Son jeu cruel, son évasion parfaite

Camille Dubois POV:

Je n'ai pas attendu le retour d'Alexandre. Dès que le médecin m'a donné mon congé, j'ai appelé un taxi et j'ai quitté l'hôpital, la blouse fine grattant ma peau sous mes vêtements. Je ne suis pas rentrée à la maison. Je suis allée directement à la mairie du 16ème arrondissement. Mes mains tremblaient, mais mon objectif était une ligne froide et dure dans mon esprit.

J'en avais fini de jouer à leur jeu.

Je me suis approchée du guichet de l'état civil, l'odeur de vieux papier et de café rassis flottant dans l'air. « Je dois demander le divorce », ai-je dit, ma voix plate.

L'officier, une femme aux yeux fatigués et au sourire aimable, a tapé mon nom dans son ordinateur. Elle a froncé les sourcils. « Camille Dubois et Alexandre Moreau... Je ne vois pas d'acte de mariage à votre nom. »

« C'est impossible », ai-je dit, un nœud de confusion se serrant dans mes entrailles. « Nous nous sommes réconciliés il y a un an. Nous avons signé les papiers. »

« J'ai votre jugement de divorce original d'il y a deux ans », a-t-elle dit en tournant l'écran vers moi. « Mais il n'y a aucune trace d'un remariage. Êtes-vous sûre d'avoir déposé les documents ? »

« Mon mari... il s'en est occupé », ai-je balbutié, mon esprit revenant à ce jour. Alexandre, souriant, faisant glisser un document impeccable sur son bureau pour que je le signe. Il avait dit qu'il s'occuperait lui-même du dépôt pour « rendre ça officiel ».

Le sourire aimable de l'officier s'est transformé en un sourire de pitié. « Madame, parfois... les gens oublient de déposer les documents. Pourrais-je voir votre copie de l'acte ? »

Mon sang s'est glacé. J'ai fouillé dans mon sac à main pour trouver le certificat orné qu'Alexandre m'avait donné, celui que j'avais encadré et placé sur ma table de chevet. Je le lui ai tendu.

Elle l'a examiné un instant, le front plissé. « Je suis désolée, Madame Dubois », a-t-elle dit doucement. « C'est un très bon faux. Mais ce n'est pas un document légal. »

Le monde a basculé. Les néons du bureau semblaient bourdonner d'une énergie malveillante. Ce n'était pas juste un jeu. Ce n'était pas juste une farce. Toute ma réconciliation, le fondement de la dernière année de ma vie, était un mensonge. Légalement, je n'étais rien pour lui. J'étais juste une femme vivant dans son penthouse, un accessoire pratique pour son théâtre cruel.

J'ai fixé le faux certificat dans ma main, la calligraphie élégante ressemblant soudain à une moquerie cruelle. Mes doigts se sont resserrés sur le papier jusqu'à ce que mes jointures blanchissent.

Un rire, sec et brisé, s'est échappé de mes lèvres. « Bien sûr », me suis-je murmuré. « Bien sûr que ça l'est. »

Je n'avais pas besoin de demander le divorce. J'étais déjà libre. Aux yeux de la loi, je n'avais jamais été de nouveau la sienne. La prise de conscience était à la fois dévastatrice et étrangement libératrice. Il n'y avait plus rien à défendre. Plus rien à sauver.

Je suis sortie de la mairie sous la lumière crue du soleil, un fantôme dans ma propre vie.

Quand je suis rentrée au penthouse, Alexandre attendait, faisant les cent pas dans le salon. Il s'est précipité vers moi, son visage une image parfaite de fureur soulagée.

« Camille ! Où étais-tu ? J'étais mort d'inquiétude ! » s'est-il exclamé, essayant de m'entourer de ses bras.

Je l'ai esquivé. « J'avais besoin de prendre l'air. »

« Tu aurais dû m'attendre », a-t-il dit, son ton passant à celui d'une douce réprimande. « Tu n'es pas bien. » Il a adouci son expression, prenant ma main. « Écoute, je me sens terriblement mal pour ce qui s'est passé. Laisse-moi me rattraper. Le gala annuel de la Fondation a lieu ce soir. Nous irons, on te trouvera une nouvelle robe, je t'achèterai tout ce que tu veux aux enchères. Ce sera notre soirée. »

Je voulais dire non. Je voulais faire une valise et franchir cette porte pour toujours. Mais le plan. Le cercle rouge sur le calendrier. Je n'étais pas prête. Pas encore.

Il a vu l'hésitation dans mes yeux et sa prise s'est resserrée, une subtile démonstration de force. « Nous y allons », a-t-il dit, sa voix n'étant plus une suggestion.

Le gala était une mer scintillante de diamants et de champagne. Et au centre de tout cela se trouvait Charlotte Lambert, un sourire triomphant sur le visage. Elle portait un collier de saphirs à couper le souffle – l'Étoile des Moreau. Il reposait contre sa clavicule comme un décret royal, une annonce publique de sa victoire.

