Ton Nom Gravé sur Ma Peau

Juillet pesait sur Brooklyn comme un couvercle brûlant. L'air collait à la peau, saturé d'humidité.

- Grand-mère, s'il te plaît, continue les traitements. Je repasse demain.

Giselle quitta l'hôpital après y avoir passé la journée entière, les vêtements imprégnés d'odeur antiseptique. Elle retrouva son quartier usé par le temps, ses façades fatiguées. Une berline luxueuse, incongrue, stationnait devant l'une des maisons délabrées. Elle ralentit, surprise, puis poussa la porte de chez elle.

À peine avait-elle franchi le seuil que deux silhouettes vêtues de noir surgirent. Chacun lui attrapa un bras.

- Qu'est-ce que vous faites ? Lâchez-moi ! À l'aide !

Un tissu opaque glissa sur son visage. Le monde s'éteignit. Il y eut le vacarme d'un hélicoptère, le vertige d'un trajet sans repères, puis une brusque immobilité. On la fit avancer, on lui arracha la capuche. Une lumière crue l'obligea à cligner des yeux.

Elle se trouvait sous une coupole immense, rehaussée de feuilles d'or. Des fresques de Raphaël dominaient l'espace, des tapis d'une blancheur irréelle amortissaient les pas. Le luxe, partout, sans retenue.

Sur un canapé de cuir, un homme l'observait. Sa beauté avait quelque chose de dur, presque dangereux. La chemise ouverte laissait deviner une musculature sèche, prête à bondir. Il tapota la surface froide d'une table en marbre.

- Approche.

Giselle ne bougea pas. Elle le fixa avec la prudence d'un animal traqué.

Il esquissa un rire bref, désabusé, et augmenta la température.

- Trop frêle... Comment as-tu tenu tous ces mois en cavale ?

Comme elle demeurait figée, son impatience affleura.

- Dois-je venir te chercher moi-même ?

Elle finit par avancer, pas à pas, la gorge nouée, refusant de croiser son regard. La pièce vibrait d'une tension prête à rompre.

- Je ne reviendrai pas avec toi, murmura-t-elle.

Quelque chose se ferma en lui. Henry Jefferson attrapa son poignet et la tira contre lui. Une main ferme se posa à sa nuque, l'autre releva son menton.

- Répète.

- Je ne...

Il la fit basculer contre le canapé, son corps bloquant toute fuite. L'air conditionné soufflait froid, mais sa peau brûlait là où il la touchait. Son regard parcourut son visage, s'attardant trop longtemps. Il frôla ses lèvres d'un baiser bref, presque mesuré, comme s'il se retenait.

Elle détourna la tête. Le contact glissa le long de son cou. Ce refus attisa sa colère. Il captura sa bouche, sans douceur, jusqu'à ce qu'elle manque d'air.

- Arrête... parla-t-elle d'une voix étranglée. Parlons.

- Parler ? ricana-t-il. De ta prochaine fuite, peut-être ?

Il se redressa légèrement, la tenant toujours prisonnière.

- Ou de ta grand-mère. Les frais médicaux dépassent le million. Tu peux assumer ça ?

- Tu m'espionnais...

Sa mère était morte trop tôt. Il ne lui restait qu'elle. Le cœur de sa grand-mère déclinait depuis des années, chaque opération n'achetant qu'un sursis fragile. Cette fois, l'urgence était totale. Elle n'avait pas réuni la somme nécessaire. Si la fenêtre idéale se refermait, plus rien ne pourrait la sauver.

- Épouse-moi, dit Henry calmement. Les soins seront réglés immédiatement. Je te ferai installer dans l'Upper East Side.

- Je n'ai pas besoin de ça !

Elle refusa sans hésiter.

À sa surprise, il se calma. Il s'assit droit, la voix soudain posée.

- Quel est le taux de réussite de l'opération ?

Dans un hôpital ordinaire, à peine dix pour cent. Autrement dit, presque aucune chance.

Giselle se mura dans le silence.

- Au New York–Presbyterian, poursuivit-il, on atteint quatre-vingt-dix pour cent.

Ses poings se serrèrent.

- Je mettrai les meilleurs chirurgiens, les meilleures installations, ajouta-t-il, comme s'il empilait les promesses.

Elle tremblait malgré elle. Ses yeux, grands et brillants, trahissaient un désespoir qu'elle ne parvenait plus à cacher. La main d'Henry glissa le long de son flanc, insistante. Un simple effleurement suffit à la faire frissonner. Comme elle ne répondait pas, son geste devint plus intrusif, cherchant à imposer une proximité qu'elle refusait.

- Lâchez-moi... c'est une agression, souffla-t-elle, terrifiée.

Il la maintint au sol, ses mots étouffés par un baiser brutal. Dans ses yeux sombres brillait une possession froide.

- Dans ce cas, attaque-moi en justice, répondit-il sans la quitter des yeux.