Son héritier, sa fuite

Les funérailles étaient une affaire sombre, une mer de costumes noirs et de murmures feutrés. Le cercueil de ma mère était fermé, une gerbe de lys blancs drapée sur le bois sombre. Chaque regard de sympathie me semblait être un mensonge. Ils me voyaient comme la fille en deuil, l'épouse bien-aimée du grand Adrien de la Roche. Ils ne voyaient pas la femme qui étouffait.

Adrien se tenait à mes côtés, un pilier de force pour les caméras, sa main un poids lourd sur le bas de mon dos. Un gendre parfait et affligé.

Puis, je la vis.

Katarina Volkov, marchant vers nous, son visage un masque de chagrin qui n'atteignait pas ses yeux froids et calculateurs. Elle portait une robe noire ridiculement chère, plus adaptée à un cocktail qu'à des funérailles.

Mon sang se transforma en glace.

« Qu'est-ce qu'elle fait ici ? » sifflai-je à Adrien, ma voix basse et venimeuse.

Il me serra le dos, un avertissement silencieux. « Tiens-toi bien, Amélia. Les gens nous regardent. »

Katarina s'arrêta devant nous. « Amélia, je suis tellement, tellement désolée pour votre perte. Votre mère était une femme merveilleuse. »

L'hypocrisie était à couper le souffle.

« Dehors, » dis-je, ma voix tremblant de rage.

Elle feignit le choc, plaçant une main sur son cœur. « Je suis juste venue présenter mes respects. »

« Tu veux présenter tes respects ? » Ma voix s'éleva, attirant quelques regards curieux. « Mets-toi à genoux, Katarina. Mets-toi à genoux ici même sur ce sol froid et supplie ma mère de te pardonner. Pardon pour la vie que toi et ta famille avez détruite. Pardon pour mon père. »

Un hoquet de surprise parcourut la petite foule qui se rassemblait autour de nous.

Les yeux de Katarina brillèrent de colère avant que le masque de chagrin ne se remette en place. Elle regarda Adrien, en demoiselle en détresse.

« Adrien, je... »

« Amélia, ça suffit, » dit Adrien, son ton ne laissant aucune place à la discussion. Il la protégeait. Ici, aux funérailles de ma mère, il protégeait sa maîtresse.

« Assez ? » Je ris, un son sec et brisé. « Ce ne sera jamais assez. Je veux qu'elle parte. »

Il se pencha près de moi, son souffle chaud contre mon oreille. « Ne fais pas de scène. Nous en discuterons à la maison. » Les mots étaient une menace.

Katarina m'adressa un petit sourire triomphant par-dessus l'épaule d'Adrien. Elle avait gagné. Elle gagnait toujours.

Je fixai les lys blancs sur le cercueil, mon cœur un poids froid et mort dans ma poitrine. Je ne pouvais pas le combattre ici. Je ne pouvais pas lui donner cette satisfaction.

« Bien, » murmurai-je, le mot une reddition.

Il se redressa, son visage public de retour. « Katarina, peut-être qu'il vaut mieux que vous partiez, » dit-il, sa voix douce. Il la laissait s'en tirer.

Il la prit par le coude et l'emmena, murmurant quelque chose que je ne pouvais pas entendre. La foule les regardait, leurs chuchotements suivant le couple. Ils pensaient probablement qu'il était un saint, gérant sa femme hystérique avec une telle grâce tout en réconfortant une amie de la famille.

L'ironie était une pilule amère.

Je me détournai, incapable de les regarder. Je me sentais complètement seule, une île de chagrin authentique dans un océan de performance. Le reste de la cérémonie se déroula dans un flou. Je n'entendis pas l'éloge funèbre. Je ne sentis pas les tapes de sympathie sur mon épaule. Mon esprit était un espace vide, engourdi.

Après, Adrien nous ramena à la maison en silence. La tension dans la voiture était une chose vivante. Je regardais par la fenêtre, observant les lumières de la ville défiler, évitant délibérément son regard.

Il rompit finalement le silence alors que nous entrions dans notre allée. « Nous devons parler de ce qui s'est passé aujourd'hui. »

« Il n'y a rien à dire. »

« Tu m'as embarrassé, Amélia. Tu t'es embarrassée toi-même. »

Il gara la voiture mais ne coupa pas le moteur. Il se tourna vers moi, le visage dur. « Je connaissais ta mère depuis des années. Je tenais à elle. »

Le mensonge était si flagrant, si insultant, qu'il me fit presque rire. Je pensai à lui, des années auparavant, mangeant le ragoût maison de ma mère dans notre petit appartement, lui disant qu'il prendrait toujours soin de sa fille. Lui promettant le monde.

« Tu tenais à elle ? » demandai-je, ma voix dangereusement calme. « C'est pour ça que tu l'as laissée mourir ? »

Ses yeux brillèrent. « Ne sois pas ridicule. Ce n'est pas ce qui s'est passé. »

« Ah non ? »

Avant qu'il ne puisse répondre, un camion, ses phares éteints, déboula du coin de la rue. Il roulait à une vitesse impossible.

Je n'eus que le temps de crier son nom.

L'impact fut violent, un fracas brutal de métal et de verre brisé. Ma tête heurta la vitre latérale. La douleur, blanche et aveuglante, explosa dans mon abdomen.

Le monde tourna. Je sentis le goût du sang.

« Le bébé, » haletai-je, agrippant mon ventre.

La voiture avait été projetée sur le trottoir, le côté conducteur écrasé. Adrien semblait presque indemne, protégé par la masse du moteur.

Il me regarda, les yeux écarquillés avec quelque chose que je ne pouvais pas lire. La peur ? L'agacement ?

Son téléphone sonna. L'écran s'illumina avec une photo de Katarina.

Il répondit.

« Tu vas bien ? » dit-il dans le téléphone, sa voix tendue d'inquiétude. « Où es-tu ? Reste là. J'arrive. »

Il détacha sa ceinture de sécurité.

Je le fixai, mon esprit luttant pour comprendre ce qui se passait. La douleur irradiait à travers moi par vagues. Le sang se répandait sur ma robe.

« Adrien, non, » suppliai-je, ma voix faible. « Aide-moi. S'il te plaît. »

Il me regarda, son visage un masque froid et sans émotion. Il regarda le sang qui tachait ma robe. Il regarda de nouveau mon visage.

Et puis il sortit de la voiture.

Il ne se retourna même pas. Il se mit simplement à courir dans la rue, disparaissant dans l'obscurité, me laissant seule dans l'épave.

L'abandon était plus douloureux que l'accident. C'était une confirmation finale et brutale de ce que je savais déjà. Je n'étais rien pour lui. Le bébé n'était rien. Seule Katarina comptait.

Des larmes coulaient sur mon visage, se mêlant au sang. Je cherchai à tâtons la poignée de la porte, mais elle était coincée. La douleur dans mon ventre empirait, une sensation de déchirement aigu.

Un homme qui promenait son chien accourut à la fenêtre de la voiture. « Madame, vous allez bien ? J'appelle les secours ! »

« S'il vous plaît, » sanglotai-je, ma voix à peine un murmure. « Mon mari... il m'a laissée. S'il vous plaît, vous devez m'aider. Mon bébé... »

Le monde commença à s'estomper sur les bords. Des points noirs dansaient dans ma vision. La voix de l'homme devint distante, étouffée.

La dernière chose que je vis avant de m'évanouir fut la rue vide où Adrien avait été. Il était parti. Totalement et complètement parti.