Un mensonge parfait: Sa femme poupée

Vivre en tant que femme d'Adrien, c'était être un fantôme dans ma propre vie. Je vivais dans son luxueux penthouse, portais les vêtements qu'il choisissait et souriais lorsque les caméras étaient braquées sur nous. Mais à l'intérieur, j'étais vide. Il avait façonné mon visage pour en faire la réplique parfaite de Clara Serrano, et ce faisant, il m'avait effacée.

J'ai vite compris que mon seul but était de tenir la place, d'être l'épouse parfaite aux yeux du public pendant qu'il attendait le retour de son véritable amour.

Le jour où Clara est revenue à Paris a été comme une tempête s'abattant sur notre foyer froid et silencieux. Son visage était partout : sur les panneaux d'affichage, dans les magazines, à la télévision. Mon visage.

Adrien était une autre personne quand elle était dans les parages. Il était distrait, ses yeux cherchant toujours son téléphone, un petit sourire flottant sur ses lèvres à chaque SMS.

La première fois que je l'ai rencontrée, c'était lors d'un gala du Groupe Veyrac. Adrien m'a fait entrer dans la salle de bal, ma main sur son bras. Puis il s'est figé.

Clara se tenait de l'autre côté de la pièce, entourée d'admirateurs. Elle portait une robe rouge, de la même teinte que la mienne. Quand elle s'est retournée et nous a vus, un lent sourire triomphant s'est dessiné sur son visage. Mon visage.

L'air crépitait d'une tension inexprimée. Les gens passaient leur regard de l'une à l'autre, un murmure confus et gêné parcourant l'assemblée. J'étais l'épouse, mais elle était l'originale. Ils me regardaient avec pitié. J'étais la copie bas de gamme.

La main d'Adrien s'est resserrée sur mon bras, ses jointures blanches. Il ne me regardait pas. Tout son être était concentré sur Clara.

Plus tard dans la nuit, il est entré dans ma chambre. C'était la première fois depuis des semaines qu'il venait me voir.

« Je suis désolé pour ce soir, Alyssa », a-t-il dit, sa voix inhabituellement douce.

Je n'ai pas répondu.

« C'était une erreur. J'aurais dû te préparer. Je te promets, je vais gérer la situation. Tu es ma femme. Je ne laisserai personne te manquer de respect. »

Pendant un instant fugace et stupide, j'ai senti une lueur d'espoir. Peut-être qu'il me voyait. Peut-être qu'il lui restait une once de décence.

C'était un mensonge.

Ses promesses n'étaient que des mots pour me garder docile. Au cours des semaines suivantes, il a prouvé où se trouvait sa loyauté. Il était constamment avec Clara, prétextant des obligations professionnelles. Ils lançaient une nouvelle ligne de produits ensemble. Je voyais leurs photos en ligne, riant, se touchant, ayant tout l'air du couple parfait.

J'étais laissée à la maison, prisonnière dans notre penthouse.

Un soir, Adrien devait m'emmener à un dîner important avec un investisseur potentiel. C'était notre anniversaire. Il avait promis. Une heure avant notre départ, il a appelé.

« Un imprévu avec Clara », a-t-il dit, la voix précipitée. « Elle fait une crise de panique. Je dois aller la voir. »

« Adrien, tu avais promis », ai-je dit, ma voix faible.

« C'est important, Alyssa. Clara a besoin de moi. »

Il a raccroché. Je suis restée là, dans ma robe de luxe, à fixer mon reflet. Il l'avait choisie. Encore une fois. J'ai su alors que je serais toujours la seconde. Je n'étais pas seulement une remplaçante ; j'étais jetable.

Mon mariage était une imposture. Ma vie était un mensonge. L'amour que je ressentais pour lui s'est transformé en quelque chose de froid et dur dans ma poitrine.

Une semaine plus tard, un nouveau scandale a éclaté. Un site de potins a publié un article affirmant que Clara Serrano avait une allergie aux fruits de mer si grave qu'elle pouvait la tuer. L'histoire était accompagnée d'une photo de moi, au restaurant avec Adrien, un plateau d'huîtres sur la table devant nous. Le titre : « L'épouse tente-t-elle d'empoisonner sa rivale sosie ? »

La réaction du public a été immédiate et brutale. J'étais un monstre, une épouse jalouse essayant d'éliminer la concurrence.

Adrien a fait irruption dans l'appartement, agitant son téléphone sous mon nez.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » a-t-il exigé.

