Trop tard, Monsieur le PDG : Vous l'avez perdue

Point de vue d'Élise

J'ai fait un seul sac.

Juste l'essentiel : des vêtements, mon ordinateur portable et le vieil appareil photo Nikon que je n'avais pas touché depuis des années – une relique d'une vie qui m'appartenait autrefois.

J'ai laissé les clés sur le comptoir en marbre.

J'ai laissé les cartes de crédit en platine qu'il m'avait données, abandonnant la laisse en plastique de son contrôle.

Sans un regard en arrière, j'ai quitté le penthouse et j'ai hélé un taxi.

« On va où ? » demanda le chauffeur.

« N'importe où sauf ici », ai-je murmuré, ma voix tremblante, avant de lui donner l'adresse de Sarah.

Sarah a ouvert sa porte et n'a posé aucune question.

Elle m'a juste serrée dans ses bras, une étreinte qui sentait la lavande et la sécurité.

Je suis restée là pendant trois jours.

J'ai gardé mon téléphone éteint, une brique noire de silence.

J'ai bu du vin bon marché et j'ai pleuré jusqu'à ce que mes yeux soient complètement gonflés.

Puis, le quatrième jour, je me suis réveillée et les larmes avaient disparu.

Je me sentais légère.

Vide, peut-être, mais indéniablement légère.

J'ai pris mon appareil photo.

Je me suis promenée dans le quartier de Sarah, capturant des images du banal et du brisé : le pavé fissuré, les mauvaises herbes se frayant un chemin à travers le béton, la lumière du matin frappant un escalier de secours rouillé.

C'était comme respirer après avoir retenu mon souffle sous l'eau pendant quinze ans.

Sarah est rentrée du travail et m'a trouvée en train de retoucher des photos sur mon ordinateur portable.

« Il te cherche », dit-elle en laissant tomber son sac sur le canapé avec un soupir las.

« Je sais. »

« Il m'a appelée. Il avait l'air... agacé. »

« Pas inquiet ? »

« Il a demandé si tu avais fini de faire ton caprice. »

J'ai ri. C'était un son sec et rauque, comme des feuilles mortes crissant sur le trottoir.

« Il pense que je vais revenir parce que j'ai besoin de lui. »

« C'est le cas ? »

« J'ai besoin d'oxygène. Je n'ai pas besoin de lui. »

J'ai ouvert un onglet dans mon navigateur.

Le visage de Damien était placardé sur la page d'accueil d'un site d'actualités tech.

*Le magnat de la tech Damien Lefèvre sur l'avenir de l'IA.*

J'ai cliqué sur la vidéo.

Il était assis sur une scène, rayonnant de ce charisme travaillé de visionnaire.

L'intervieweur l'a interrogé sur son système de soutien.

« J'ai une équipe incroyable », dit Damien en souriant. « Surtout ma directrice créative, Jessica. C'est ma muse. Elle sait ce dont j'ai besoin avant même que je le sache. Pas plus tard que la semaine dernière, elle a fait venir une caisse de biscuits aux noix de macadamia parce qu'elle sait que ce sont mes préférés. »

Je me suis figée.

Les noix de macadamia.

Ma gorge s'est serrée rien qu'en entendant ces mots. J'y suis mortellement allergique.

Pendant quinze ans, ces noix avaient été bannies de notre maison. Une règle unique et non négociable.

Il le savait.

Ou du moins, je pensais qu'il le savait.

« Elle est indispensable », continua Damien, ses yeux s'adoucissant en regardant hors caméra.

J'ai refermé l'ordinateur portable d'un coup sec.

Ce n'était pas qu'il avait oublié.

C'était qu'il s'en fichait tout simplement assez pour s'en souvenir.

Il avait remplacé ma sécurité par ses biscuits.

Mon téléphone, que j'avais finalement rallumé, a sonné.

C'était un SMS de Damien.

*Arrête de jouer. Rentre à la maison. La maison est en désordre et je ne trouve pas mon passeport.*

Puis un autre.

*Jessica essaie d'aider, mais elle ne sait pas où sont les choses. Tu es égoïste.*

Égoïste.

Je lui ai donné ma jeunesse. Je lui ai donné mon héritage. J'ai sacrifié mon art sur son autel.

Et il me traitait d'égoïste parce qu'il ne trouvait pas un passeport.

J'ai tapé une réponse.

*Le passeport est dans le coffre. La combinaison est la date de création de l'entreprise. Pas notre anniversaire de mariage. Tu ne l'as jamais changée.*

Je n'ai pas appuyé sur envoyer.

À la place, j'ai effacé le message.

Je me suis levée et j'ai attrapé mon manteau.

« Où vas-tu ? » demanda Sarah.

« Je dois y retourner », ai-je dit.

« Élise, non. »

« Pas pour rester », ai-je dit, ma voix se durcissant comme de l'acier. « J'ai laissé quelque chose derrière moi. Quelque chose qui ne lui appartient pas. »

« Quoi ? »

« La bague de ma mère. »

Sarah me regarda, inquiète.

« Tu veux que je vienne avec toi ? »

« Non. Je dois le faire seule. Je dois le voir une dernière fois, sans les lunettes roses. »

Je suis sortie dans l'air frais du soir.

Je ne retournais pas dans un foyer.

Je retournais sur une scène de crime pour récupérer les preuves.