Mon rein pour sa maîtresse: Jamais plus

Je me suis réveillée de l'opération avec une balafre hideuse sur le flanc et un rein en moins.

Mon fiancé, Dante Moretti, le Capo du Milieu marseillais, ne m'avait pas sauvée d'une maladie. Il m'avait prélevée, comme une banque de pièces détachées, pour sauver sa maîtresse, Sofia.

« Elle paie sa dîme », avait-il dit froidement au chirurgien, alors que j'étais paralysée par l'anesthésie.

Pendant dix ans, j'ai été son ombre loyale. J'ai géré son empire légal, pris des balles pour lui, et même avorté de notre enfant il y a trois ans, parce que Sofia avait piqué une crise monumentale à propos de la pureté du sang.

Je pensais que ma loyauté absolue finirait par lui valoir son amour.

Mais quand le Cartel nous a tenus tous les deux au-dessus du vide, sur le pont de la Joliette, quelques jours plus tard, Dante ne m'a pas choisie.

Il a plaqué Sofia pour la mettre en sécurité. Et il m'a regardée tomber en arrière, dans les eaux noires et glacées du port.

Il a cru que je m'étais noyée. Ou pire, il a supposé que j'étais un chien qui finit toujours par revenir vers son maître, peu importe la violence des coups de pied.

Il avait tort.

Je me suis extirpée de cette eau, mais la femme qui l'aimait est morte dans ces profondeurs.

Sept jours plus tard, je ne suis pas retournée au penthouse des Moretti.

J'ai marché droit vers le quartier général de son ennemi mortel, Enzo Falcone.

« Tu veux toujours m'épouser ? » ai-je demandé à l'homme qui voulait la tête de Dante au bout d'une pique.

Enzo n'a pas hésité. « J'incendierai Marseille avant de le laisser te toucher à nouveau. »

Maintenant, Dante rampe à mes pieds, paralysé et anéanti, tenant une boîte médicale contenant le rein qu'il m'a volé.

Mais il a oublié une chose : je n'en veux plus.

Chapitre 1

Le verre de lait chaud était posé sur la table de chevet, innocent et blanc, un écho visuel parfait des mensonges que Dante Moretti m'avait servis pendant dix ans.

Je l'ai bu simplement parce qu'il me l'avait tendu.

Je l'ai bu parce que lorsque le Capo du Milieu marseillais vous dit de faire quelque chose, vous ne posez pas de questions.

Je l'ai bu parce que j'étais assez stupide pour croire qu'il se souciait vraiment de mes insomnies.

L'obscurité qui m'a emportée n'était pas le sommeil. C'était un coup de massue chimique, qui s'est abattu sans pitié.

Je flottais dans un vide noir et poisseux, incapable de bouger mes membres.

Mais le son a cette sale manie de percer l'anesthésie bien avant que les autres sens ne se réveillent. Le bip rythmé d'un moniteur cardiaque battait la mesure avec les coups sourds dans mon crâne.

« Tu ne peux pas faire ça, Dante », siffla une voix.

Matteo. Le Consigliere. Le seul homme dans cette ville maudite qui possédait encore un fragment d'âme.

« Ce n'est pas un stock de pièces de rechange. C'est la fille de ton défunt Sous-Chef. C'est Elena. »

« Elle fait partie de la Famille. » La voix de Dante était un grondement sourd, le son d'une lourde porte scellant un tombeau. C'était la voix qui faisait trembler les hommes les plus durs. « Elle paie sa dîme, Matteo. Comme nous tous. »

« Ce n'est pas une dîme ! Tu lui arraches un rein parce que Sofia a bousillé les siens avec la coke et ses conneries ! »

« Baisse la voix. »

Le clic métallique d'un briquet. L'odeur de soufre et de tabac cher emplit la pièce stérile.

« Sofia meurt sans un rein compatible. Elena est compatible. C'est un simple calcul. »

J'ai essayé de crier. J'ai essayé de forcer mes paupières à s'ouvrir. Rien. J'étais une statue piégée dans ma propre chair, forcée d'écouter l'homme que j'aimais depuis mes seize ans discuter de la façon de me dépecer comme du bétail.

