Retour d'outre-tombe : La reconquête de mon cœur trahi

Point de vue d'Alix Poole :

L'e-mail de confirmation pour la concession funéraire de Maman est arrivé, une petite victoire dans une bataille perdue d'avance. Le coût était exorbitant, bien plus que ce qu'il me restait dans mes économies qui fondaient, même après avoir vendu les quelques objets de valeur que je possédais encore. Cela a renforcé le besoin désespéré de mon fonds en fiducie, des derniers vestiges de la succession de ma mère. Et de cette maudite robe.

J'ai pris une profonde inspiration tremblante, le goût métallique de la peur et de la maladie recouvrant ma langue. Je devais affronter Gabriela. Je devais récupérer la robe, d'une manière ou d'une autre. C'était plus que du tissu ; c'était un symbole, le dernier fil me reliant au monde, à ma mère, avant que je ne m'efface.

Alors que je me dirigeais vers le somptueux salon, où Gabriela tenait souvent sa cour, une silhouette m'a barré le chemin. Corentin. Son visage était tiré, ses yeux cernés, une lassitude inhabituelle s'accrochant à lui comme une seconde peau. Il avait l'air... hanté.

« Alix », dit-il, sa voix rauque, un contraste frappant avec le ton facile que je me souvenais de notre enfance. « Pourquoi es-tu de retour ? »

Je n'ai pas répondu. Mon regard est tombé sur sa main, puis sur sa jambe. Celle qui, toutes ces années auparavant, avait porté le coup qui a brisé ma rotule, mettant fin à mes rêves. Le souvenir était une cicatrice fraîche, lancinante sous ma peau.

Mon esprit a rejoué la scène comme un disque rayé : le visage de Gabriela taché de larmes, ses accusations murmurées sur le faux enlèvement, son doigt tremblant pointé vers moi. Corentin, son visage déformé par la rage, ses yeux brûlant d'une haine dont je ne l'avais jamais cru capable. Il ne l'avait pas seulement crue ; il avait agi sur la base de ses mensonges. Il m'avait donné un coup de pied, m'avait brisée, tout ça pour elle. Ma carrière prometteuse de danseuse de ballet, la seule chose qui m'avait apporté de la joie et un but après la mort de Maman, s'était terminée dans un craquement écœurant d'os et de cartilage. Je me souvenais de la douleur sourde, puis de la douleur fulgurante, puis de l'engourdissement terrifiant lorsque le médecin a expliqué les dommages irréparables. Ma vie, mon avenir, partis. Juste comme ça.

Et je n'avais rien ressenti alors. Pas vraiment. Seulement une observation étrange et détachée de l'agonie physique, comme si cela arrivait à quelqu'un d'autre. La douleur émotionnelle avait déjà été trop grande, trop écrasante, pour enregistrer un autre coup.

Il a vu mon regard, le suivant jusqu'à sa jambe, jusqu'au fantôme de la violence qu'il avait infligée. Une lueur de quelque chose, de la culpabilité peut-être, a traversé son visage. Il a tressailli, reculant légèrement sa jambe.

« Je... je n'aurais pas dû », a-t-il commencé, sa voix à peine un murmure, le regard fixé sur le sol. « J'étais tellement en colère. Gabriela... elle avait si peur. Elle a dit que tu lui avais tordu la cheville en essayant de la pousser dans la voiture. J'ai juste... j'ai réagi. » Il a tendu la main, sa main planant incertaine. « Alix, je suis tellement désolé. Je te jure, je n'ai jamais voulu... te casser la jambe. Je pensais que tu étais dangereuse. Je pensais que tu essayais de lui faire du mal. »

J'ai reculé à son contact, une réaction viscérale. Désolé ? Après tout ce temps ? Après avoir détruit ma vie ? Le mot semblait bon marché, dénué de sens. « Ne fais pas ça », ai-je dit, ma voix à peine audible. « Ne fais pas semblant de t'en soucier maintenant. »

Il s'est visiblement affaissé, ses épaules s'affaissant. « Je m'en soucie, Alix. Je m'en suis toujours soucié. C'est juste que... tu étais si différente après la mort d'Éléonore. Si en colère. Si incontrôlable. »

J'ai réprimé un rire amer. En colère ? Incontrôlable ? C'était leur récit, leur excuse commode pour m'abandonner. J'étais une enfant dont le monde avait été déchiré, et tout ce que je voulais, c'était que quelqu'un me voie, m'aime. Leur amour avait été conditionné à ma docilité, à ma souffrance silencieuse. Quand j'ai osé exiger de l'attention, ils m'ont qualifiée de folle.

« Ça n'a pas d'importance », ai-je dit en me détournant, la lassitude s'installant profondément dans mes os. Je ne voulais pas de ses excuses. Je ne voulais pas de sa culpabilité. Je voulais simplement accomplir ma dernière mission.

« Où étais-tu, Alix ? » a-t-il demandé, sa voix plus douce maintenant, presque suppliante. « Pendant trois ans, tu as juste disparu. »

« Par-ci par-là », ai-je répondu vaguement, le seul mot un mur entre nous. Qu'étais-je censée lui dire ? Que j'avais passé la dernière année à entrer et sortir des cliniques, subissant des traitements brutaux qui me laissaient faible et nauséeuse ? Que j'avais combattu les démons de la dépression, les échos de leurs accusations, l'emprise glaciale d'une maladie en phase terminale ?

