Renaissance d'une Amoureuse Blessée

Les jours qui ont suivi ont été un supplice. Je devais continuer à jouer mon rôle, celui de la victime repentante, reconnaissante envers son fiancé bienveillant. Chaque fois qu'Antoine venait me voir, je devais lui sourire, accepter sa pitié feinte, écouter ses mensonges sur mon avenir radieux. À l'intérieur, je brûlais. Chaque mot qu'il prononçait était une nouvelle couche de combustible sur le brasier de ma haine.

À l'atelier, j'entendais les autres apprenties parler de la nouvelle étoile de la mode, Chloé Lambert. Elles admiraient sa collection, la même collection dont les croquis originaux étaient encore cachés dans un carton sous mon ancien lit, dans la maison familiale désormais vendue. Le PDG de Valois, son frère, ne tarissait pas d'éloges sur elle dans la presse. Il parlait de son "génie inné", de sa "vision révolutionnaire". Il justifiait mon éviction en disant que l'industrie devait se protéger des "éléments malhonnêtes", que ma chute servait d'exemple. Chaque article était une nouvelle insulte à la mémoire de mon père.

Un soir, en rangeant mes maigres affaires dans le coin de l'atelier qui me servait de chambre, j'ai trouvé quelque chose que j'avais oublié. Un petit médaillon en argent qu'Antoine m'avait offert pour notre premier anniversaire. Il m'avait dit de le porter toujours, qu'il me porterait chance. Je l'avais porté le jour où le scandale a éclaté. Je l'avais arraché de mon cou dans un geste de rage et de désespoir.

Je l'ai pris dans ma main. Il était froid. Par curiosité macabre, j'ai essayé de l'ouvrir. Il était étrangement scellé. J'ai utilisé la pointe de mes ciseaux de couture pour forcer le fermoir. Il s'est ouvert avec un petit déclic. À l'intérieur, il n'y avait pas de place pour une photo. Il y avait une minuscule gravure, presque illisible. Je l'ai approchée de la lumière blafarde de l'ampoule.

"Qu'elle soit liée à moi, dans la honte et l'échec."

Un frisson d'horreur m'a parcouru l'échine. Ce n'était pas un porte-bonheur. C'était une sorte de malédiction, un talisman symbolique de sa volonté de me voir échouer. C'était insensé, irrationnel, mais dans l'état de paranoïa et de haine où je me trouvais, cela avait un sens terrible. Il ne s'était pas contenté de me piéger, il avait voulu marquer sa possession sur ma chute, comme un sceau. J'ai jeté le médaillon par terre avec dégoût. Il a roulé sous une table, dans la poussière.

Le week-end suivant, Antoine m'a permis de "sortir" pour la journée. Il m'a emmenée dans un petit café, jouant le rôle du fiancé parfait.

"Tu as l'air fatiguée, mon amour," a-t-il dit en me prenant la main. "Tiens bon. Plus que quelques mois."

Je me suis forcée à sourire. Pendant qu'il était parti commander, j'ai vu son téléphone posé sur la table. Une impulsion m'a guidée. J'ai jeté un coup d'œil autour de moi. Personne ne faisait attention. J'ai pris le téléphone. Il n'était pas verrouillé. Stupide confiance.

Je suis allée directement dans ses notes. Mon cœur battait la chamade. Et là, j'ai trouvé. Une note intitulée "Plan D." - D pour Dubois. C'était un journal de bord détaillé de leur machination. Chaque étape était décrite : comment il avait copié mes croquis pendant que je dormais, comment il les avait transmis à Chloé, comment il avait fabriqué de fausses preuves pour m'incriminer, comment il avait utilisé son influence pour que tous les médias relaient l'histoire sans vérification.

Mais c'est la dernière entrée qui m'a anéantie. Elle était datée du jour de la mort de mon père.

"Le vieil homme n'a pas tenu le coup. C'est tragique, mais c'est une aubaine. La sympathie du public est maintenant entièrement avec Chloé, la jeune créatrice qui a failli être volée par une famille de criminels. Amélie est brisée. Elle est à moi. Elle ne se relèvera jamais. Elle ne cherchera jamais la vérité, trop occupée à pleurer sur les ruines que j'ai créées. J'ai presque pitié d'elle. Presque."

