « débordé de travail ». Une « réunion critique du conseil d'administration » l'a empêché d'assister à l'échographie des douze semaines, celle où nous avons entendu le battement de cœur pour la première fois. J'y suis allée seule, écoutant ce petit rythme vibrant, et j'ai pleuré dans la voiture après.
Plus tard, j'ai vu une photo sur Instagram. Camille avait posté une story depuis un bar sur un toit du centre-ville, le bras d'un homme avec une montre familière drapé autour de son épaule. L'horodatage correspondait exactement à mon rendez-vous.
Il avait menti. Encore, et encore, et encore. J'avais trouvé des reçus pour des déjeuners auxquels je n'avais pas assisté, des chambres d'hôtel réservées pour des « réunions » qui n'étaient jamais sur son calendrier. Chaque découverte était une petite coupure, une autre chance que je lui donnais, une autre promesse que je me faisais de le quitter s'il recommençait.
Cinq chances. C'était la règle stupide et désespérée que je m'étais fixée. Cinq trahisons majeures. La demande en mariage publique était la cinquième. La poussée, l'appel téléphonique... n'étaient que l'épilogue d'une histoire déjà terminée.
Je ne lui donnerais pas une sixième chance de me faire du mal.
« Je veux divorcer », ai-je dit, les mots clairs et froids dans la pièce silencieuse.
J'avais tout abandonné pour lui. Je venais d'une famille dont le nom était gravé sur les façades en pierre des bibliothèques et des musées de la côte Est, un monde de vieille fortune discrète qui éclipsait la fortune tape-à-l'œil d'Adrien dans la tech. Mais il en était complexé, alors je l'ai caché. Je suis devenue Mme Clara Dubois, l'épouse solidaire et discrète. J'ai coupé les ponts avec des amis qu'il trouvait intimidants. J'ai décoré notre maison à son goût, appris à cuisiner ses plats préférés, réprimé mes propres ambitions pour alimenter les siennes.
Pendant trois ans, je m'étais faite de plus en plus petite, espérant que si j'occupais moins d'espace, il aurait enfin de la place pour m'aimer.
C'était une quête insensée.
Le médecin s'est raclé la gorge, me ramenant au présent. « Clara, vos informations d'assurance ne sont pas dans le dossier. Nous avons besoin que vous régliez la facture pour les services d'urgence et votre séjour avant que vous puissiez sortir. »
Bien sûr. Adrien s'occupait de l'assurance. Il s'occupait de tout. Et maintenant, il était parti, et j'étais laissée à nettoyer ses dégâts, comme toujours.
Lentement, douloureusement, je me suis mise en position assise. Chaque muscle criait de protestation. Le vide en moi était une blessure béante et à vif.
Mais pour la première fois depuis très longtemps, j'ai senti une lueur de quelque chose d'autre que de la douleur.
C'était de la résolution.
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