Ma santé mentale avait été un exercice de funambule pendant des années, une lutte constante contre les ténèbres qui menaçaient de me consumer. Post-traumatisme, post-abandon, post-diagnostiquée avec une dépression sévère. Et puis le cancer. Une invasion lente et angoissante qui a commencé subtilement, puis a rugi à la vie. Les médecins avaient été clairs : « Stade IV. Agressif. Pronostic... sombre. Mettez vos affaires en ordre. Trouvez du soutien, Alix. Vous avez besoin de votre famille. »

Famille. L'ironie était un goût amer dans ma bouche. Ma famille avait été l'architecte de ma souffrance, ceux qui m'avaient poussée au bord du gouffre. C'étaient les dernières personnes vers qui je me tournerais pour du réconfort. Et d'ailleurs, à quoi bon ? L'issue était inévitable. J'étais en train de mourir. Ils ne s'en soucieraient probablement même pas. La pensée n'apportait qu'une douleur sourde, pas la douleur fulgurante qu'elle aurait autrefois provoquée. J'étais maintenant insensible à leur indifférence.

Corentin a ouvert la bouche pour parler à nouveau, mais une voix aiguë et mielleuse l'a interrompu.

« Corentin, chéri ! Te voilà ! » Gabriela. Elle est sortie du salon, une vision en blanc, un délicat peignoir de soie s'accrochant à sa silhouette élancée. Ses yeux, cependant, n'étaient pas délicats. Ils étaient vifs, calculateurs, se rétrécissant imperceptiblement en me voyant avec Corentin.

Elle a glissé vers lui, passant possessivement son bras sous le sien, les yeux fixés sur moi avec une hostilité à peine dissimulée. « Qu'est-ce que tu fais, chéri ? Les traiteurs sont là. Tu sais à quel point je stresse. » Elle a fait une pause, son regard me parcourant, un ricanement jouant sur ses lèvres. « Oh, Alix. Toujours là ? Je pensais que tu avais fait assez de dégâts pour une journée. »

J'ai soutenu son regard, sans ciller. « Je ne suis pas ici pour causer des dégâts, Gabriela. Je suis ici pour ce qui m'appartient. »

Ses yeux se sont écarquillés, une démonstration théâtrale d'innocence. « Ce qui t'appartient ? Chérie, tout ici est à nous maintenant. » Elle a resserré sa prise sur le bras de Corentin. « À moins que tu ne parles du dernier lambeau de ta réputation ? Parce que je t'assure, il a disparu depuis longtemps. » Sa voix dégoulinait de condescendance. « Tu penses encore semer la zizanie, c'est ça ? Essayer de reprendre ta place ? C'est pathétique, Alix. Personne ne veut de toi ici. »

J'ai senti un léger sourire effleurer mes lèvres. Elle ne comprenait vraiment pas. Elle pensait que je me battais encore pour leur pathétique royaume. Ma vie était trop courte pour de telles futilités. Le cancer m'avait purgée de tous ces besoins désespérés et enfantins. Je ne me souciais plus de leur amour, de leur approbation, de leur statut social. Tout ce que je voulais, c'était la paix. Et la robe de ma mère.

« Je ne veux pas de leur amour, Gabriela », ai-je dit, ma voix douce, mais ferme. « J'ai cessé de le vouloir il y a longtemps. Ce que je veux, c'est la robe de mariée de ma mère. Celle faite sur mesure. Où est-elle ? »

Ses sourcils parfaitement dessinés se sont levés de surprise, une lueur de choc authentique dans ses yeux. Elle ne s'attendait pas à ça. Elle s'attendait à une dispute pour Corentin, pour la famille, pour l'argent. Pas pour la robe.

Puis, un rire méprisant a éclaté d'elle. « La robe ? Oh, Alix, chérie. C'est ma robe de mariée maintenant. François et Baptiste me l'ont donnée. Ils ont dit que c'était un symbole de ma place dans cette famille. Un symbole de combien ils m'aiment. » Elle a levé sa main gauche, la bague de fiançailles étincelante. « Et elle va parfaitement avec la bague de Corentin, tu ne trouves pas ? »

Mon souffle s'est coupé. La bague. La bague de Corentin. Celle qu'il m'avait donnée, il y a des années, un simple anneau d'argent avec un petit saphir. Elle avait disparu depuis longtemps, bien sûr, jetée quelque part dans les décombres de ma vie. Maintenant, il avait donné un diamant à elle.

« Tu ne peux pas l'avoir », a déclaré Gabriela, sa voix s'élevant, une lueur triomphante dans ses yeux. « Tout comme tu ne peux pas avoir Corentin. Ou cette famille. Ou quoi que ce soit d'autre. Tout ce qui était autrefois à toi, Alix, est à moi maintenant. Chaque chose. » Elle s'est penchée, sa voix un murmure empoisonné. « Et il n'y a rien que tu puisses y faire. »

Je l'ai regardée, vraiment regardée, son visage un masque de joie malveillante, puis Corentin, qui se tenait à côté d'elle, le visage pâle et conflictuel, mais silencieux. Il la croyait. Il l'avait toujours crue. Il la croirait toujours.

Un désespoir étrange et silencieux s'est abattu sur moi. Elle avait raison. Ils avaient tout pris. Et j'étais trop fatiguée pour me battre. Trop fatiguée pour même m'en soucier. Mon monde se rétrécissait, jour après jour, heure après heure. Il n'y avait pas de place pour les batailles, pas d'énergie pour la guerre. Seulement la marche silencieuse vers l'inévitable.