Un pion, un fils, un mariage forcé

Il y a deux ans, mon fiancé, Maxence, a jeté l'unique gilet de sauvetage à sa maîtresse, Élodie, et m'a regardée me noyer. J'étais enceinte de son enfant.

Il m'a retrouvée menant une vie tranquille de femme de pêcheur sur une île isolée, m'a traînée de force dans son monde et m'a révélé une vérité foudroyante : notre fils, celui que je croyais avoir perdu, était en vie. Ils l'avaient élevé depuis le début.

Maxence a divorcé d'Élodie et a tenté de me forcer à l'épouser, utilisant notre fils comme un pion. Mais le garçon qu'il avait élevé était un étranger, perverti par la cruauté de son père, me traitant de « mauvaise femme ».

C'est à ce moment-là que j'ai su que je devais les détruire.

Je suis retournée sur l'île, non plus en victime, mais en tant qu'Ayla Garcia, la fille disparue depuis longtemps du patriarche de l'île.

« Maxence de Villiers », a rugi mon père, sa voix résonnant dans le hall, « vous avez osé toucher à ma fille ? Dégagez de ma vue, sur-le-champ ! »

Il pensait pouvoir ruiner ma vie, mais il n'avait jamais réalisé qu'il avait mis les pieds dans mon royaume.

Chapitre 1

Point de vue d'Ayla Hudson :

Je pensais avoir enterré le passé il y a deux ans, en même temps que la fille que j'étais. Mais le passé, semblait-il, avait une façon de me retrouver, même dans les coins les plus reculés de la Bretagne.

Il se tenait là, près de mon étal de poisson, un contraste saisissant avec les pêcheurs bourrus et l'air salin. Son costume détonnait, trop chic, trop cher pour ce village oublié. Ses yeux, autrefois familiers, étaient comme des éclats de glace quand ils se sont posés sur moi.

« Ayla Hudson », dit-il, sa voix plate, dénuée de toute chaleur. « J'ai presque cru que tu étais morte. »

C'était une affirmation, pas une question.

« Ça fait deux ans depuis l'accident de yacht », continua-t-il, comme s'il parlait de la météo. « Ça fait long pour être partie. »

Mon estomac se noua. Les vagues, l'eau sombre, le froid qui s'infiltrait jusqu'à mes os. Le souvenir était une douleur sourde, toujours là, juste sous la surface. Il m'avait regardée, puis avait regardé Élodie, et le gilet de sauvetage n'était resté dans ses mains qu'une seconde avant qu'il ne le lui lance. Je me souvenais de son visage, un masque d'indifférence calculée, alors que je glissais sous la surface. Il n'était pas seulement froid ; il était le vide. Un trou noir qui aspirait toute la chaleur d'une pièce. De ma vie.

Je me suis détournée, attrapant un seau de glace. « Qu'est-ce que tu veux, Maxence ? » demandai-je, ma voix aussi plate que la sienne. « Je suis occupée. »

Une main, douce mais ferme, agrippa mon bras. Élodie. Elle avait toujours été là, une ombre dans ma vie. Maintenant, elle était une présence éclatante et terrible, avec une légère rondeur au ventre que je ne pouvais pas manquer.

« Ayla », minaudait Élodie, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. « C'est vraiment toi ? Tu as… changé. Tellement de soleil. Et ces mains. Abîmées. » Elle regarda mes mains balafrées et calleuses comme si elles étaient quelque chose de sale.

« Tu es même sûr que c'est elle, Maxence ? » demanda Élodie, les yeux plissés. « Elle ne ressemble en rien à l'Ayla que nous connaissions. »

Ils se souvenaient de l'Ayla préparée pour la haute société, parfaitement polie, un trophée au bras de Maxence. Cette Ayla, sentant le poisson et le sel, avec des mains calleuses et des cheveux éclaircis par le soleil, était une étrangère pour eux. Tant mieux.

Le regard de Maxence s'attarda un instant sur mon visage, une lueur indéchiffrable dans ses yeux. Mais elle disparut aussi vite qu'elle était venue.

Je dégageai mon bras de l'emprise d'Élodie, mon cœur battant la chamade. Je devais juste m'enfuir.

La prise de Maxence fut instantanée, dure comme du fer sur mon poignet. « N'y pense même pas. »

La panique monta dans ma gorge, un goût amer. Il était toujours le même. Toujours aussi contrôlant.

Il me tira plus près, ses yeux scrutant mon visage, puis mon cou. Ses doigts, froids et intrusifs, effleurèrent le col de ma chemise usée. Il le tira vers le bas.

Le tissu se déchira légèrement, exposant mon épaule, ma clavicule, la courbe de ma poitrine aux regards curieux des quelques clients de l'étal. L'humiliation me brûla.

Des chuchotements commencèrent, un bourdonnement sourd qui ressemblait à des mouches. « Qui est-ce ? » « Qu'est-ce qu'il fait ? » Je les entendais, chaque mot une nouvelle piqûre.

Ma main se leva instinctivement pour me couvrir, mais la poigne de Maxence était trop forte.

« La tache de naissance en forme d'étoile », déclara-t-il, sa voix dénuée d'émotion, comme s'il identifiait un bien matériel. « Juste au-dessus de ton sein gauche. »

Ses yeux, froids et calculateurs, se plantèrent dans les miens. Il n'y avait ni excuse, ni remords. Seulement une confirmation.

Il faisait ça exprès. Pour me dépouiller de ma nouvelle dignité, pour me rappeler d'où je venais, qui lui devait tout. C'était comme un cauchemar récurrent. Huit ans plus tôt, presque jour pour jour, il avait fait quelque chose de similaire. Pour prouver que je lui appartenais. Il m'avait forcée à me déshabiller devant ses amis – un « test de fidélité », avait-il appelé ça. Pour prouver que j'étais « à lui ». La honte avait été un poids physique, m'écrasant.

La dernière lueur d'espoir, de toute chaleur résiduelle que j'aurais pu conserver pour le garçon qu'il avait autrefois prétendu être, mourut d'une mort rapide et brutale.

Je laissai tomber ma main. À quoi bon ? Il savait déjà. Il voulait que le monde entier le sache aussi. Je le laissai regarder. Je les laissai tous regarder.

La petite marque en forme d'étoile, une innocente tache de pigment, se détachait sur ma peau. C'était indéniable. J'étais Ayla. Leur Ayla.

« Satisfait, Maxence ? » demandai-je, ma voix à peine un murmure, mais chargée d'assez de venin pour couper. « Ou tu as besoin de plus de preuves que je suis toujours ton petit cas social ? »