Notre amour, notre autodestruction

Je me mourais d'un cancer quand mon ex toxique, Baptiste Allard, est revenu à Lyon. La première chose qu'il a faite a été de démolir la boutique de disques de mon défunt père.

Mais c'est sa nouvelle fiancée, Garance, qui m'a porté le coup de grâce. Avec un sourire venimeux, elle m'a coincée et a renversé les cendres de ma mère sur le trottoir immonde.

J'ai vrillé. J'ai foncé dans son cabriolet avec ma vieille Alpine. Deux fois. Je me suis réveillée à l'hôpital, crachant du sang, juste à temps pour voir Baptiste aux infos.

« Quand je la trouverai, a-t-il craché aux caméras, je vais prendre un malin plaisir à lui briser chaque os du corps. »

Il ne se doutait pas que le cancer, accéléré par sa cruauté, était déjà en train de me tuer.

Il voulait mon corps ? Parfait. J'ai refusé tout traitement et j'ai demandé à l'hôpital de l'appeler. Ma vengeance ultime n'était pas de le combattre. C'était de mourir et de le forcer à réclamer le cadavre de la femme qu'il avait anéantie.

Chapitre 1

Point de vue de Dahlia :

Baptiste Allard et moi, c'était dix ans de destruction mutuelle, un cyclone de passion qui nous avait laissés couverts de cicatrices. Nous étions à la fois le plus grand amour et la plus grande source de douleur l'un pour l'autre. Nous avions finalement signé une trêve il y a trois ans, une paix fragile à laquelle je m'accrochais alors que mon monde s'effondrait en silence. Et puis, il est revenu à Lyon.

Et la première chose qu'il a faite a été de mettre le feu à mon univers.

Au sens figuré, d'abord. Un arrêté municipal, froid et officiel, déclarant ma boutique de disques, « Le Sillon », insalubre et vouée à la démolition. Ma boutique. Le dernier cadeau de mon père.

La deuxième chose qu'il a faite a été bien plus littérale. Il a envoyé ses hommes de main. Ils n'ont pas seulement brisé les vitres ; ils ont fracassé les présentoirs, cassé des vinyles vintage en deux et piétiné la machine à café jusqu'à ce qu'elle rende son dernier souffle dans un sifflement.

J'ai trouvé le chef de l'équipe de démolition, une brute au sourire suffisant, et je lui ai cassé le nez avec une vieille barre à mine rouillée que je gardais derrière le comptoir.

Il a craché du sang sur le sol. « Il avait dit que vous feriez un truc du genre. »

Baptiste est arrivé quelques minutes plus tard, sortant d'une Porsche rutilante, impeccable dans un costume qui coûtait plus cher que tout mon stock. Il a jeté un chèque à mes pieds. « Pour les dégâts, a-t-il dit de sa voix basse et traînante. Et pour le dérangement. »

Je ne l'ai pas ramassé.

« Ce n'est pas assez, n'est-ce pas ? a-t-il songé, un sourire cruel aux lèvres. Tu en veux toujours plus, Dahlia. »

Je voulais lui dire que ce que je voulais, c'était la paix. Une fin tranquille. Mais le feu en moi, celui qu'il avait toujours adoré attiser, ne me laissait pas être une victime passive. Même pas maintenant.

Pas alors que les médecins m'avaient déjà dit qu'il ne me restait plus de temps.

Les néons du couloir de l'hôpital clignotaient, jetant une lueur jaunâtre et maladive sur tout. Je m'appuyai contre le mur froid, le gobelet en carton tremblant dans ma main. Deux infirmières passèrent, leurs voix n'étant que de faibles murmures.

« Celle de la 302. Dahlia Fournier. La pauvre. »

« Si jeune. La forme agressive, vous savez. Les scanners sont juste... couverts. C'est un miracle qu'elle puisse encore marcher. »

Leurs voix s'estompèrent, mais une dernière phrase resta suspendue dans l'air, nette et claire. « Aucune famille mentionnée. Qui va réclamer son corps ? »

Qui va réclamer mon corps ?