« Tu sais que je n'ai pas d'allergie aux fruits de mer, Adrien », ai-je dit, ma voix plate. « C'est l'allergie de Clara. »

« Tu as fait ça pour lui nuire ! » a-t-il hurlé. « Pour faire croire que je dîne avec une femme qui a une allergie mortelle. Tu essaies de la ruiner ! »

Je l'ai juste regardé, l'absurdité de la situation m'envahissant. Il m'avait fait lui ressembler, et maintenant il me reprochait les conséquences.

« C'est de ta faute », ai-je dit doucement. « Tout ça. »

Son visage s'est durci. « Clara est anéantie. Sa campagne est en danger. Tu dois arranger ça. »

« Arranger ça ? Comment ? »

« Tu vas publier des excuses publiques », a-t-il ordonné. « Tu diras que tu souffres d'un trouble étrange, que tu mens compulsivement et imites les autres. Tu diras que tu es devenue obsédée par Clara et que tu as subi une opération pour lui ressembler sans que je le sache. Tu porteras tout le chapeau. »

Un rire amer m'a échappé. « Tu veux que je dise au monde que je suis folle ? »

« Je veux que tu protèges Clara », a-t-il dit, sa voix dangereusement basse. « C'est le moins que tu puisses faire après que je t'ai sauvé la vie. »

Clara a joué son rôle à la perfection. Elle a donné une interview en larmes, racontant comment elle craignait pour sa sécurité, comment elle était désolée pour la « pauvre femme perturbée » qui était obsédée par elle. Elle a regardé la caméra avec mes yeux et a versé mes larmes de crocodile.

Le public a dévoré l'histoire. J'ai été diabolisée. Les commentaires en ligne étaient un torrent de haine. « Folle à lier. » « Elle devrait être enfermée. » « Quelle psychopathe. » J'avais l'impression d'étouffer.

Je me suis enfermée dans ma chambre, les rideaux tirés. Cette nuit-là, j'ai pris une décision. Je ne pouvais plus vivre comme ça. Je devais partir.

J'ai appelé mon avocat. Puis je suis allée trouver Adrien.

Il était dans son bureau, au téléphone, sans doute avec Clara. J'ai attendu qu'il raccroche.

« Je le ferai », ai-je dit.

Il a levé les yeux, surpris. « Tu feras la déclaration ? »

« Oui », ai-je dit. « Mais je veux quelque chose en retour. »

Il a haussé un sourcil. « Quoi ? »

« La villa de Deauville. Et cinquante millions d'euros. »

Il m'a regardée longuement, puis un lent sourire cruel s'est étalé sur son visage. « Alors, le petit oiseau a des griffes, finalement. »

Clara avait dû lui souffler à l'oreille que j'étais une croqueuse de diamants. Cela correspondait parfaitement à son récit.

« C'est le prix de ton silence ? De ta réputation ? » a-t-il ricané.

« C'est le prix de ma liberté », ai-je dit, ma voix ferme. « Et je veux le divorce. Je signerai les papiers tout de suite. L'argent et la maison sont mon indemnité de départ pour avoir joué à ton jeu malsain. »

Il s'est adossé à sa chaise, une lueur de quelque chose – agacement ? surprise ? – dans les yeux. Il pensait probablement que j'allais me laisser faire et mourir à petit feu.

« Très bien », a-t--il dit, d'une voix sèche. « Je vais demander à mon avocat de préparer les papiers. Tu auras ton argent après avoir fait ce que j'ai demandé. Et après avoir fait une dernière chose pour moi. »

Une terreur glaciale m'a envahie. « Quoi ? »

« Clara doit assister à une soirée sur une péniche de luxe demain soir. Un événement publicitaire. Mais elle a reçu des menaces. Elle a trop peur d'y aller. » Il a fait une pause, son regard me clouant sur place. « Tu iras à sa place. »

Mon cœur battait la chamade. C'était un autre piège.

« Elle sera en sécurité, et tu auras ton argent. Gagnant-gagnant », a-t-il dit avec un geste dédaigneux de la main.

J'ai regardé son visage froid et beau, le visage que j'avais autrefois adoré. Tout ce que je voyais maintenant, c'était un monstre.

Mais je ne voyais aucune autre issue. J'étais piégée.

« D'accord », ai-je murmuré. J'ai pris les papiers du divorce de son avocat le lendemain matin, mes mains tremblant en signant mon nom. J'ai ressenti un pincement amer en apposant ma signature sur la ligne qui mettrait fin à mon simulacre de mariage.

Ce n'était pas la liberté. Pas encore. C'était juste une transaction. Mon âme contre une porte de sortie.

Et j'avais le sentiment que le prix allait être bien plus élevé que cinquante millions d'euros.