Renaître, je détruis mon empire

La Grande Salle de Bal était étouffante. L'odeur des lys et de l'eau de Cologne onéreuse pesait lourdement dans l'air. Céleste était assise seule à la Table 8. Les autres sièges étaient vides ; les mondains assignés à sa table avaient mystérieusement dérivé vers d'autres, ne voulant probablement pas être pris entre les feux croisés d'elle et de Loïc.

Loïc et Séraphine étaient à la Table 1, la place de choix, entourés de sycophantes riant trop fort aux blagues de Loïc. Toutes les quelques minutes, Loïc chuchotait quelque chose à Séraphine, et elle gloussait en touchant son bras. C'était une performance. Maladroite.

Céleste sirota son champagne. Il était tiède.

- Mesdames et messieurs, tonna le commissaire-priseur depuis l'estrade. Nous passons maintenant au Lot 9. La Zone Industrielle du Port Ouest.

Un murmure de rires parcourut la salle.

L'écran derrière la scène s'illumina, affichant une vue par drone d'un terrain vague désolé. Des conteneurs rouillés, des plaques de terre huileuse et une aura générale de décomposition. C'était la fosse septique de la ville.

- Une opportunité d'investissement unique, tenta de vendre le commissaire-priseur, bien que lui-même semblât sceptique. Mise à prix : 50 millions.

Silence. Silence de mort.

Quelqu'un à une table voisine ricana.

- Je n'achèterais pas ça pour un euro. C'est une décharge toxique.

Céleste posa son verre. Ses doigts effleurèrent la palette en plastique. Numéro 88.

Dans sa vie passée, ce terrain était resté invendu pendant encore six mois. Puis, le gouvernement avait annoncé l'initiative "Parc Technologique du Futur". La valeur du terrain avait explosé du jour au lendemain, augmentant de deux mille pour cent. La famille d'Argentier avait raté l'occasion. Les Rochefort avaient raté l'occasion. Un investisseur étranger l'avait acheté et avait fait des milliards.

Pas cette fois.

Céleste leva sa palette.

- 100 millions, dit-elle. Sa voix était claire, tranchant à travers les murmures.

La salle haleta. Les têtes pivotèrent vers la Table 8.

Loïc se retourna sur sa chaise, son visage se tordant d'incrédulité. Il se leva et marcha vers sa table, ignorant les regards.

- Pose ça, siffla-t-il en se penchant au-dessus d'elle. Es-tu ivre ? Ce terrain ne vaut rien. Tu embarrasses la famille.

Céleste ne le regarda pas. Elle regardait le commissaire-priseur.

- 100 millions pour la dame en rouge, bégaya le commissaire-priseur, choqué.

- C'est mon fonds fiduciaire, Loïc, dit Céleste calmement. Je peux le brûler si je veux.

- Tu es folle, cracha Loïc. Je ne te laisserai pas ruiner nos finances avec cette... ordure.

- Nos finances ? Céleste haussa un sourcil. Je croyais que tu disais que mon argent était de "l'argent de poche mignon".

Depuis la loge VIP au-dessus, Félicien Charpentier riait si fort qu'il s'étouffait avec son verre.

- Patron, elle enchérit vraiment sur la décharge. Elle est cinglée.

Balthazar de Malval ne riait pas. Il fixait Céleste avec des yeux plissés. Il tapota son doigt contre son menton. Il avait entendu des murmures - des rumeurs de ses contacts à la commission d'urbanisme - que les lois de zonage pourraient changer. Mais c'était du renseignement profond. Comment une mondaine pouvait-elle savoir ?

Ou était-elle juste imprudente ?

- Enchéris, dit Balthazar.

Félicien arrêta de rire.

- Quoi ?

- Enchéris contre elle.

- Mais patron, c'est une poubelle !

- Fais-le.

Félicien soupira et parla dans le microphone relié à la salle.

- 300 millions.

L'annonce résonna dans les haut-parleurs.

- La loge VIP offre 300 millions !

La salle sombra dans le chaos. Balthazar de Malval enchérissait ? Si de Malval était intéressé, peut-être que ce n'était pas une poubelle.

Le cœur de Céleste rata un battement. Elle leva les yeux vers la loge. Le verre teinté le cachait, mais elle savait qu'il était là. Pourquoi interférait-il ? Ce n'était pas dans le scénario.

Elle ne pouvait pas perdre ça. Ce terrain était sa stratégie de sortie. C'était son trésor de guerre.

Elle leva sa palette à nouveau. Sa main était stable, mais ses paumes étaient moites.

- 500 millions, déclara Céleste.

Loïc eut l'air sur le point de faire une attaque.

- Céleste ! Arrête ! C'est la moitié de ton héritage !

- Une fois... hurla le commissaire-priseur, en sueur.

Céleste fixa la vitre noire de la loge VIP. Elle lui ordonna mentalement d'arrêter. S'il te plaît. Ne me combats pas là-dessus.

Balthazar l'observait. Il voyait le désespoir caché derrière son masque stoïque. Il voyait la façon dont ses jointures étaient blanches autour de la palette. Elle voulait ça. Elle en avait besoin.

Il sourit.

- Laisse-la l'avoir.

- Adjugé ! Le marteau frappa. À Madame de Rochefort pour 500 millions !

La salle s'effondra sous le bruit. Les gens secouaient la tête, chuchotant à propos de la "folle épouse Rochefort".

Loïc frappa du poing sur sa table, faisant tinter l'argenterie.

- Tu nous as ruinés. Quand le conseil entendra parler de ça...

Céleste se leva. Elle faisait la même taille que lui avec ses talons.

- Si tu es si inquiet pour les finances, Loïc, dit-elle, sa voix tombant dans un murmure que lui seul pouvait entendre, peut-être devrions-nous séparer nos actifs.

Elle se pencha plus près, sentant la trace légère du parfum de Séraphine sur son revers.

- Je veux divorcer.

Les mots restèrent suspendus dans l'air entre eux, plus lourds que les 500 millions.

Loïc se figea. Il cligna des yeux, sa bouche s'ouvrant et se fermant. Il l'avait menacée de divorce mille fois. Elle l'avait toujours supplié de rester.

- Tu... quoi ?

- Tu m'as entendue, dit Céleste.

Elle ramassa sa pochette.

- Profite du reste de la soirée avec ton cas social. J'ai de la paperasse à faire.

Elle tourna les talons et s'éloigna, laissant le gala, laissant le mari, laissant la vie dans laquelle elle était morte.