La question résonnait dans le silence stérile. C'était un problème pratique, une dernière et sinistre formalité administrative dans une vie sur le point d'être classée. J'ai baissé les yeux sur mon téléphone, mon pouce planant au-dessus d'un numéro que je n'avais pas composé depuis trois ans. Un numéro que je connaissais par cœur.

J'ai appuyé sur appeler.

Il a répondu à la deuxième sonnerie, la voix impatiente. « Quoi ? »

Un sourire sombre et ironique effleura mes lèvres. « Baptiste, dis-je, ma propre voix sonnant lointaine et creuse. J'ai une requête. »

« Je t'écoute. »

« Quand je mourrai, dis-je, les mots ayant un goût de cendre, je veux que tu viennes réclamer mon corps. »

La pluie tombait en rideaux implacables, brouillant les lumières de la ville à l'extérieur du nouvel espace temporaire que j'avais loué pour Le Sillon. C'était plus petit, plus propre, et ça n'avait aucune de l'âme de l'ancien endroit. J'essuyais le comptoir, l'odeur de peinture fraîche et de café bon marché étant un piètre substitut au bois usé et à la poussière de vinyle.

La petite télé dans le coin était allumée, le volume bas. Un présentateur local s'extasiait sur le retour du titan de l'industrie lyonnaise.

« Baptiste Allard, le magnat du capital-investissement, est de retour dans sa ville natale avec fracas, annonçant un projet de rénovation urbaine de plusieurs milliards d'euros... »

L'écran le montrait lors d'une conférence de presse, ayant l'air en tout point du roi impitoyable qu'il était.

La clochette de la porte a tinté, et une jeune femme est entrée, secouant un parapluie de marque. Elle était parfaite, son trench impeccable, ses cheveux blonds coiffés en ondulations naturelles. On aurait dit qu'elle sortait tout droit d'un feed Instagram.

« Oh, wow, dit-elle, ses yeux vifs balayant les rangées de disques. Cet endroit est incroyable. Je cherche du jazz classique. Coltrane, peut-être un peu de Miles Davis. »

Avant que je puisse répondre, la clochette a de nouveau tinté. Carlo Rossi est entré, l'ami de longue date et partenaire en affaires de Baptiste. Il avait l'air plus vieux, plus las. Ses yeux ont croisé les miens une fraction de seconde, une lueur de vieille familiarité et de nouvelle tension passant entre nous.

La jeune femme n'a rien remarqué. « Oh, Carlo, tu es là ! Baptiste m'a dit qu'il adorait ce genre de musique. Il m'a dit de choisir quelque chose de spécial pour ce soir. » Elle s'est retournée vers moi, son sourire éclatant et prédateur. « On fait une petite fête. »

Elle a fait un geste vers le café vide. « J'aimerais réserver tout l'endroit. Juste pour quelques heures. Baptiste vient, et il adore les surprises. »

Une vague de nausée m'a submergée, aiguë et mordante. Je me suis agrippée au bord du comptoir, les jointures blanches. Le cancer en moi, une bête silencieuse et rongeuse, semblait s'agiter. Ça empirait. Je le sentais, une douleur sourde et constante qu'aucun analgésique ne pouvait complètement effacer. Les médecins l'avaient confirmé. Les tumeurs se propageaient, rebelles et agressives. La chimiothérapie était une bataille d'usure que j'étais en train de perdre.

La jeune femme, dont je savais maintenant qu'elle s'appelait Garance Lemaire à force de l'entendre jacasser, dirigeait Carlo. « Tu peux m'aider à déplacer cette table ? Je veux installer une petite station d'écoute juste ici. Baptiste va adorer. »

Carlo a hésité, son regard se posant à nouveau sur moi. Il connaissait notre histoire. Il avait vu les disputes hurlantes, la vaisselle cassée, les séquelles de nos ouragans personnels.

