Renaître d'entre les morts en reine

Ivy Richardson POV

Clayton cligna des yeux rapidement, le choc initial sur son visage se transformant en quelque chose de plus laid : une attitude défensive.

C'était le réglage par défaut pour les hommes comme lui – des hommes faibles qui se couronnaient rois simplement parce qu'ils étaient nés dans une lignée de voleurs.

« C'est malsain », a-t-il craché, ses mains se crispant en poings impuissants le long de son corps.

« Tu nous as laissés te pleurer. Tu as laissé ton père pleurer sur une boîte vide. As-tu la moindre idée de ce que tu nous as fait subir ? »

Un rire, sombre et tranchant comme du verre brisé, a jailli de ma gorge.

« Ce que *je* vous ai fait subir ? »

J'ai fait un pas en avant, envahissant délibérément son espace personnel.

Instantanément, le souvenir m'a assaillie : l'odeur écœurante d'essence mêlée au goût métallique du sang.

Je me suis souvenue du son de mon téléphone sonnant dans l'épave. Je me suis souvenue d'avoir répondu, suppliant de l'aide, et d'entendre sa voix à l'autre bout du fil.

*Crève en silence, Ivy. J'ai un mariage où je dois aller.*

C'est ce qu'il avait dit avant de raccrocher. Il avait choisi la fête de fiançailles d'Ainsley plutôt que ma vie.

« Je n'ai rien simulé, Clayton. » Ma voix est tombée à un murmure dangereux. « Tu m'as dit d'aller en enfer. J'ai juste pris le chemin touristique pour revenir. »

Il a tressailli.

Pendant une fraction de seconde, la culpabilité a vacillé dans ses yeux, mais il l'a rapidement enterrée sous des couches de narcissisme bien rodé.

« C'était une nuit chaotique », a-t-il balbutié, son sang-froid se fissurant. « J'étais sous pression. La fusion avec ton père... Ainsley avait besoin de moi. »

Il s'est redressé, essayant de regagner du terrain. « Tu as toujours été si dramatique, Ivy. Tu as probablement exagéré l'accident pour attirer l'attention. »

Le gaslighting. C'était sa langue maternelle.

Il y a cinq ans, cette phrase m'aurait mise à genoux, en pleurs et en excuses. Elle m'aurait fait douter de ma propre santé mentale.

Maintenant ? Ça m'ennuyait, tout simplement.

Je l'ai regardé – vraiment regardé – et j'ai réalisé que je ne ressentais absolument rien.

Pas de haine. Pas d'amour. Juste le détachement clinique d'un scientifique observant un insecte particulièrement ennuyeux se tortiller sous un microscope.

« Tu portes la même montre », ai-je noté, mon regard se posant ostensiblement sur son poignet. « Le plaqué or s'écaille. »

Clayton a couvert son poignet instinctivement, comme un enfant pris avec un jouet volé.

« Je vais appeler ton père », a-t-il menacé, cherchant son téléphone dans sa poche avec des doigts tremblants. « Il y a une réunion ce soir. Une réunion de famille. Tu viens avec moi. Tu nous dois une explication. »

Il a tendu la main pour attraper mon bras.

C'était une erreur.

Avant même que ses doigts ne puissent effleurer le tissu de mon manteau, j'ai fait un pas de côté avec une fluidité qui aurait rendu mon mari fier.

« Ne me touche pas. »

Mon ton n'était pas fort, mais il portait le poids écrasant du nom Richardson. C'était un ordre, pas une demande.

Clayton s'est figé. Il a vu quelque chose dans mes yeux qui n'y était pas avant.

De l'acier.

« Je ne te dois absolument rien, Clayton. »

J'ai donné un coup de pied dans les lys en plastique avec la pointe de ma botte, les envoyant valser sur l'herbe.

« Et ces fleurs te vont bien. Fausses, bon marché et sans vie. »

Je lui ai tourné le dos et je me suis éloignée, le laissant planté là, dans la terre, avec le fantôme qu'il pensait pouvoir contrôler.