Son regret, ma liberté inachetée

Mon mari m'a laissée pour morte dans un incendie, choisissant de sauver sa maîtresse pendant que je perdais notre bébé dans les flammes.

Mais mon calvaire ne faisait que commencer. Lui et son amante ont ensuite tenté de m'empoisonner, remplaçant mes médicaments vitaux par des somnifères.

Quand ça n'a pas marché, il a orchestré un accident de voiture qui m'a brisé les jambes, me laissant estropiée et sans défense.

Son dernier acte de cruauté s'est déroulé sur son yacht. Il a regardé sa maîtresse me piéger, puis m'a enfermée dans une cabine avec une bande de voyous qui m'ont laissée pour morte.

Cette nuit-là, je me suis jetée dans l'océan, préférant l'eau froide et sombre aux monstres sur ce bateau.

J'ai survécu. J'ai reconstruit ma vie, trouvé un homme qui chérissait mes morceaux brisés, et j'étais sur le point de me marier.

Puis, Augustin a débarqué à ma fête de fiançailles. Il m'a dit qu'il avait détruit sa maîtresse et qu'il me donnait toute sa fortune. Il pensait pouvoir racheter sa place dans ma vie.

Il était sur le point d'apprendre que certaines choses ne s'achètent pas avec de l'argent.

Chapitre 1

Point de vue d'Alix :

L'odeur stérile de l'antiseptique me collait à la peau, un écho douloureux de la fumée de l'incendie qui brûlait encore mes poumons. Mon corps était un champ de bataille, endolori à des endroits dont j'ignorais même l'existence. Mais la blessure la plus profonde était ce vide immense à l'intérieur, là où un cœur aurait dû battre. Cela faisait seulement quelques jours depuis l'incendie de la villa au bord du lac, quelques jours depuis qu'Augustin avait choisi de porter Chloé dehors pendant que j'étais piégée, quelques jours depuis que j'avais perdu notre bébé. Maintenant, j'étais allongée dans ce lit d'hôpital, ma voix à peine un murmure, demandant le divorce.

Une petite partie stupide de moi – celle qui s'accrochait toujours à l'espoir – l'imaginait encore se battre pour moi. Qu'il verrait la dévastation dans mes yeux, se souviendrait des années de notre vie commune, et me tirerait du gouffre. Je fermai les yeux, l'imaginant défoncer les portes, son visage rongé par l'inquiétude pour moi.

Puis la sonnerie stridente de son téléphone a déchiré le silence. Mes yeux se sont ouverts. Il faisait les cent pas près de la fenêtre, le dos tourné, les épaules voûtées. La façon dont il a répondu, sa voix baissant à un ton bas et urgent, m'a tout dit. Le léger tremblement dans sa main, la tension soudaine dans sa mâchoire. Ce n'était pas pour moi. Plus rien n'était jamais pour moi.

« Chloé ? Qu'est-ce qui ne va pas ? » a-t-il demandé, sa voix chargée d'une anxiété si profonde que c'était comme un coup physique. Les mots étaient une pilule amère, confirmant mes pires craintes. Il n'a même pas jeté un regard dans ma direction, tout son être concentré sur la conversation feutrée.

Une terreur glaciale s'est infiltrée dans mes os, un sentiment familier d'insignifiance totale. Ma poitrine s'est serrée, une douleur brûlante se propageant dans mes côtes. Ce n'était pas la douleur physique de l'incendie, mais quelque chose de bien plus profond, de bien plus insidieux. J'étais invisible. Un fantôme dans ma propre vie.

Il s'est finalement retourné, les yeux vitreux, comme s'il venait de se rappeler que j'étais dans la pièce. « Chloé ne se sent pas bien. Le médecin veut qu'elle se repose », a-t-il expliqué, sa voix plate, dépourvue de l'urgence qu'il avait montrée pour elle plus tôt. Ce n'était pas une explication, c'était une excuse, un renvoi. Ma douleur était secondaire, si tant est qu'elle existait.

« Est-ce que ça a de l'importance ? » ai-je murmuré, la voix rauque. « Est-ce que ce que je ressens, ce dont j'ai besoin, a jamais de l'importance pour toi, Augustin ? » Les mots avaient un goût de cendre. Ma valeur dans ce mariage s'était réduite à néant, une monnaie qui n'avait plus cours.

