Ne jamais pardonner : Sa trahison, sa justice

Le son des rires montait du salon, un son léger et insouciant qui tordit l'estomac de Chloé. Elle se leva du lit, son corps endolori par la drogue que Côme lui avait donnée. Le mal de tête était une douleur sourde et persistante.

Elle se dirigea d'un pas mal assuré vers le haut du grand escalier et regarda en bas.

Kenza Klein était affalée sur leur canapé en cuir blanc comme si elle en était la propriétaire, sirotant un mimosa. Côme était assis sur le pouf en face d'elle, souriant.

« J'ai besoin d'une nouvelle voiture, Côme », se plaignit Kenza en faisant la moue avec ses lèvres refaites. « Cette Ferrari rouge est juste... souillée maintenant. Tout ce drame avec la police. C'est mauvais pour mon image de marque. »

Côme tendit la main et glissa une mèche de cheveux platine derrière son oreille. Le geste était si désinvolte, si intime, que ce fut comme un coup de poing dans le ventre de Chloé. « Tout ce que tu veux, Kenza », dit-il, sa voix douce. « On ira faire du shopping cet après-midi. »

« Et ce stupide vieil homme qui était le chauffeur », continua Kenza en agitant la main avec dédain. « Son visage était si pathétique. On ne peut pas juste l'envoyer dans un autre pays ou quelque chose comme ça ? Je ne veux plus jamais le revoir. »

Le souffle de Chloé se coupa. Stupide vieil homme. Elle parlait de son père. Un homme qui avait bâti sa vie sur l'intégrité et la gentillesse, réduit à un inconvénient par cette fille vide et cruelle.

Kenza leva alors les yeux et vit Chloé debout dans les escaliers. Un sourire malveillant se répandit sur son visage. « Oh, regarde qui est réveillée. Bonjour, petite femme. »

Quelque chose se brisa en Chloé. Le chagrin, la trahison, la rage – tout explosa en un seul cri silencieux. Elle dévala les escaliers, sa seule pensée étant d'effacer ce regard suffisant du visage de Kenza.

Elle se jeta sur la fille sur le canapé, ses mains cherchant sa gorge.

« Chloé ! » cria Côme en se levant d'un bond.

Il l'attrapa par-derrière, ses bras puissants s'enroulant autour de sa taille, clouant ses bras le long de son corps. Il était comme une cage d'acier, inamovible.

« Lâche-moi ! » hurla Chloé en se débattant contre lui. « C'est une meurtrière ! Elle a tué mon père ! »

Kenza se précipita à l'autre bout du canapé, les yeux écarquillés de fausse peur. « Côme, elle est folle ! Je n'ai rien fait ! »

« Tu étais ivre ! Tu as bloqué l'ambulance ! Tu riais ! » cria Chloé, sa voix rauque.

« Lâche-moi, Côme ! Lâche-moi ! »

« Kenza, excuse-toi auprès d'elle », dit Côme, sa voix tendue d'agacement, son emprise sur Chloé implacable.

« Quoi ? Pourquoi ? » se plaignit Kenza.

« Fais-le. »

Kenza leva les yeux au ciel. « D'accord. Désolée que ton père soit mort ou je ne sais quoi. »

Les mots étaient si insensibles, si totalement dépourvus de remords, que Chloé cessa de se débattre. Un silence froid et lourd s'abattit sur elle.

« Tu vois ? Elle s'est excusée », dit Côme, comme si cela résolvait tout. « Maintenant, calmons-nous tous. »

Il traitait cela comme une dispute d'enfants, pas comme un aveu d'homicide par négligence.

« Ce n'était pas assez », soupira-t-il, voyant le regard vide dans les yeux de Chloé. Il se tourna vers Kenza. « Kenza, si tu présentes de vraies excuses, je t'achèterai ce nouveau Birkin que tu voulais. Le modèle Himalaya. »

Les yeux de Kenza s'illuminèrent. « D'accord, d'accord ! Je suis désolée ! Je suis vraiment, vraiment désolée que ma soirée amusante ait été si gênante pour ta famille. Voilà. Contente ? » Elle regarda Côme, attendant sa récompense.

Chloé sentit la dernière parcelle de chaleur dans son cœur se transformer en glace. La vie de son père. Pesée contre un sac à main de créateur. Et le sac à main avait gagné.