Alexandre m'a vue regarder. « Oh, ça », a-t-il dit, un peu trop vite. « Ma grand-mère a insisté. C'est juste pour ce soir. Une affaire de famille. Ça ne veut rien dire. »

Je n'ai pas pris la peine de le contredire. J'étais fatiguée. Si incroyablement fatiguée.

La vente aux enchères a commencé. Fidèle à sa parole, Alexandre s'est montré performativement généreux, enchérissant sur une paire de boucles d'oreilles en diamant pour moi, me couvrant d'affection en public. Je pouvais sentir les regards envieux des femmes autour de nous. Si seulement elles savaient qu'elles assistaient à une exécution publique.

Un étrange sentiment d'effroi a commencé à me glacer le sang. C'était trop facile. Trop parfait.

Puis, le dernier lot de la vente a été révélé : « Le Cœur de l'Océan », un magnifique collier de diamants bleus sans défaut qui faisait même passer l'Étoile des Moreau pour une babiole. La mise à prix était de cinq millions d'euros.

Charlotte, de l'autre côté de la salle, a levé sa pancarte la première.

Alexandre n'a pas hésité. Il a levé la sienne. « Dix millions », a-t-il annoncé, sa voix résonnant de confiance. Il s'est tourné vers moi et m'a fait un clin d'œil, un sourire éblouissant et possessif sur le visage. « Rien n'est trop beau pour ma femme. »

La salle a retenu son souffle. Le visage de Charlotte s'est crispé. Elle a enchéri à onze.

« Vingt millions », a dit Alexandre, sans même ciller.

La foule a éclaté en un frénésie de chuchotements. Tous les yeux étaient rivés sur moi, la femme dont le mari dépensait nonchalamment une fortune pour elle. Je me sentais comme un insecte sous un microscope, la peau me démangeant. J'ai regardé Charlotte. Il n'y avait pas de colère dans ses yeux. Seulement une lueur froide et triomphante.

Je savais. C'était un piège.

« Adjugé ! » a crié le commissaire-priseur, son marteau tombant avec un bruit assourdissant. « À Monsieur Alexandre Moreau pour vingt millions d'euros ! »

Alexandre s'est penché et m'a embrassée, les applaudissements de la salle nous submergeant. « Joyeux anniversaire », a-t-il murmuré.

Il s'est levé, soi-disant pour aller organiser le paiement. Il m'a serré la main. « Je reviens tout de suite. »

Il s'est dirigé vers le fond de la salle de bal et a disparu par une porte latérale.

Il n'est jamais revenu.

Dix minutes plus tard, un directeur de la maison de vente aux enchères au visage sévère s'est approché de notre table. « Madame Moreau ? Nous devons régler le paiement du collier. »

« Mon mari s'en occupe », ai-je dit, ma voix tremblante.

« Votre mari a quitté les lieux il y a cinq minutes, madame », a-t-il dit, son ton dégoulinant de mépris. « La facture est à vous. »

Il a fait glisser une tablette devant moi. Le chiffre semblait se moquer de moi : 20 000 000 €.

Mon sang s'est transformé en glace. J'ai essayé d'appeler Alexandre. L'appel est allé directement sur la messagerie vocale. Je lui ai envoyé un texto. Pas de réponse.

Les chuchotements dans la salle sont passés de l'envie au mépris. Le visage du directeur s'est durci. « Madame, si vous ne pouvez pas payer, nous devrons appeler la sécurité. Et la police. »

J'étais piégée. Humiliée. Mes propres comptes en banque avaient été systématiquement vidés par Alexandre au cours de l'année écoulée, sous le prétexte d'« investissements communs ». Je n'avais rien. Rien, sauf le petit portefeuille de mes propres peintures que j'avais réussi à conserver, et une paire de boucles d'oreilles héritées de ma grand-mère.

« Je... je peux offrir ceci en garantie », ai-je balbutié, mes mains tremblantes en retirant les boucles d'oreilles en perles que ma grand-mère m'avait données pour mes dix-huit ans. C'était tout ce qu'il me restait d'elle.

Le directeur a ricané, mais les a prises. L'histoire était partout sur les réseaux sociaux avant même que je ne sorte. #MoreauFauchée #ArnaqueAuxEnchères. J'étais la risée de tous.

Je suis restée sur le trottoir devant le grand hôtel, les lumières de la ville se brouillant à travers mes larmes, mon téléphone vibrant sans cesse de notifications d'alertes d'actualités et de commentaires cruels. L'air froid de la nuit mordait mes bras nus, mais je ne le sentais pas. Je ne sentais rien d'autre que le poids écrasant d'une humiliation si profonde, si publique, qu'elle ressemblait à une mort physique. Le jeu montait en puissance. Et je savais, avec une certitude terrifiante, que le pire était encore à venir.