« Tu l'as forcée à avorter de ton enfant il y a trois ans parce que Sofia a piqué une crise sur la pureté du sang », dit Matteo, sa voix tremblant d'une rage contenue. « Tu l'as brisée à ce moment-là. Ça, ça va tuer son esprit. »

« Elle ne voulait pas de l'enfant non plus », mentit Dante. Doucement. Sans effort.

« Et ça ne la dérangera pas. Je l'épouserai au printemps. Ce sera une compensation suffisante. Elle est loyale. C'est un chien qui retrouve toujours son chemin, peu importe la force de tes coups de pied. »

Un chien.

Voilà à quoi se résumaient dix ans à le suivre comme son ombre, à prendre des balles pour lui, à gérer son empire légal.

Je n'étais pas une partenaire. J'étais un golden retriever avec un groupe sanguin compatible.

« Scalpel », dit une troisième voix. Le chirurgien.

J'ai senti la pression alors. Pas la douleur, pas encore. Juste une pression froide, glissante, sur le bas de mon dos.

Ils m'incisaient. Ils volaient un morceau de moi pour le donner à la femme qui m'avait tourmentée pendant une décennie.

Mon cri silencieux ne résonna que dans la cavité vide de ma poitrine.

Quand je me suis finalement réveillée pour de bon, la pièce était sombre.

La douleur dans mon flanc était une chose vivante, une bête aux dents acérées qui me rongeait le côté et refusait de lâcher prise.

Dante était assis dans le fauteuil, lisant un dossier. Il était impeccable dans son costume anthracite, pas un cheveu de travers. Le diable s'habille toujours avec élégance.

Il me vit bouger et referma le dossier d'un coup sec.

« Doucement, tesoro. Tu as eu une crise d'appendicite aiguë. On a dû opérer immédiatement. »

Le mensonge était si paresseux que c'en était une insulte à mon intelligence.

Je l'ai regardé. Je l'ai vraiment regardé.

La mâchoire carrée que je traçais autrefois du bout des doigts. Les yeux bleu glacier qui me faisaient autrefois flageoler les genoux. Maintenant, tout ce que je voyais, c'était un boucher en costume sur mesure.

« Mon appendice », ai-je croassé. Ma gorge était comme si j'avais avalé du verre pilé.

« Il était sur le point de se rompre », dit-il en se levant et en lissant sa veste. Il vérifia sa montre, un geste dédaigneux. « Je dois y aller. Affaires avec la Commission. »

Il ne m'a pas touchée. Il n'a pas déposé un baiser sur mon front. Il n'a même pas jeté un regard au pansement frais collé sur mon côté.

« Repose-toi, Elena. Je vais demander à l'infirmière de t'apporter de la morphine. »

Il sortit sans un regard en arrière.

Une minute plus tard, deux infirmières passèrent devant ma porte ouverte, leurs chuchotements s'infiltrant dans la pièce comme de la fumée.

« C'est le Don ? »

« Ouais. Il va à la suite VIP au dernier étage. J'ai entendu dire qu'il donne lui-même son bouillon à la petite cuillère à cette femme, la Bianchi. Elle vient de recevoir une greffe. »

Des larmes coulèrent des coins de mes yeux, chaudes et humiliantes. Je ne les ai pas essuyées. Je les ai laissées tomber, comptant chacune comme un acompte sur une dette que je ne devais plus.

J'ai attrapé mon téléphone sur la table de chevet. Ma main tremblait, mais ma résolution se durcissait en quelque chose de plus froid, de plus tranchant que le diamant qu'il m'avait promis mais jamais donné.

J'ai composé un numéro que j'avais mémorisé sur une carte de visite il y a cinq ans. Le numéro de l'homme qui voulait la tête de Dante Moretti au bout d'une pique.

Ça a sonné deux fois.

« Parle », répondit une voix profonde et dangereuse.

« Enzo », ai-je murmuré.

« Tu veux toujours m'épouser ? »

Un silence s'étira sur la ligne, lourd et épais.

« Elena ? » Sa voix changea. Le tranchant mortel s'adoucit, juste une fraction. « Où es-tu ? »

« Je suis à la clinique », dis-je, fixant le plafond blanc et stérile.

« J'en ai fini d'appartenir aux Moretti. J'ai vu la photo sur ton bureau, Enzo. Celle de moi. Si tu veux l'originale, viens la chercher. »