J'ai senti le sol se dérober sous mes pieds. La nausée m'a submergée. J'ai reposé le téléphone juste avant qu'il ne revienne avec nos cafés, le visage souriant.

"À quoi tu penses ?" a-t-il demandé, son regard plein d'une fausse sollicitude.

"Je pensais à mon père," j'ai répondu, ma voix tremblante mais contrôlée. "Il me manque."

Antoine a posé sa main sur la mienne, son contact me brûlait la peau.

"Je sais, mon amour. Il serait fier de voir comment tu affrontes cette épreuve. Tu es si forte."

L'ironie était si violente qu'elle m'a presque fait rire. Forte. Il m'avait détruite, il avait causé la mort de mon père, et il osait me parler de force. Il me voyait comme une chose brisée, une poupée désarticulée qu'il pouvait manipuler à sa guise.

Plus tard dans la journée, Chloé nous a rejoints. Elle venait de faire du shopping, les bras chargés de sacs de marques de luxe. Elle m'a à peine jeté un regard.

"Antoine, chéri, il faut que tu voies la nouvelle collection de chez Chanel. On devrait s'en inspirer pour la prochaine," a-t-elle dit en s'accrochant à son bras.

Elle m'ignorait complètement, comme si je n'étais qu'un meuble. Antoine, lui, semblait savourer la situation. Il était le maître du jeu, avec sa protégée triomphante d'un côté et sa victime soumise de l'autre.

Soudain, le téléphone d'Antoine a sonné de nouveau. Il a regardé l'écran et s'est levé précipitamment.

"C'est le travail, je dois y aller. Chloé, tu peux la raccompagner à... son atelier ?"

Il a prononcé le mot "atelier" avec une pointe de mépris à peine dissimulée. Il est parti sans même un regard en arrière. Je me suis retrouvée seule avec Chloé. Elle m'a dévisagée de haut en bas.

"Alors, la petite couturière, on profite de sa journée de liberté ?" a-t-elle lancé, un sourire mauvais aux lèvres.

Je n'ai rien répondu. Je ne voulais pas lui donner cette satisfaction.

"Tu sais, tu devrais remercier Antoine. Sans lui, tu serais en prison. Il a vraiment un cœur trop bon."

Mon regard a dû la trahir, car elle s'est approchée de moi, son visage soudain dur.

"Ne me regarde pas comme ça. Tu n'es rien. Tu as essayé de me voler, et tu as échoué. Accepte ton sort."

Elle s'est penchée vers moi, son sac à main a glissé de son épaule et s'est ouvert en tombant par terre. Le contenu s'est répandu sur le sol. Des clés, un portefeuille, du maquillage... et un carnet de croquis. Mon carnet de croquis. Le vrai. Celui qui avait disparu de mon appartement le jour où tout a commencé.

Nos yeux se sont croisés. Un éclair de panique a traversé son regard avant qu'elle ne se jette dessus pour le ramasser. Mais il était trop tard. Je l'avais vu.

Elle s'est relevée, le visage blême.

"Ce n'est pas ce que tu crois," a-t-elle balbutié.

Puis, son visage s'est durci à nouveau. Elle a compris que je savais.

"Et alors ? Qu'est-ce que tu vas faire ? Personne ne te croira jamais. Tu es une voleuse, une menteuse. Et lui," elle a dit en désignant la direction où Antoine était parti, "il s'assurera que tu restes à ta place. Pour toujours."

Elle a tourné les talons et est partie, me laissant seule sur le trottoir, le bruit de ses talons claquant sur le pavé comme un compte à rebours.

Le carnet de croquis. La preuve ultime. Elle l'avait gardé. Par arrogance ? Par stupidité ? Peu importe. Je savais maintenant ce que je devais faire. La vengeance n'était plus un projet lointain. Elle avait un objectif concret. Je devais récupérer ce carnet. Et je devais le faire avant qu'ils ne réalisent le danger que je représentais. Le jeu venait de changer.