J'ai ravalé la boule dans ma gorge, retenant mes larmes. Je ne pleurerais pas. Pas devant lui. Plus jamais. Ma main s'est crispée sur le drap fin de l'hôpital, mes jointures blanches contrastant avec le tissu pâle. Je devais être forte. Pour moi.

« Le médecin a dit que tu avais besoin du don de moelle osseuse, Alix », a-t-il dit, son ton passant à un ordre commercial. « C'est pour Chloé. Tu as accepté. » Il ne demandait pas ; il l'énonçait comme un fait immuable, une transaction déjà conclue.

« Assurez-vous qu'elle soit à l'aise », a-t-il dit à une infirmière qui passait, sa voix douce, presque tendre. « Juste une petite intervention, mais elle est assez fragile. » Il parlait de Chloé, qui était dans le même hôpital, en observation pour une raison tout à fait différente et bien moins grave. Ma propre vie ne tenait qu'à un fil, mais son inquiétude était réservée pour elle.

Mon esprit est revenu à une époque où son contact était un baume, son regard un sanctuaire. Quand une simple coupure à mon doigt le mettait dans tous ses états, exigeant les meilleurs soins, ses yeux pleins d'une véritable inquiétude. Maintenant, je faisais face à une procédure potentiellement mortelle, et il parlait de la « fragilité » de Chloé pour un simple rhume. Le contraste était une gifle brutale. Comment en étions-nous arrivés là ? Comment le « nous » était-il devenu « elle » ?

« N'est-il pas adorable ? » ai-je entendu une infirmière murmurer à sa collègue, sa voix portant clairement à travers la fine porte de l'hôpital. « Tellement dévoué à sa femme après tout ce qu'elle a traversé. »

« Oh, il est aux petits soins pour elle depuis son arrivée », a répondu l'autre infirmière, ignorant ma présence derrière la porte. « Apparemment, une petite chute, mais il a insisté pour qu'elle ait la meilleure chambre, les oreillers les plus doux, un défilé de spécialistes. Vous auriez dû le voir, lui éponger le front, lui tenir la main. Il a dit qu'elle était tout pour lui. »

Les mots m'ont frappée comme un coup de poing. Un tsunami de chagrin et de trahison m'a submergée, me coupant le souffle. Ma poitrine s'est contractée, une bande de douleur suffocante. Ma vision s'est brouillée, des points dansant devant mes yeux. Ma tête martelait, un tambour incessant contre mon crâne. Mon cœur, déjà en miettes, avait l'impression de se déchirer encore plus.

Une douleur soudaine et aiguë a éclaté dans mon flanc, une sensation de brûlure qui m'a ramenée au présent. J'ai haleté, un son étranglé s'échappant de mes lèvres. Ma main s'est envolée vers mon abdomen, agrippant l'endroit. Les infirmières, remarquant enfin ma détresse, se sont tournées avec de grands yeux inquiets.

« Madame Dubois ? Est-ce que ça va ? » a demandé l'une d'elles, se précipitant à mon chevet. Sa voix était teintée d'alarme.

« Que se passe-t-il ? » a crié l'autre, le regard fixé sur le moniteur. « Ses constantes chutent ! Et... est-ce une hémorragie ? »

La panique a éclaté dans leurs yeux, reflétant la terreur qui me consumait maintenant. « Elle a une hémorragie interne », a murmuré la première infirmière, sa voix à peine audible. « L'aspiration de la moelle osseuse... ça pourrait être catastrophique. »

« Catastrophique ? » J'ai entendu le mot, mais il semblait lointain, irréel. Mon corps hurlait, une agonie primitive qui menaçait de me déchirer. Ça ne pouvait pas arriver. Pas maintenant. Pas alors que j'étais déjà brisée.

À ce moment-là, la porte s'est ouverte violemment. Augustin se tenait là, son visage un masque de confusion, ses yeux balayant la scène chaotique. « Qu'est-ce qui se passe ici ? » a-t-il exigé, sa voix tranchante avec une peur soudaine et inattendue.