Sa femme, le génie secret de la médecine légale

Point de vue d'Isabella « Bella » Dubois :

Je me suis réveillée dans la blancheur stérile d'une chambre de clinique, la main bandée et lancinante, mon corps secoué par la fièvre du venin.

Maria, l'employée de maison de la famille Dubois, était assise près de mon lit, son visage un masque d'inquiétude, ses yeux rouges d'avoir pleuré.

« J'ai appelé le médecin de famille », a-t-elle murmuré, en tamponnant mon front avec un linge frais. « Ils vous ont laissée sur le sol, mon enfant. Ils vous ont juste laissée. »

Elle m'a raconté comment Jameson et mes frères s'étaient précipités aux côtés d'Héloïse, ignorant mon corps convulsant sur le sol en marbre.

Ils avaient maudit Maria de s'agiter pour ce qu'ils appelaient « une petite morsure d'araignée ».

Maria a énuméré mes années de sacrifice silencieux – l'argent que j'avais discrètement injecté dans leur entreprise familiale en faillite, les soins que je leur avais prodigués quand ils étaient malades, la loyauté inébranlable que j'offrais sans poser de questions.

« Ils ne vous ont jamais vue, mon enfant », a-t-elle dit, la voix lourde de chagrin. « Ils n'ont jamais vu qu'elle. »

Ses mots, destinés à me réconforter, ont plutôt touché une corde plus profonde. La douleur ne m'a pas brisée. Elle m'a forgée. Ce qui avait été fissuré et cassé à l'intérieur s'est durci en quelque chose de nouveau, d'incassable.

La liberté était à deux jours. C'était maintenant plus qu'un réconfort ; c'était une promesse.

Je suis retournée au penthouse avec un sentiment de détermination froide, pour y trouver une somptueuse fête d'anniversaire en plein essor. Pour Héloïse.

C'était aussi mon anniversaire. Personne ne s'en était souvenu.

J'ai regardé depuis l'embrasure de la porte Jameson et mes frères présenter à Héloïse ses cadeaux : un collier de diamants qui scintillait comme de la glace, les clés d'une voiture de sport vintage, l'acte de propriété d'un vignoble en Provence.

Mes frères m'ont regardée avec mépris quand ils m'ont vue.

« Tu as apprécié tes petites vacances ? » a demandé Baptiste. « Une morsure d'araignée n'est pas une excuse pour disparaître quand ta sœur a besoin de toi. »

Jameson s'est approché, sa voix une parodie d'inquiétude. « Héloïse est fragile. C'est ma femme maintenant. Tu dois l'accepter. »

Au lieu de la rage habituelle, un calme glacial s'est installé en moi.

« Tu as raison », ai-je dit, mon sourire le déstabilisant. « Elle l'est. »

Héloïse a annoncé qu'il était temps pour un diaporama d'anniversaire.

Mais au lieu de douces photos d'enfance, l'écran a affiché des images d'Héloïse pendant ses cinq années d'absence – des nuits d'ivresse dans des motels miteux, des hommes étranges avec leurs mains partout sur elle.

Les mots « Joyeux Anniversaire à la Pute Préférée de Nice » ont brûlé sur l'image finale.

La musique s'est arrêtée. Les rires se sont étranglés. La pièce s'est figée.

Mes frères se sont précipités pour couper la projection, leurs visages meurtriers.

Héloïse, toujours la grande actrice, a pointé un doigt tremblant vers moi et s'est effondrée dans les bras de Jameson.

« C'est elle qui a fait ça ! » a-t-elle gémi, ses sanglots résonnant dans le silence stupéfait.

Jameson l'a bercée, ses yeux se fixant sur les miens. C'étaient des éclats de glace froids et durs qui promettaient une vengeance.

« Tu vas me le payer », a-t-il grondé.