Trop tard, mon ex, l'héritier de la mafia

Point de vue d'Alix :

Quelques jours plus tard, mon téléphone sonne. C'est Adrien. Sa voix est empreinte d'une panique étudiée qui me donne la chair de poule.

« Alix, c'est Chloé », dit-il. « Il y a eu un… accident. Elle est tombée, s'est cogné la tête. On est en route pour les urgences. »

Une démonstration de force familiale qui a mal tourné, je suppose. Un message envoyé à un rival qui a éraflé une relation. Je ne ressens rien, un vide profond et glaçant.

« Elle va bien ? » je demande, ma voix une imitation parfaite d'inquiétude. Je suis devenue une très bonne actrice.

« Je ne sais pas. J'ai besoin que tu me rejoignes là-bas », dit-il. « S'il te plaît. » La supplique fait partie du spectacle. Le fiancé inquiet, se tournant vers son amour oublié dans un moment de crise.

J'y vais, parce que le rôle que je joue l'exige. Je le trouve dans la salle d'attente, faisant les cent pas de manière théâtrale pendant que Chloé se fait examiner. Il fait son show pour les infirmières, pour ses hommes de main qui rôdent près des portes, parlant d'elle comme d'une « amie » chère. Il essaie d'élever son statut, de la faire paraître assez importante pour justifier la présence du futur Parrain.

Mon téléphone vibre. Un rappel de calendrier. « Adrien - Suivi Neurologie. » C'est un rendez-vous de routine pour tout membre de haut rang de la famille, un contrôle de son atout le plus important : son esprit. Un esprit qui est censé être endommagé.

Je m'approche de lui, gardant une expression douce. « Adrien, tu as ton rendez-vous chez le neurologue dans une heure. »

Il agite une main dédaigneuse. « Annule. Je ne peux pas laisser Chloé. C'est une urgence. »

La loyauté est tout dans notre monde. La suprématie de la loyauté n'est pas une suggestion ; c'est un commandement. Loyauté envers la famille, envers ton rôle, envers l'avenir. En choisissant sa liaison plutôt que ses devoirs d'héritier, il crachait sur ce commandement. Il disait à ses hommes, à son père, à tout le monde, que ses caprices personnels étaient plus importants que la famille elle-même.

Plus tard, assise sur la chaise en plastique dur de la salle d'attente, mon téléphone commence à s'allumer. Une série de SMS d'un numéro inconnu. Des photos. Adrien et Chloé s'embrassant dans sa voiture. Adrien et Chloé dans une boîte de nuit, ses mains partout sur lui. Elles sont horodatées des dernières semaines. C'est une attaque délibérée, vicieuse, orchestrée par lui et exécutée par elle.

Je fixe les images, le visage impassible. Puis je supprime méthodiquement chaque photo et bloque le numéro. C'est comme balayer des éclats de verre à mains nues.

Mais plus tard, seule dans ma voiture, l'odeur stérile d'antiseptique encore accrochée à mes vêtements, un souvenir refait surface. Adrien, il y a deux ans, quand j'avais la grippe. Il était resté avec moi pendant trois jours, me donnant de la soupe, me faisant la lecture, son inquiétude si réelle, si tendre.

Était-ce aussi une comédie ? Est-ce que quoi que ce soit était réel ?

Une douleur aiguë et tordante me saisit l'estomac. Cette douleur n'est pas pour l'homme qu'il est maintenant, mais pour la fille stupide et confiante que j'étais. L'oiseau en cage qui croyait aux chansons qu'il lui chantait.

Pour la première fois depuis que j'ai entendu cet appel téléphonique, une seule larme coule sur ma joue. Elle est brûlante de rage. Ce n'est pas une larme pour lui. C'est un bûcher funéraire pour l'idiote que j'ai été.

Une semaine plus tard, Maëlle me traîne à un vernissage. Et bien sûr, ils sont là. Adrien et Chloé, inséparables, son rire résonnant dans la salle blanche et stérile. Il l'exhibe, un défi direct à l'autorité de son père et à ma position.

Il passe devant moi pour prendre un verre au bar. « Du vin rouge pour toi ? » demande-t-il, un réflexe, avant de se reprendre. « Oh, désolé. J'ai oublié. »

Mais il n'avait pas oublié. Pas vraiment. Je suis allergique au vin rouge, un détail enfoui sous sept ans de souvenirs qu'il est censé ne pas avoir. Un instant, mon cœur rate un battement. Un stupide, espoir flottant.

Puis il se retourne vers Chloé, lui tendant le verre, son visage redevenant une page blanche de confusion polie.

Ça n'a pas d'importance. Un lapsus ne change rien. Sa manipulation est un jeu auquel je ne joue plus.