Sept ans d'amour, il a sauvé son amante, pas moi
Chapitre 2
J'ai glissé mon téléphone dans ma poche intérieure et j'ai resserré les sangles de mon sac à dos.
Un vieux camion était garé sur le bord de la route, plusieurs passagers étaient déjà assis à l'arrière avec de grands sacs.
Le conducteur, un homme local à la barbe fournie, marchandait dans un anglais approximatif.
« Porte d'Astara ! Cinq cents dollars par personne ! »
Je me suis approchée, j'ai sorti cinq billets verts de mon sac et je les lui ai tendus.
« Je monte. »
Le chauffeur a levé l'argent à la lumière, l'a vérifié, puis m'a fait signe de monter.
J'ai grimpé dans la benne du camion et j'ai trouvé un coin où m'asseoir.
L'air dans la benne sentait le mouton et l'essence.
À côté de moi, un jeune homme à lunettes serrait un ordinateur portable contre sa poitrine.
En face de nous, un couple d'âge moyen, la femme pleurait doucement.
« Tout le monde est là ! Allons-y ! »
Le conducteur a tapé sur le côté du camion.
Le pick-up a fait un bond violent, crachait de la fumée noire alors qu'il s'engageait sur la route vers le nord.
Le vent était fort, me piquant le visage.
Je me suis recroquevillée dans le coin et j'ai remonté la capuche de ma veste.
En quittant la ville, le paysage est devenu désolé.
Des véhicules abandonnés et des bagages éparpillés jonchaient le bord de la route.
Le ciel au loin était d'un gris jaune brumeux, mêlant poussière et fumée.
J'ai fermé les yeux, mais tout ce que je voyais était le SUV d'Adrian disparaissant au loin.
C'était l'homme que j'avais aimé pendant sept ans.
À la frontière de la vie et de la mort, il m'avait appris la leçon la plus cruelle de toutes.
Le camion a fait une embardée, et ma tête a heurté violemment la rambarde métallique avec un bruit sourd.
Ça faisait mal.
Mais je ne l'ai pas frottée.
La douleur me permettait de rester concentrée.
À partir de ce moment, ma vie m'appartenait uniquement.
Le pick-up a continué sa route pendant trois heures.
L'obscurité s'est installée rapidement.
La nuit est tombée vite sur le plateau de Darsen, et la température a chuté brusquement.
Personne ne parlait dans la benne du camion, seul le vent hurlait autour de nous.
Le jeune homme a serré son ordinateur portable plus fort, le bruit de ses dents claquant était clairement audible.
La femme d'âge moyen en face de moi avait cessé de pleurer et s'était endormie contre l'épaule de son mari.
Son mari restait éveillé, scrutant les environs avec des yeux méfiants.
« Mademoiselle, prenez un peu d'eau. » L'homme m'a tendu une gourde kaki.
J'ai secoué la tête et j'ai montré mon sac à dos.
J'avais de l'eau, mais je n'osais pas la boire.
Je ne savais pas combien de temps durerait la route, ni ce qui pourrait arriver ensuite.
Chaque goutte était précieuse pour ma survie.
Soudain, le camion a fait une embardée violente, suivie d'un freinage brutal.
L'élan m'a projetée en avant, et j'ai heurté le dos du jeune homme.
« Que s'est-il passé ? » a demandé quelqu'un, la panique montant dans sa voix.
Le chauffeur a sauté dehors, jurant dans une autre langue.
Je me suis penchée pour voir ce qui n'allait pas.
La route devant nous avait disparu.
Un énorme cratère fendu le centre de la route, l'asphalte éclaté comme des biscuits cassés.
Plusieurs voitures détruites étaient là, encore fumantes.
« La route est bloquée ! On ne peut pas passer ! » Le chauffeur agitait les bras, criant vers nous.
« Alors qu'est-ce qu'on fait ? On prend un détour ? »
Le jeune homme à lunettes s'est levé, sa voix tremblante.
« Le détour signifie deux cents kilomètres de plus ! Plus d'argent ! Deux cents de plus chacun ! »
Le chauffeur a levé deux doigts.
L'homme d'âge moyen s'est levé, furieux. « On a déjà payé ! C'est du vol ! »
Le chauffeur a haussé les épaules et a désigné l'obscurité autour de nous.
« Pas d'argent, pas de transport. »
Un hurlement lointain a résonné dans le noir, peut-être des loups, peut-être des chiens errants.
Personne n'a dit un mot de plus.
J'ai sorti deux billets supplémentaires, j'ai sauté en bas et je les ai tendus au conducteur.
« Allons-y. Prenons le détour. »
Les autres ont suivi, remettant plus d'argent.
Rester ici serait fatal.
Le pick-up a fait demi-tour et s'est engagé sur une route de gravier.
Les secousses étaient dix fois pires qu'avant.
Mon estomac se retournait violemment ; je n'avais pas dîné, et seul de l'acide remontait.
J'ai mordu fort ma lèvre, me forçant à ne pas vomir.
Vomir entraînerait la déshydratation. La déshydratation me laisserait trop faible pour continuer.
Je ne pouvais pas me le permettre.
Le camion est entré dans une vallée.
Le signal a disparu complètement.
J'ai sorti mon téléphone. Batterie à quarante pour cent.
Il y avait une photo dans ma galerie, prise à l'aéroport avant le départ.
Adrian avait son bras autour de moi, souriant de toutes ses dents.
À l'époque, il avait dit : « Clara, une fois ce voyage terminé, essayons d'avoir un bébé. »
Mon doigt a glissé sur l'écran. J'ai tapé sur supprimer.
La photo a disparu, effacée comme les souvenirs indésirables.
Soudain, une lumière aveuglante est apparue devant.
Le chauffeur a freiné brusquement.
Plusieurs hommes en camouflage se tenaient au milieu de la route, le visage couvert, des AK-47 à la main.
Ce n'étaient pas des soldats—c'étaient des bandits armés.
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