Ne jamais pardonner : Sa trahison, sa justice

Le lendemain matin, Chloé descendit et fut accueillie par l'odeur du café et le son de la voix stridente de Kenza. Elle était assise à la table du petit-déjeuner, portant l'un des peignoirs en soie de Chloé, les pieds posés sur une chaise. Eudora Valois, la mère snob de Côme, était assise en face d'elle, rayonnante.

« Tu as l'air tellement plus à ta place ici qu'elle ne l'a jamais été », dit Eudora, sans même prendre la peine de baisser la voix lorsque Chloé entra dans la pièce.

Chloé les ignora et alla à la cuisine pour se verser un verre d'eau. Ses mains étaient stables maintenant. La tempête d'émotions était passée, laissant derrière elle un calme froid et clair. Elle avait un plan.

Kenza la suivit, s'appuyant contre le cadre de la porte. « Tu sais, ce vieil homme était vraiment agaçant », dit-elle d'un ton conversationnel, en se limant les ongles. « Il ne voulait tout simplement pas mourir. Les ambulanciers, genre, me suppliaient de bouger. C'était tellement dramatique. »

La prise de Chloé sur son verre se resserra.

« J'ai tout raconté à mes followers sur mon livestream privé », continua Kenza, un sourire narquois sur le visage. « Ils ont trouvé ça hilarant. J'ai eu, genre, un million de likes. » Elle rit. « C'était probablement un loser sans famille, de toute façon. Qui s'en soucie ? »

Le verre dans la main de Chloé se brisa.

Elle ne sentit pas les éclats s'enfoncer dans sa paume. Elle ne vit que du rouge. Elle se jeta en avant, attrapant Kenza par ses cheveux blonds décolorés et lui cognant la tête contre le mur.

« Mon père n'était pas un loser ! » rugit-elle, sa voix un grognement guttural qu'elle ne reconnut pas. « Il valait mille fois mieux que toi ! »

Kenza hurla, un son aigu et perçant. « Enlevez-la de moi ! Côme ! »

Eudora se précipita, son visage un masque d'horreur et de fureur. « Chloé, espèce d'animal ! Qu'est-ce que tu fais ? »

Côme apparut quelques instants plus tard, observant la scène : Chloé, du sang coulant de sa main, tenant une Kenza terrifiée contre le mur.

Il arracha Chloé à Kenza, son visage sombre de rage. « Mais qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? »

« Elle se moquait de la mort de mon père ! » cria Chloé, se débattant contre son emprise.

« Pas du tout ! » sanglota Kenza en se tenant la tête. « Je disais juste que j'étais désolée qu'il n'ait pas de famille pour le pleurer ! Je ne savais pas que c'était son père ! »

C'était un mensonge si pathétique, si transparent. Mais Côme y crut. Ou, plus exactement, il choisit d'y croire.

« Regarde ce que tu as fait », dit Côme en montrant une petite marque rouge sur le front de Kenza. « Tu l'as blessée. Excuse-toi. Maintenant. »

« Non », dit Chloé, sa voix tremblant de rage. « Je ne m'excuserai jamais auprès d'elle. »

Les yeux de Côme se plissèrent. Il regarda Chloé, puis Kenza en pleurs, et enfin la cafetière en argent fumante sur le comptoir. Une idée cruelle se forma dans son esprit.

« Tu as raison », dit-il doucement, sa voix dangereusement calme. « Des excuses ne suffisent pas. »

Il lâcha Chloé. Il se dirigea vers le comptoir, prit la cafetière chaude et la pressa dans les mains de Kenza.

Kenza le regarda, confuse. « Côme, qu'est-ce que... ? »

« Elle t'a blessée », dit Côme, ses yeux fixés sur Chloé. « Il est juste que tu puisses la blesser en retour. Œil pour œil. C'est une tradition familiale. »

La confusion de Kenza se mua en un sourire joyeux et malveillant. Elle regarda la cafetière dans ses mains, puis Chloé, qui se tenait figée de choc.

« Côme, non », murmura Chloé en reculant d'un pas.

Mais il se contenta de regarder, son expression froide et inflexible.

Kenza s'avança vers Chloé, la cafetière en argent tendue comme une arme. « Ça, c'est pour être une prude ennuyeuse et stupide », gronda-t-elle, et elle jeta le café chaud directement au visage de Chloé.

Chloé tourna la tête à la dernière seconde, mais le liquide brûlant éclaboussa son cou et son épaule. La douleur était fulgurante, immédiate. Elle cria, titubant en arrière.

Elle serra sa peau brûlante, la douleur si intense qu'elle lui monta les larmes aux yeux. Mais elle refusa de les laisser couler. Elle croisa le regard de Côme, qui n'avait pas bougé d'un muscle. Elle vit une lueur de quelque chose dans son regard – pitié ? regret ? – mais elle disparut aussi vite qu'elle était apparue, remplacée par cette même résolution froide.

« Maintenant, vous êtes quittes », dit-il, comme s'il venait de régler une dispute de cour de récréation. Il passa un bras réconfortant autour de Kenza. « Voilà, voilà. C'est fini. »

Chloé les regarda, le couple heureux, debout au-dessus de leur victime. La douleur à son épaule n'était rien comparée à l'agonie dans son cœur.

« Tu sais », dit Kenza d'un ton enjoué, l'incident déjà oublié, « mon anniversaire est la semaine prochaine. On devrait faire une énorme fête. Juste ici. Pour, tu sais, chasser toute cette malchance. »

« Bien sûr », dit Côme immédiatement en lui caressant les cheveux. « Tout ce que tu veux, Kenza. On organisera la plus grande fête que Paris ait jamais vue. »

« Et Chloé doit être là », ajouta Kenza en lançant un regard triomphant à Chloé. « Ce ne serait pas une fête sans l'invitée d'honneur. »

« Je n'irai pas », dit Chloé à travers ses dents serrées.

Le visage de Côme se durcit. « Si, tu iras », dit-il, sa voix ne laissant aucune place à la discussion. « Tu es ma femme. Nous sommes les Valois. Nous présentons un front uni. Tu seras à cette fête, tu souriras, et tu feras comme si de rien n'était. Tu me comprends ? »

Il parlait de son image. De sa réputation. Face à sa douleur, son chagrin, son humiliation, tout ce qui l'importait, c'était les apparences.

Chloé pensa au contrat de mariage dans son coffre-fort. Elle pensa à la vidéo sur le téléphone prépayé. Elle pensa à son père.

« Oui », dit-elle, sa voix un murmure mort. « Je comprends. »

Elle irait à leur fête. Elle sourirait. Et elle les laisserait penser qu'ils avaient gagné. Les laisserait penser qu'ils l'avaient brisée en mille morceaux.

Ils n'avaient aucune idée que chacun de ces morceaux était en train d'être aiguisé en une arme.