« Tu vois, Chloé ? » dit Côme, sa voix un murmure apaisant à son oreille. « C'est fini. On peut passer à autre chose. »

Chloé se mit à rire. C'était un son creux et brisé. « Passer à autre chose ? Tu veux que je passe à autre chose après ça ? » Elle se tordit dans son emprise pour lui faire face, ses yeux flamboyants. « Cette chose », cracha-t-elle en pointant un doigt tremblant vers Kenza, « a tué mon père. Et tu la soudoies avec un sac à main. »

« Ne sois pas dramatique », lança Côme, sa patience finalement à bout. « Et n'ose pas parler de Kenza comme ça. »

Chloé le fixa, cet homme qu'elle avait promis d'aimer pour le reste de sa vie. « C'était mon père, Côme. Mon papa. Et tu protèges sa meurtrière. »

La mâchoire de Côme se serra. Il se pencha près d'elle, sa voix une menace basse et menaçante. « Ton père est parti, Chloé. Rien ne le ramènera. Si tu continues à insister, tu ne me manqueras pas seulement de respect. Tu manqueras de respect à sa mémoire. Veux-tu vraiment que son nom soit traîné dans la boue dans un spectacle public sordide ? Laisse-le reposer en paix. »

La menace était sans équivoque. Il ne parlait pas seulement de l'opinion publique. Il menaçait de profaner l'héritage de son père, la seule chose qui lui restait de lui.

Une peur froide, plus vive que n'importe quel chagrin, la transperça. Elle regarda dans ses yeux et vit qu'il était sérieux. Il ferait n'importe quoi pour protéger son contrat, pour protéger Kenza.

Elle cessa de se battre. Son corps devint mou dans ses bras.

« D'accord », murmura-t-elle, le mot ayant un goût de cendre. « Tu as raison. Je suis désolée. »

L'expression de Côme s'adoucit instantanément. Il pensait avoir gagné. Il la relâcha, lui tapotant l'épaule comme si elle était un chien désobéissant qui avait enfin appris sa leçon. « Bien. C'est ma Chloé. »

Il pensait l'avoir brisée. Il n'avait aucune idée qu'il venait de lui donner une arme.

Chloé se retourna sans un mot et remonta les escaliers. Elle entra dans sa chambre et verrouilla la porte, le clic du verrou sonnant comme l'armement d'un pistolet.

Elle ignora la douleur lancinante dans sa tête et la douleur dans son cœur. Elle alla à son placard, au panneau secret derrière les étagères à chaussures que son père avait insisté pour installer. À l'intérieur se trouvait un petit coffre-fort.

Ses doigts, tremblant encore légèrement, entrèrent la combinaison. Le coffre-fort s'ouvrit avec un clic. À l'intérieur se trouvait une épaisse enveloppe kraft. Elle la sortit.

C'était le contrat de mariage. Elle fixa la signature nette et précise de son père à côté du paraphe flamboyant de Côme. Elle se souvint de ses paroles, le murmure d'un fantôme dans la pièce silencieuse.

« Juste au cas où, ma chérie. Un homme avec autant de pouvoir a besoin de contrepoids. Cela garantit que tu auras toujours ton propre pouvoir, ta propre liberté. »

Une seule larme glissa sur sa joue et éclaboussa le document. D'une main ferme, elle prit un stylo sur son bureau et signa son nom sur la dernière ligne, activant la dissolution de leur mariage.

Tout ce que Côme possédait avait été construit pendant leur mariage. Selon ce document, elle avait droit à la moitié. Pas un règlement. La moitié. Des milliards.

Elle serra le document contre sa poitrine. « Je les ferai payer, Papa », murmura-t-elle à la pièce vide. « Je te le promets. »

Puis elle replongea la main dans le coffre-fort et en sortit un deuxième objet. Un téléphone prépayé fin. Elle l'alluma. L'écran s'illumina, affichant un seul dossier sur l'écran d'accueil.

Elle l'ouvrit.

Là, en sécurité sur un serveur cloud crypté que son père avait mis en place pour elle, se trouvait une copie parfaite et en haute définition de la vidéo qu'elle avait prise la nuit de la mort de son père. C'était la vidéo que Côme pensait avoir effacée pour toujours.

Côme lui avait appris que la loi était pour les petites gens. Que l'argent et le pouvoir pouvaient tout acheter.

Très bien.

Elle utiliserait son argent pour acheter sa destruction. Elle utiliserait son pouvoir pour s'assurer que Kenza Klein, Côme Valois, et quiconque avait trempé dans cette affaire pourriraient.

Ils voulaient la voir brisée ? Ils la verraient renaître. Et ils regretteraient le jour où ils avaient décidé de se mettre en travers du chemin de Chloé Valois.