À la télé, Baptiste parlait toujours. La caméra a zoomé sur son visage. J'ai vu la fine ligne argentée d'une cicatrice juste au-dessus de son sourcil.

Je me souvenais la lui avoir faite. Un verre à whisky lancé lors d'une dispute dont je ne me rappelais même plus la cause. C'était l'une de nos dernières batailles, une fin explosive à une décennie de guerre.

J'ai touché le côté de mes propres côtes, où une cicatrice pâle et boursouflée était cachée sous mon pull. Un souvenir de lui, une bousculade contre le coin d'une table qui avait nécessité six points de suture. Nous étions experts pour laisser nos marques l'un sur l'autre.

Un journaliste à la télé a demandé : « Monsieur Allard, des rumeurs disent que vous n'êtes pas de retour à Lyon que pour les affaires. Y a-t-il une raison personnelle ? Ravivez-vous une vieille flamme ? »

Baptiste a souri, un éclair de dents blanches. « La seule flamme qui m'intéresse est une nouvelle. » Il a marqué une pause pour l'effet dramatique. « Je suis fiancé. »

Garance, toujours en train de s'affairer avec la table, a poussé un petit cri de joie. Elle a regardé Carlo, les yeux brillants. « Tu as entendu ? Il est si adorable. » Elle a tourné son regard vers moi, une pointe de curiosité dans les yeux. « Vous connaissiez Baptiste depuis longtemps ? Il ne parle jamais vraiment de son passé. »

Mes yeux ont croisé ceux de Carlo par-dessus sa tête. Son expression était un mélange d'excuse et d'épuisement.

Juste à ce moment-là, la clochette de la porte a tinté une troisième fois. Garance a haleté et a couru vers la porte, son visage s'illuminant comme un sapin de Noël. « Baptiste ! »

Il était là, tenant un grand parapluie noir au-dessus d'elle alors qu'elle se hissait pour l'embrasser. Il lui a rendu son baiser, mais je l'ai vu – une fraction d'hésitation, un léger détournement de sa tête avant que leurs lèvres ne se rencontrent.

Nos regards se sont croisés à travers la vitre striée de pluie. Pendant un seul instant chargé, la ville, la pluie et la pétillante fiancée blonde ont toutes disparu. Il n'y avait que lui et moi, piégés dans l'ambre de notre histoire commune.

Garance a essayé de le faire entrer, mais il l'a maintenue en place, sa main sur son dos. Il a approfondi le baiser, ses yeux toujours fixés sur les miens, un acte de défi flagrant, un marquage de territoire. *Tu vois ? Elle est à moi. Tu n'es rien.*

J'ai rompu le contact la première, me détournant, mes mains essuyant méthodiquement un comptoir qui était déjà propre.

Carlo s'est approché de moi, sa voix un faible murmure. « Dahlia... juste... ne fais rien. S'il te plaît. Pas pour lui. Pour toi. »

« Ne faire quoi, Carlo ? » demandai-je, la voix plate.

« Il n'est plus le même. Et elle... elle est différente, dit-il, cherchant le mot juste. Elle est lisse. Ambitieuse. Elle obtient ce qu'elle veut. »

« Lisse », répétai-je, le mot ayant un goût étrange. Je me souvenais d'un autre genre de fille, une avec des cheveux emmêlés et des doigts tachés de peinture, lui hurlant dessus sous un orage. Cette fille, c'était moi. Et elle était partie depuis longtemps.

La clochette a de nouveau tinté alors que Baptiste et Garance entraient enfin, apportant avec eux une rafale d'air froid et humide.

« Eh bien, eh bien, la voix de Baptiste a percé le bourdonnement silencieux du café, dégoulinante de condescendance. De quoi chuchotez-vous tous ? De ma fiancée, j'espère. »

Son regard s'est posé sur moi, acéré et possessif, et j'ai senti l'attraction familière et toxique de sa gravité. La tempête n'était plus à l'horizon. Elle était là.

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