Mon rein pour sa maîtresse: Jamais plus

Le penthouse était silencieux, un mausolée étincelant de verre et d'acier.

Je n'ai pas pleuré. Je crois que j'avais laissé mes dernières larmes sur le sol de la clinique. Au lieu de ça, je bougeais avec une efficacité froide et mécanique.

J'ai sorti une valise du placard. Je n'ai pas emballé les vêtements de marque que Dante m'avait achetés. Je n'ai pas emballé les bijoux, ces diamants froids destinés à acheter le silence.

J'ai emballé mes jeans, mes pulls confortables et mon passeport.

Au fond d'un tiroir, enfouie sous des couches de foulards en soie jamais portés, ma main effleura un coton doux.

Je me suis figée.

Je l'ai sorti. Un body de bébé, jaune.

Il avait trois ans. Je l'avais acheté le jour où j'avais découvert que j'étais enceinte. Avant que Dante ne me dise que c'était « inopportun ».

Avant qu'il ne me dise que Sofia était « sensible » au sujet des enfants parce qu'elle ne pouvait pas en avoir.

Avant qu'il ne me conduise à la clinique et attende dans la voiture, vérifiant sa montre, pendant qu'ils me retiraient son héritier.

J'ai porté le petit morceau de tissu à mon nez. Il sentait la lavande et les rêves morts.

Je suis allée à la cuisine et je l'ai jeté dans le broyeur à déchets. J'ai appuyé sur le bouton.

Le bruit de broyage a brisé le silence. C'était le son le plus satisfaisant que j'avais entendu depuis des années.

Ensuite, je suis allée au siège des Moretti.

Les sentinelles à l'accueil se sont redressées quand je suis entrée. « Mademoiselle Elena. Le Don n'est pas là. »

« Je sais », ai-je dit.

Je suis entrée dans mon bureau – le bureau à côté de celui de Dante. J'ai posé ma carte d'accès, mon téléphone professionnel et la tablette cryptée qui contenait les secrets de tout le Milieu marseillais sur le bureau.

J'ai écrit une seule note sur du papier à en-tête officiel :

Je démissionne. Effet immédiat.

Je suis sortie.

Mon téléphone a vibré dans ma poche. C'était Dante.

« Où es-tu ? » a-t-il exigé. Pas de bonjour. Pas d'excuses pour le bal.

« Je pars, Dante », ai-je dit, la voix stable. « J'ai démissionné. »

« Ne sois pas puérile », a-t-il lâché. « Je sais que tu es contrariée par hier soir. Sofia a eu un épisode de rejet. C'était une question de vie ou de mort. »

« C'est toujours une question de vie ou de mort avec elle », ai-je dit. « As-tu ramassé la bague ? »

« Quoi ? »

« La bague que tu as laissée tomber par terre. L'as-tu ramassée, ou les nettoyeurs l'ont-ils balayée avec les ordures ? »

« Elena, arrête ça. Je suis occupé. On se voit à la maison ce soir. »

« Donne-moi à manger, Dante », une voix douce et plaintive s'est fait entendre de son côté de la ligne. « Je veux les raisins. »

Dante a couvert le téléphone, mais pas assez bien. « Une seconde, cara. »

Il est revenu en ligne, l'impatience coupant court à son ton. « On parlera plus tard. »

Il a raccroché.

J'ai vérifié Instagram. C'était là. Une photo postée il y a deux minutes sur le compte de Sofia. La main de Dante, reconnaissable à sa chevalière, tenant un grain de raisin pelé à ses lèvres.

Légende : Mon Roi prend toujours soin de moi.

J'ai bloqué son compte.

Dix minutes plus tard, mon téléphone a de nouveau sonné. C'était Matteo.

« Elena, tu dois venir à l'hôpital. Maintenant. »

« Je ne viens pas, Matteo. J'en ai fini. »

« C'est Dante », dit Matteo, la voix tendue par la panique. « Il quittait l'hôpital pour venir te trouver. Il a compris que tu ne bluffais pas. Une fusillade en voiture. Il a pris deux balles dans la poitrine. Il se vide de son sang. »

Ma main a serré le volant jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. « Il a des gardes. »

« Ils ont manqué le tireur. Il a besoin de sang, Elena. Il est B négatif. L'hôpital est à court de réserves. Sofia a refusé. »

J'ai ri. Un son sec, sans humour, qui m'a écorché la gorge. « Bien sûr qu'elle a refusé. »

« Elle a dit qu'elle était trop faible à cause de l'opération. L'opération pour laquelle tu lui as donné un rein. Elena, s'il te plaît. Il va mourir. »

J'aurais dû le laisser mourir. Ça aurait été une justice poétique.

Mais la vieille Elena, la fille stupide qui l'avait aimé pendant dix ans, n'était pas tout à fait morte. Elle a donné un dernier coup de pied pathétique contre mes côtes.

« J'arrive », ai-je dit.

Je suis allée à l'hôpital. J'ai dépassé les gardes. Je me suis assise sur la chaise à côté de son corps inconscient.

J'ai laissé l'infirmière planter une aiguille dans mon bras, aspirant la vie hors de moi pour la pomper en lui.

Ma vision s'est brouillée. Je me remettais encore. J'étais anémique.

« Ça suffit », dit l'infirmière, l'air inquiet. « Vous allez vous évanouir. »

« Prenez-le », ai-je murmuré, regardant mon sang rouge couler dans le tube. « Prenez tout. C'est la dernière chose qu'il obtiendra de moi. »

Le monde est devenu noir avant que la poche ne soit pleine.