Trahie pour un faux héritier : Le départ de l'épouse
Chapitre 2
L'encre sur les papiers du divorce était à peine sèche quand je suis entrée dans le hall de l'hôtel particulier.
L'air sentait le produit à polir au citron et le vieil argent – une odeur âcre, stérile et suffocante. Ma hanche était une toile douloureuse de bleus violets et noirs, soigneusement dissimulée sous la laine épaisse de mon pull.
Damien était dans le salon, commandant une petite armée de déménageurs qui transportaient des cartons estampillés Hermès et Chanel vers l'aile des invités.
Mia était perchée sur le canapé, dégustant un bol de fraises. Elle m'a offert un sourire mielleux dès que je suis apparue.
« Oh, Elena », a-t-elle dit, la bouche tachée de rouge. « Damien a insisté. Il a dit que les escaliers de mon appartement étaient tout simplement trop dangereux pour l'héritier. »
Damien s'est tourné vers moi.
L'épuisement avait creusé de profondes rides autour de ses yeux. Être un Parrain signifiait diriger un empire bâti sur le sang et l'argent, mais dernièrement, il semblait dépenser toutes ses réserves à gérer les humeurs volatiles de sa maîtresse.
Son regard est tombé sur l'enveloppe dans ma main.
« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé.
Je l'ai jetée sur la table basse. Elle a glissé sur l'acajou poli et s'est arrêtée juste devant Mia.
« Ma démission », ai-je déclaré sèchement.
Le front de Damien s'est plissé, une tempête se préparant dans ses yeux.
« Ne recommence pas avec ça, Elena. Nous en avons parlé. Une fois l'enfant né, elle part. C'est un arrangement commercial. »
« Commercial. » J'ai laissé le mot flotter dans l'air, goûtant son amertume.
« Attendre sous la pluie pendant trois jours devant le portail de mon père il y a dix ans, c'était juste commercial ? Jurer sur ta vie que j'étais ta seule faiblesse... c'était commercial aussi ? »
« Signe », ai-je exigé.
Mia a pris les documents, les parcourant avec une lueur de triomphe dans les yeux. Elle a sorti un stylo de son sac et le lui a tendu.
« Tiens », a-t-elle insisté doucement. « C'est peut-être mieux ainsi, Damien. Elle est clairement instable. Le stress n'est pas bon pour le bébé. »
Damien a fait voler le stylo de sa main d'un coup sec.
« Assez ! » a-t-il rugi.
Les déménageurs se sont figés. Damien s'est avancé vers moi, son ombre menaçante m'engloutissant tout entière.
« Tu es ma femme », a-t-il grondé, sa voix basse et dangereuse. « Tu n'as pas le droit de démissionner. Tu m'appartiens. C'est le serment. »
Il a attrapé mon bras, ses doigts s'enfonçant exactement à l'endroit qu'il avait meurtri la veille. Je n'ai pas bronché. Je n'ai pas cillé. J'ai simplement levé les yeux vers lui, voyant un étranger portant le visage de mon mari.
« Je dois sortir », ai-je dit.
« Où ? » a-t-il exigé.
« Loin d'ici. »
J'ai arraché mon bras et me suis tournée vers la porte. Il m'a suivie, comme il le faisait toujours quand il sentait son contrôle lui échapper.
« Je te conduis », a-t-il dit, son ton ne laissant aucune place à la discussion. « Tu ne vas nulle part seule. »
Nous sommes montés dans son SUV blindé. Le silence à l'intérieur était étouffant, lourd de mots non dits. Il conduisait agressivement, slalomant dans le trafic parisien, les jointures de ses doigts blanches sur le volant en cuir.
Il était furieux que je ne cède pas. Il était habitué à ce que je me brise.
Son téléphone a sonné. Une sonnerie spécifique, prioritaire.
Il a répondu à la première sonnerie.
« Mia ? »
Sa voix s'est adoucie instantanément, une tendresse que je n'avais pas entendue depuis des années.
J'ai regardé la pluie strier la vitre pare-balles, brouillant les lumières de la ville.
« Quoi ? Des douleurs ? Où ? »
Il a freiné brusquement. Le lourd véhicule a crissé jusqu'à l'arrêt.
Nous étions dans un quartier désolé, à des kilomètres de toute sécurité, entourés de murs tagués et de fenêtres barricadées.
« Je dois y retourner », a-t-il dit, se tournant vers moi avec des yeux affolés. « Elle a des crampes. »
Je l'ai regardé, incrédule.
« Tu me jettes dehors ? »
« Elena, c'est une urgence. L'héritier... »
« Sors », a-t-il lâché.
Ce n'était pas une demande.
J'ai ouvert la portière. La pluie m'a frappée comme une gifle, froide et impitoyable. J'ai posé le pied sur le trottoir, l'eau glacée s'infiltrant instantanément dans mes chaussures.
« Appelle un taxi », a-t-il crié, passant déjà la marche arrière.
Il n'a pas attendu de voir si j'avais mon téléphone. Il n'a pas attendu de voir si j'étais en sécurité.
Il a fait demi-tour avec l'énorme voiture et est parti à toute vitesse, ses feux arrière s'estompant dans la tempête.
Je n'ai pas appelé de taxi. Je n'avais pas de téléphone. Je n'avais pas de portefeuille.
Alors j'ai marché.
J'ai marché pendant des heures. J'ai marché jusqu'à ce que mes os tremblent et que mes dents claquent si fort qu'elles me faisaient mal.
J'ai marché péniblement jusqu'à la mairie, pour trouver les lourdes portes fermées pour la nuit. N'ayant nulle part où aller, j'ai fait demi-tour.
Quand j'ai finalement titubé dans l'hôtel particulier, j'étais brûlante de fièvre. Ma tête tournait dans un brouillard vertigineux, et ma gorge me semblait remplie d'éclats de verre.
Je me suis traînée jusqu'à la suite principale.
La porte de la panic room – maintenant convertie en suite pour Mia – était légèrement entrouverte.
J'ai entendu une voix. La voix de Damien.
Douce. Aimante.
Il fredonnait une berceuse.
Je me suis appuyée contre le mur, glissant jusqu'au sol alors que mes jambes finissaient par céder.
J'ai écouté mon mari chanter une berceuse au ventre d'une autre femme pendant que je gisais sur le sol, grelottant dans mes vêtements mouillés, consumée par une fièvre qu'il avait provoquée.
J'ai fermé les yeux.
Et j'ai laissé l'obscurité m'emporter.
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